Хороший братец – мертвый братец

– Я вас не слышу! – завопил Злыга-отец, перейдя от ужаса в верхний регистр.

Плевать, слышишь ты или нет! Все равно не скроешься. И ты, и все тебе подобные… Пусть вы прячетесь за заборами и стальными дверями, пусть вас стережет охрана и защищает электронная сигнализация, пусть вы скрываете свои адреса и номера счетов, засекречиваете биографии, ежедневно меняете маршруты передвижения, но то, что делает вас полностью уязвимыми и беззащитными, – имя, ваше имя открыто лежит на самом виду…

– Злыга Илья Карпович!!! – крикнул вновь Аркадий Захарович.

– Меня похоронили без слухового аппарата… Я ничего не слышал! Вы ничего не говорили! – провизжал Злыга-старший.

Но Аркадий Захарович, стоя на коленях в полузатонувшей лодке и воздев высоко над головой пылающую ивовую веточку, уже произносил нараспев:

Из-под корней Врех-древа,
Не из мертвого праха…

Где бы ни прятался Анатолий Злыга – в бронированном склепе или на острове в океане, – разъяренный Жущер, как самонаводящаяся ракета, найдет цель и поразит ее точечным ударом. Жаль лишь, что нельзя собрать вместе всех Злыг мира и шарахнуть по ним разом. Сейчас Аркадий Захарович понимал, что чувствует террорист-смертник, взрывая заряд.

– Впер-р-ред, Ар-р-ркадий! За Р-р-родину, за Сталина! – гремел в пространстве над акваторией прокуренный геройский бас.

Обманутый недуг на плечах неистовствовал, метался и рвал плоть когтями и зубами. Сквозь оглушающую боль Аркадий Захарович едва слышал, как Маркони спокойно и негромко подводит итог, как всегда это делал в конце урока:

– Вот он, русский-то бунт. Вот он, долгожданный социальный протест, бессмысленный и беспощадный…

Озерной

С тех пор как умер мой отец, мама никаких отношений со старшим отцовым братом не поддерживала, и он у нас ни разу не бывал. И мы у него тоже. Не знаю почему.

Поэтому я даже не сразу сообразил, о ком она говорит:

– Сереженька, надо к Петру съездить.

Мама достала платочек из кармана черного платья, которое не снимала после недавних похорон ее двоюродного брата, и промокнула слезинки в покрасневших от слез глазах.

– Петьки нет в городе, – сказал я. – Уехал куда-то с родичами.

– Да не к этому балбесу… К Петру Макаровичу, твоему дяде.

– Можно, конечно, – отозвался я неопределенно. – Как-нибудь сгоняю непременно.

– Вот и хорошо, – вздохнула мама. – Я тебе уже и билет через интернет купила. На сегодняшний вечер.

– А что, право на свободный досуг уже отменили?!

Не успел сдать последний в сессии экзамен, как опять запрягают.

– Из всей родни он у тебя только один остался, – устало произнесла мама. – Надо контакт установить. Мало ли чего…

Логики я в этом объяснении не увидел – мама и ее кузен тоже не особо между собой общались, однако было понятно, что она имеет в виду. Холодом, как из кондиционера, пахнуло.

– Чего уж там… Поеду.

Раз маме так спокойнее, деваться некуда.

Я сложил в рюкзак необходимое для путешествия, облачился в походную экипировку, вечером сел в поезд, который отправлялся в края, где обитал дядя Петр Макарович, и уже утром вышел на станции Старая Болога. Расспросил аборигенов и, не дожидаясь попутки, вышел за городскую черту и двинул по пробитому в лесу тракту, который вел в село Мокрое, дядюшкино местопребывание. А вокруг – как в сказке. Тишь да глушь, холмы да пригорки, елки да сосны – первобытная мать-натура. И ни души…

Так что я даже слегка огорчился, когда услышал сзади тарахтение двигателя. Это был фургон, сельская автолавка. Я поднял руку. Фургон остановился. Дверь кабины распахнулась, и из-за нее высунулась пышная особа средних лет, крашеная блондинка.

Она уставилась на меня во все глаза, и я ее хорошо понимал. В здешних краях не каждый день увидишь путешественника, облаченного в камуфляжные брюки, черную майку с изображением черепа во всю грудь, натовские ботинки песочного цвета, со швейцарским рюкзаком за спиной, с флягой Nalgene на поясе и в темных очках. Я молча стоял и ждал, пока она закончит исследование. Насмотревшись досыта, толстуха спросила:

– В Мокрое, что ли?

– Фактически, – сказал я. – Подвезете?

Блондинка, не отвечая, торжествующе повернулась к водителю:

– А я что тебе говорила! – а затем уже кивнула мне: – Залезайте.

Она подвинулась, я примостился рядом, захлопнул дверцу и тут же взял инициативу на себя:

– Сергеем меня зовут.

– Валя, – представилась толстуха. – А он – Миша.

Водитель Миша хмыкнул. Думаю, он счел мою экипировку и меня с ней заодно социально чуждыми, а остановиться его заставила Валентина – разобрало ее любопытство: что это за чудо такое на дороге.

– А я сразу догадалась, куда вы направляетесь, – сказала она.

– Почему?

– Там у них все такие, вроде вас.

– Какие это такие? – спрашиваю.

– А такие, – объясняет Валя. – Все не как у людей.

– Интригуете вы меня, Валентина.

– Да вы, Сергей, сами увидите. Всякое у них происходит: то одно, то другое… И вообще.