Хроники Потусторонья: Проект (СИ)

— Ладно, тогда отдыхай там. Но учти: Марина твоя хотя и просила, но ты сам знаешь, какие у нас порядки. Если экстренный случай, ты едешь. Понял?

— Конечно, Евгений Михалыч, не вопрос.

— Вот и хорошо, — сказал полковник и отключился. Как я и говорил.

Однако стоит отдать Маринке должное. Не побоялась сурового полковника, позвонила. Не учла только одного: Фёдорову всё одно, будь я хоть на смертном одре: если экстренный — изволь, товарищ майор, на выезд.

За самостоятельность Марину я, конечно, в другой раз побранил бы. Но сегодня подумал: Бог с тобой. Всё одно не удержишь. Это всё равно, что пытаться остановить вращение Земли. Есть такое понятие, как неизбежность. И никуда от этого не деться.

Встал, оделся. Убрал бутыль коньяка и бокал в бар. Поймал себя на том, что мне даже немного жаль этой квартиры. Несмотря ни на что, я успел её неплохо обустроить, особенно этот вот кабинет, мою святая святых. Мебель красного дерева, кожаная дизайнерская кушетка, удобное кожаное кресло, два отличных шотландских пледа, лампа под зелёным абажуром. Спокойный, уютный мир.

Увы мне, бродяге. Был бы человеком — никаких проблем, а тут изволь соответствовать. Noblesse oblige, как говорится, положение обязывает.

Отпер дверь, вышел в коридор. Посмотрел на себя в зеркало, скривился. Совсем нехороши стали-с, господин Кастальский, подурнели-с. Всё на лице: и возраст, и работа-профессия, и семейная жизнь, естественно.

А-а, чёрт с ним. Всё одно не лицо это — маска. Надоест — выброшу.

— Герман, ты встал? — прокричала Марина с кухни. Там что-то фыркало, булькало и пахло, между прочим, весьма аппетитно.

— Встал, встал… Ты-то чего так рано поднялась?

— Завтрак решила приготовить нормальный, человеческий.

Хо-хо, никак в ход пущена тяжёлая артиллерия. Осталось застать её там в каком-нибудь полупрозрачном халатике, чтобы всё чин-чинарём. Ведь меня, судя по запаху, ожидает как минимум яичница с беконом, горячий кофе и свежие тосты, как в лучших домах и средних голливудских фильмах.

Вот ведь пакость, а.

— Я в ванную.

— Ладно! Только ты недолго, кофе простынет!

Контрастный душ — штука хорошая. Помогает и проснуться, и в себя прийти, и с мыслями собраться. Да и для здоровья, говорят, полезно. Впрочем, последний пункт для меня уже не особо актуален.

Памятуя о стынущем кофе (нельзя отказывать себе в маленьких радостях человеческой жизни), я вылез, обтёрся пушистым полотенцем, надел халат, вступил в тапки. Побриться? Да нет, не нужно. Наоборот, вызовет лишнее подозрение (хотя куда уж дальше-то?).

И вот — кухня. На столе под теплосберегающей крышкой — совершенно верно, яичница с беконом и тостами. И кофе — горячий, потому что в турке на плите.

— Сейчас налью, — щебечет Маринка.

Она и правда в халатике, каком-то цветочно-солнечном. Порхает по кухне, даже, кажется, напевает что-то! А вчера была такая трагическая фигура. С чего вдруг смена амплуа? Или просто выспалась? А то ведь со мной выспаться проблематично, я храпеть люблю.

Ну и ладно. Такую Маринку проще будет оставить.

— Полковнику могла бы и не звонить, — замечаю между делом. — Всё равно ничего нового он мне не сказал, так же как и я тебе ничего нового сказать не могу. Будет вызов — придётся ехать.

Она ставит передо мной чашку с дымящимся кофе, а сама садится напротив, подперев кулачком подбородок, и смотрит в глаза. И молчит. А, это она в загадочность играет! Да, в своё время эта игра и меня забавляла. Но увы.

— Завтрак получился отменный! — надо же хоть что-то хорошее сказать. Маришка улыбается, довольная, а я не сразу замечаю, что и сам улыбаюсь. Эх, Марина Анатольевна! Вот сразу бы так! Ведь десять лет вместе прожили, а толку? А могли бы пожить, как люди! Со вкусными завтраками и вообще. Мужчине, ему же атмосфера важна. Не какой-нибудь там завтрак в постель, нет, но ощущение, что любимая женщина тебя любит и уют в твоей берлоге строит. Как там было у Чижа? «Так откуда ты, скво? В степи ещё не рассвело, а я уже позабыл, что есть на свете дороги…»

Правда, случай всё равно не мой. Не судьба тебе, Герман Сергеич, счастливым семьянином жить, не судь-ба. Смирись и живи, как получается.

Взгляд мой падает на лежащую на столе газету. Разворачиваю на страничке с криминальной хроникой, но там ничего интересного. Зато в «мелких сенсациях», как я их называю, есть кое-что, что привлекает моё внимание.

«Мистическая смерть в КПЗ!