Клинки у трона

Вот же бред. На миг мне даже показалось, что это просто сон. Но где же Сверкающий? И словно опять в ответ на мои мысли, я увидел Сверкающего, бредущего своей Дорогой. Сейчас он был без своего сверкающего ореола. Его лицо искажала маска боли и страданий. Причём таких, что его можно было пожалеть. И только тут я сообразил, что вижу его так хорошо, как будто он стоит рядом, а ведь на самом деле он очень далеко от меня. И сколько ещё ему идти, чтобы встретиться со мной?

Год! Эта мысль мелькнула как молния. Мага смерти нельзя убить сразу! Ещё целый год он испытывает те мучения, что когда-то причинил людям. Я повернулся, чтобы побежать навстречу, но тут же понял, что это невозможно. Назад Дороги не было. По Дороге Судьбы можно двигаться только вперёд. Меч! Конечно же, как я забыл о нём! Ведь недаром его называют повелителем Судеб!

Я посмотрел под ноги, изучая Дорогу Сверкающего, и уже занёс меч, готовясь разрубить её, но в тот же миг замер. Мастер очень подробно рассказывал, что случалось с теми, кто переходил на Дорогу Властителя. А ведь именно это я и собирался сейчас сделать! Я едва не стал Властителем! Стоило мне раз ударить и… Но как же быть?

— Человек может повелевать только своей Дорогой! — пришёл голос меча и затих.

Своей! Конечно же! Я уставился на Дорогу Сверкающего. Но это значит, что мне нужно перейти на неё! Встать. Я занёс ногу и замер. Даже ещё не вступив на Дорогу, я ощутил боль. И ещё ненависть. Может, я и испугался бы боли, но ненависть… Эта ненависть, пришедшая неизвестно откуда, заставила меня понять, что я всё делаю правильно.

Я решительно тряхнул головой и перепрыгнул на Дорогу Сверкающего. В тот же миг меня скрутила боль. Адская, всепоглощающая боль. Я ничего не понимал, не видел, не слышал. Я чувствовал, как мои руки заворачивают за спину, а потом вздёргивают на дыбу… Я чувствовал боль от раскалённого железа, что вырывает из тела кусок мяса… Я чувствовал, как в тело впиваются иглы, что в опытных руках способны причинить боль даже страшнее, чем от дыбы и раскалённого железа. Целая вечность прошла, прежде чем я сообразил, что испытываю те же муки, что и люди, которые попали когда-то в руки Сверкающего. Я подвергаюсь тем же пыткам, что когда-то применял он. Я встал на Дорогу Сверкающего, и теперь на меня обрушилась такая же кара, что и на него. Я поспешно припомнил уроки Деррона и Мастера, пытаясь отключиться от боли.

— Ну что, тело, посмотрим, кто кого! — прохрипел я. Медленно, шаг за шагом мне удалось отключить все болевые центры, и я снова был способен мыслить. Теперь понятно, почему никто не пытался идти подобным путём. Даже путь жертвы проще, чем это. Ведь сейчас требовалось стать другим человеком, понять его, познать. А ведь понять, просто понять иногда сложнее, чем умереть, оправдываясь принципами, верой или чем-нибудь подобным. Только сейчас я понял, какая это всё мишура. Насколько люди усложняют собственную жизнь, полагая, что делают её проще. Ведь, как кажется, что проще, чем убить другого человека во имя справедливости, веры, бога. А понять? Понять убийцу, еретика, бандита? Зачем это? Расправиться с ним, и дело с концом. Всё просто, но эта простота — страшная вещь и крайне обманчива. Именно из-за этой простоты потом горели города, уничтожались миллионы людей. Именно эта кажущаяся простота толкала людей на самые страшные преступления, во имя добра, конечно.

Теперь, оказавшись в шкуре Сверкающего, я понял всё это и гораздо больше. Он страдал, страдал оттого, что его просто никто не мог или не хотел понять. Одиночество, страшное одиночество среди людей, на которое он обрёк себя сам. Он хотел лучшего, хотел убрать тирана, а получилось… получилось, что он сам стал тираном ещё похлеще прежнего. Он боролся, боролся в заранее проигранной битве. Проигранной потому, что велась в одиночку. С каждым годом он постепенно становился тем, кого в нём видели люди, — магом смерти. Его боялись, ненавидели, проклинали, уважали, но не было никого, кто бы мог выслушать его. Просто выслушать.

Я поднял меч над головой.

— Нет!!! — Меня окружили призраки. Души тех, кого в своё время убил Сверкающий. Вот и сомневайся теперь в отсутствии души. — Зачем ты хочешь его спасти? Ты же тоже был в наших телах! Ты чувствовал то, что чувствовали мы! Зачем же ты его пытаешься спасти?

— Это не выход! — закричал я, с трудом подыскивая аргументы. — Не ненависть! Это гибель! И ваша и Сверкающего. Неужели вы не понимаете, что сейчас находитесь в плену, в плену вашей ненависти? И вас она губит так же, как Сверкающего.

— Мы бессмертны! Нас нельзя погубить.

— Возможно, но послушайте! — Вот когда я пожалел, что плохо знаю Библию. Уж оттуда можно было почерпнуть много красивых слов о всепрощении и второй щеке. Но тут же я понял, что здесь нельзя врать, нельзя повторять заезженные штампы о всепрощении. Слова должны идти из души. — Послушайте меня. Погубив Сверкающего, вы ничего не получите. Ваша месть быстро перегорит, но что дальше? Существуя ради мести, что вы будете делать, когда отомстите? Что останется у вас? Что будет с вами?