Ключи от понедельника

От замка к речке вела дорога и уходила через мост к небольшому селению с невысокими домами. Не более трёх этажей строения, покрытые такой же красной черепицей. Единственное высотное здание стояло в самом центре города. На нём красовались огромные зелёные часы с жёлтыми стрелками. Даже отсюда было видно, что сейчас без четверти три. Нужно спускаться и идти знакомиться с местным населением. Нужно же понять, где я?

Вблизи город оказался весьма занятным. Дома сверкали всеми цветами радуги. Никаких серых тонов. Розовые, зелёные, оранжевые фасады соревновались между собой кричащими красками. Фиолетовый дом с красными шторами в окнах, зелёной дверью и голубой скамейкой у входа — типичный образец местного колорита. Через некоторое время у меня начало рябить в глазах. Горожане под стать домам не отличались сдержанностью в одежде. Яркие платья, пиджаки, шляпки, галстуки безжалостно издевались над моим скромным вкусом. Ещё немного, и от всего этого меня настигнет лёгкий приступ безумия. А может, уже настиг. Я не мог отмахнуться от реальности. Казалось бы, чего проще? Не нравится — не смотри! Но всё это раз за разом приковывало моё внимание, не оставляя шансов на спасение. Выдающаяся пошлость преследовала на каждом шагу. Но отступать было некуда, и я заговорил с первым оказавшимся рядом обитателем этого чудовищного цирка.

— Простите. Вы не скажете, какая это страна? — выпалил я первое, что пришло в голову.

Удивительно глупый вопрос, как ни странно, не поверг в шок моего случайного собеседника. Напротив, он охотно остановился и без тени недоумения гордо произнёс:

— Это Кукана. Страна дураков.

Я прекрасно знал, что такое Кукана или, как ещё её называют, Кокан. Страна блаженных, лентяев и тупиц. Но как может вымышленная страна из фольклора существовать в реальности? Думаю, это очередная шутка моей незабвенной Лилит.

Тем временем мой собеседник продолжал:

— Лучшая в мире страна! Мы тут все счастливы!

— Не сомневаюсь. Никогда не слышал о вашей стране. — на всякий случай соврал я. — А что это за город?

— Это Чудесный город! — ответил прохожий и в доказательство своих слов обвёл улицу многозначительным жестом.

— Я понимаю, что чудесный, а как он называется?

— Я же говорю: Чудесный! — без раздражения в голосе, а скорее тоном врача, беседующего с душевнобольным, произнёс мой гид. — Видите ли, раньше на этом месте было огромное поле.

— Дайте я догадаюсь. Поле называлось Полем Чудес? — ввернул я предположение.

— Да! — радостно воскликнул горожанин. — А говорите, ничего не слышали о нашей прекрасной стране. Меня зовут Марк, но мне больше нравится Маркуша.

Маркуша был человек без возраста: холёный розовощёкий бутуз с блуждающей улыбкой. Этакий ребёнок, ставший крупнее лишь физически. Ярко-зелёный пиджак, апельсиновые брюки, а шляпа и ботинки голубые. Из-под шляпы торчали, как солома, прямые пшеничные волосы. Одним словом, чучело!

— А скажи мне, Маркуша, что это за замок на горе? — я ткнул пальцем в то место, откуда пришёл.

Маркуша скривился.

— Нехорошее место. Мы туда не ходим. Рассказывают, что когда-то там жили люди. Они называли себя монахами, читали книги и носили ужасную чёрную одежду.

От этих слов моего собеседника передёрнуло.

— И куда они делись?

— Неизвестно. Просто в один прекрасный день их не стало. Всё из-за книг. От них разжижение мозгов наступает и смерть, — почти шёпотом сообщил мне Маркуша. — После них много этого добра осталось. Всё собрали и отнесли в библиотеку.

— Интересно. А где находится библиотека? — поинтересовался я.

— Тут недалеко. В Стеклянном переулке. Только она закрыта всегда.

— Почему?

— Я же говорю — разжижение мозгов! — молвил Маркуша, поднимая указательный палец.

Очень хотелось сломать ему этот палец, но я сдержался. Воспитание, будь оно неладно!

— А что, вы тут вообще ничего не читаете?

— Почему ж? — начал перечислять Маркуша. — Меню в кафе, афиши…

Казалось, в своих воспоминаниях он зашёл в тупик.

— Ах, да! Газету читаем городскую! — осенило моего нового знакомого.

В подтверждение молодой человек снял шляпу и, как фокусник, вытащил из неё сложенный вчетверо листок бумаги.

— Правда, тут не вся она, — виновато сообщил Маркуша. — Другая половина у моего соседа. Мы её на двоих выписываем. Поэтому я никогда не знаю, что написано во второй части.

Я сделал сочувствующее лицо и взял из рук этого идиота кусок бумаги. Как и следовало ожидать, местное издание напоминало новогоднюю стенгазету. Крупный разноцветный заголовок: «ЧУДЕСНАЯ ПРАВДА». На первой полосе всерьёз обсуждалась проблема покраски шестой опоры моста через речку Фуку. Серьёзная полемика развернулась между представителями партий «Жёлтое крыло Куканы» и «Запятая». Оказывается уже десять лет вся политическая жизнь страны проходит под лозунгом: «За шестую опору», в результате чего мост стоит некрашеный. Я улыбнулся. Слишком уж нелепо всё это выглядело.

— Почему партия называется «Запятая»? — скрывая подступающий смех, поинтересовался я у своего нового друга.