Книга Белого

Я пришла домой, выпила в одиночестве всю бутылку до дна; сорвала с себя одежду до белья и безумно, несколько часов подряд, как в последний раз – танцевала. Обессиленная неудержимой радостью и тоской жизни, которую до этого момента я вела. Я упала на пол. Затем – поднялась и подошла к окну, где против моей воли – жизнь ещё не взорвалась ни морем красок, ни белоснежной, лёгкой метелью.

Я сошла с ума. Я решила для себя, впервые за двадцать лет улыбаясь до слёз, что никогда – никогда больше ни один мужчина не получит от меня приворотного зелья – если мне суждено умереть в одиночестве от дефицита секса – то пошло оно всё в задницу тому жирному, потному мужику – моему попутчику в поезде. Если мой Иво не приедет ко мне – то я в любом случае – погибла; если же он всё-таки приедет – тем более никакого зелья мне больше не понадобится!

Всю жизнь я прожила без любви; занимаясь любовью со всеми и не любя никого – и встретив своего Иво в каком-то незатейливом туристическим ресторанчике в Пеште, коих тысячи и далеко за пределами Будапешта. Я всегда помнила правду жизни о том, что любовь – жестокая штука и раз уж она происходит в жизни человека, то не приносит с собою ничего, кроме временного избавления от скуки; и море горя и разочарований. Но иногда – к счастью, очень редко и далеко не со всеми – происходит так, что любовь спасает человека и ведёт его к избавлению от всего дурного, что есть в этой жизни.

Ах, мой Иво.

Где же ты был раньше?..

Да и не нужен был ты мне раньше; а сейчас – как воздух…

В дверь позвонили. Я решила не притворяться, что меня нет дома и открыть гостю – кем бы он ни был; одновременно с этим, я знала, что окажись за дверью любовник, директор школы или социальный раб, пришедший за показаниями счётчика – я бы немедленно послала бы его туда, где его по очереди отымели бы все святые отцы!

Но это был ни тот, ни другой, ни третий. За дверью стояла Курильщица – бедная моя девочка – в своём обыденном синим свитером, скрывавшим её от подбородка до пояса и в красных штанах; удивительно, но сегодня табаком от неё совсем не пахло.

– Курильщица?! – удивлённо назвала я стоявший передо мною предмет, – как ты узнала, что я вернулась?

– Ты сама сказала мне дату, тётя – забыла что ли? Как, кстати, поездка? Тебе понравилось в Венгрии?

– Так себе, – сказала я то, что, впрочем, можно было сказать обо все странах, событиях, да и о мире вообще, – не важно. Проходи-проходи – чего стоять в дверях. Ты о чём-то хотела поговорить? У тебя всё в порядке? Тебе нужна моя помощь?

– С чего это сразу?!

– Ну, – усмехнулась я, – в эту истоптанную квартирку – никто не приходит просто так. Уж я-то знаю. Сигарету?

– Да. Спасибо.

Мы сели на подоконник, зажав между пальцев сигареты; и смотрели на жизнь, которую мы не понимали, и которая вовсе нас не касалась – мы всего лишь стояли в стороне и наблюдали. Нас с ней разделяло: каких-то двадцать сантиметров, пепельница и дыра, глубиною больше, чем в тридцать лет и сотню жизненных несчастий. Но в чём-то – мы были похожи.

– Ты помнишь мою подругу?

– Да разве всех запомнишь?!

– Эту – ты точно знаешь. Она – самая лучшая. Лис.

– Ах – Лис. Конечно – такую «француженку» как будто возможно забыть. А что?

– Ну, – она как-то странно замялась, – тётя Даниэль, мне недавно снился сон. В нём: мы с Лис стоим на пляже и смотрим, как волны бьются о скалы, что неподалёку; мы просто стоим и молчим, смотрим вдаль. И тут: волны становятся ненатурально синим – не как обычное море, а как будто на них пролили миллиарды литров такой кислотно-синей краски; и мимо нас проходит Влад с головой муравья – я знаю, что это был Влад, потому что Лис позвала его по имени. Тётя Даниэль – он был абсолютно голым и увёл Лис с собой. Я осталась одна и смотрела на них. А он её съел.

Я нахмурилась:

– Что за нежить тебе сниться? Я, конечно, понимаю, что это значит – да и ты, наверное, тоже, – что и говорить – я была до глубины души польщена доверием Курильщицы, рассказавшей мне этот сон, – Влад – совершенно бесполезный вариант; мы обе знаем.

Мы обе немного помолчали, докуривая сигареты. Затем, я сказала:

– Ты знаешь меня с самого своего детства, дорогуша; у меня было очень много мужчин – среди них были и художники – то есть, люди, приблизительно того же склада ума, что и Влад. За весь мой долгий опыт, я с уверенностью, положа руку на сердце, могу сказать одно: художники – самые ненадёжные люди на этом чёртовом шаре, не дающего нам всем покоя. Так что, если ты пришла за советом, то скажи этой своей Лис, в которую ты влюблена, что бы та забыла о Владе и никогда – никогда не имела ничего личного с художниками; желательно – и с композиторами.

– Она не может. Поверь, тётушка, я сама бы хотела, что бы она забыла этого пидараса. Но она беспросветно влюблена в него – в прямом смысле этого слова.

– Могу себе представить, – понимающе кивнула я.

– Так что… я тут подумала… не могла бы ты дать мне немного твоего приворотного зелья – я дам его Лис и та сможет добиться Влада.

Я разозлилась: