Книжный в сердце Парижа

Целых восемь лет я не находила в себе сил написать ни слова. Я пыталась жить как все, приспособиться к ситуации. Я коротала дни, чередуя работу в офисе с прогулками по городу, ходила на выставки, на светские рауты, не имея при этом пристанища. Я говорила себе, что если буду продолжать бороться, то, возможно, когда-нибудь смогу исцелиться.

Значит, не было никакого Питера О’Тула, ни домика с хищными растениями и кроликами породы Гавана в перигорской деревушке. Не было ни монастыря, ни миссии в «черной Африке», ни китайских секретных служб. Оказывается, тетя жила гораздо более обыденной жизнью, чем я себе представляла.

Я написала тебе столько писем! Но так и не отправила их. Я отказалась от вас, чтобы не причинять вам еще больше страданий. Что сказал тебе отец?

Чернила черного цвета.

Когда выяснилось, что оставшееся мне время стремительно утекает, я вдруг осознала, что настала пора жить. Мне оставалось сделать лишь одно. Я достала из ящика рукопись, отправилась в Руан и сняла там комнату. Все остальное не имело значения. Нужно было всего лишь поведать миру мою историю, отдать дань справедливости, очиститься от позора, посмотреть страху в глаза. Я придумала имя автора, ведь кто именно написал историю, не имеет значения. По стечению обстоятельств книга имела успех!

Мне выпало подарить свою жизнь миру. Теперь я вручаю ее тебе. Я так много не успела тебе рассказать, так многому хотела бы научить тебя: любоваться виднеющимся за крышами домов закатом, с уважением относиться к тому, кто совершил ошибку, управлять необъяснимой энергией, которую называют вдохновением, стараться дарить окружающим то, чего мы были лишены сами, благодарно принимать свои маленькие свободы.

А еще я хотела подарить тебе Париж.

Чернила красного цвета.