Кочевник

Зимний вечер в незнакомой тихой Ялте.
Всё лениво – пешеходы, море, небо.
Здесь была ты. Ты писала мне. А я-то —
Всё талдычил про себя: увы, мол, не был.

Я ночами всё тоскую о Париже,
Хрипло кашлем подражая Жаку Брелю
(Не пора ли сдать в ломбард коньки и лыжи,
И усвоить, сколько будет мне в апреле?).

Мне хотелось посетить и Копенгаген,
Но сказал один бывалый – там, мол, сыро…
Как назло – но есть хронический люмбаго,
И в придачу – на прогулке просквозило.

А ещё мечтал – московские метели
Осязать азартно южными щеками…
Но в тепле постели воском мякнет тело,
Тяжелея от вина, как будто камень.

Может, утром, словно ставя всё на карту,
Я, пробежку по двору явивши миру,
Дом запру, соседям ключ: «Поехал в Ялту!» …
Болен я. И денег нет.
                          Костюм не стиран.

«В трёхдневный срок…»

В трёхдневный срок
Затосковал и слёг,
И вверх лицом лежал и думал, думал —
Что не успел
Всего, чего хотел,
Что не купил парадного костюма,

Что видел свет —
Два раза был в Москве,
И видел эдельвейс в горах Кавказа.
Но как поэт,
И утешенья нет, —
Париж не видел даже краем глаза…

Я скверно жил —
В разгулах и во лжи,
И если пылью быть в грядущей жизни,
ТЫ дай мне шанс —
Я буду рад лежать
В уютном переулочке Парижа.

Но если ТЫ
С щемящей высоты
Меня услышишь, то, в порядке бреда,
Спешу сказать —
Ты можешь наказать
Меня,
       создав невыездным поэтом…

Я умер на четвёртый день.

«Я тебя узнаю сразу…»

Я тебя узнаю сразу,
Город имени чахотки.
Чем притягиваешь души,
Город памяти дождя?
Я приму твою заразу
Драгоценною находкой.
Ты прими, отец угрюмый,
Бесприютное дитя.

Серый призрак Петрограда
Болен белыми ночами.
Серым глазом косит в окна
Укрощённая Нева…
Эти цепи и ограды
Город с вечностью венчают.
Никогда атлант не охнет
И не дрогнет сердце льва.

«И в день дождливый Страшного Суда…»