Кодовое имя: Химера

Один из самых густонаселенных муниципальный районов Нью-Йорка Бруклин когда-то был голландской деревней под названием Брекелен, находящейся на берегу Ист-Ривер.

Именно туда сейчас направлялся Кевин Крис на своем старом мустанге, чтобы найти Эмирхена Шахина. Вообще-то сыщик больше предпочитал передвигаться на излюбленном БМВ последней модели. Однако при всех достоинствах этой машины она вряд ли подходила для автомобильной прогулки по Бедфорд-Стайвесанд, району, где было найдено тело Морриса Питерсона.

Вечерний Бруклин постепенно погружался в россыпь бесконечных огоньков, которые напоминали звезды на иссиня-темном небосклоне. Бруклинский мост светился неоновыми фонарями, привлекая внимание туристов и фотографов.

Вскоре Кевин Крис добрался до микрорайона Бедфорд-Стайвесанд, отличающимся этническим разнообразием. Целью сыщика был ночной клуб, который местные жители называли «Микс» – в том смысле, что посетители этого заведения были выходцами их самых разных уголков мира.

«Микс» был излюбленным местом всех нелегалов Бруклина. Здесь они чувствовали себя в относительной безопасности от агентов иммиграционной службы. «Микс» был дном бруклинского общества, нередко здесь вспыхивали драки, потасовки, перестрелки между различными анклавами. В то же время этот ночной клуб являлся местом, где можно было уйти от реальности, забыться, расслабиться хотя бы на несколько часов и не думать, как достать еду и где переночевать.

Нелегалы жили одним днем. Их в любой момент могла поймать иммиграционная служба, выдворить за пределы штатов, не оставив в кармане и пару долларов.

В этом клубе можно было раздобыть ценную информацию. Каждый вечер под пение некрасивой певицы с грубым прокуренным голосом здесь обсуждались всевозможные сплетни и последние новости.

Когда Кевин Крис вошел в «Микс», предварительно припарковав мустанг на заднем дворике, в нос ему ударила сильнейшая смесь табака, пота, кальяна и неизвестных зловоний. Контингент сегодня был, как и всегда, пестрый: турки, греки, итальянцы, филиппинцы, вьетнамцы, колумбийцы. Большинство из них были нелегалами. Они пытались расслабиться после тяжелого трудового дня. Атмосфера в заведении была не слишком дружелюбной, но и не враждебной.

Частный детектив расположился у барной стойки и заказал шотландский виски. Через стул направо от него сидел мрачный турок и тупо смотрел на дно своего стакана, словно надеясь, что он вот-вот волшебным образом наполнится ракэ. Трехдневная щетина и красные воспаленные глаза вкупе с вонью, которая шла от немытого потного тела турка, производили отталкивающее впечатление. Его руки, все в наколках, ссадинах и порезах, опустились в карманы грязной рваной куртки в надежде обнаружить там хоть пару долларов. Но деньги на сегодня кончились.

Частный детектив внимательно осмотрел помещение.

За внешней безмятежностью этих людей скрывались страдания, тревоги и страхи.

Кевин почувствовал на себе взгляд турка.

– Плесни-ка ему его любимого пойла, – небрежно сказал частный детектив бармену и кивнул в сторону соседа.

– Меня зовут Мехмет Караджа, – вмиг оживился турок и подсел к Кевину ближе, вожделенно наблюдая, как бармен наливает ему в стаканчик ракэ.

– Чем ты заслужил немилость у своих? – спросил сыщик и кивнул в сторону компании турок, курящих кальян. Кевин сразу догадался, что Мехмет Караджа был изгоем даже среди своих – незавидное положение. Его выгнали из анклава турок Бруклина, и рассчитывать на помощь соотечественников теперь не приходилось.

– Меня поймали на воровстве.

– На вид остальные не более праведные, чем ты.

– Я украл деньги семьи, – сказал Мехмет и осушил стакан.

– Я ищу человека по имени Эмирхен Шахин, – серьезно посмотрел Кевин на Мехмета.

– Не помню такого, – безразлично пожал плечами турок.

– Он промышляет торговлей крадеными драгоценностями и антиквариатом. Иногда его видят в Бедфорд-Стайвесанде, Чайнатауне, на Брайтон-Бич. Весьма популярная личность, – сказал частный детектив, сделав кивок бармену, чтобы тот налил еще ракэ.

– Мало ли кто кого где видел. Мы живем в выгребной яме Нью-Йорка. Это дно – настоящие жернова, которые каждый год перемалывают сотни заблудших душ, пытающихся найти лучшую жизнь, – философски проговорил Мехмет Караджа. – Люди приходят и уходят, сменяются десятки лиц за день, а ты карабкаешься наверх и понимаешь, что никогда не увидишь солнца Америки.

– Как найти Эмирхена Шахина? – Кевин в упор посмотрел на пьянеющего турка.

– Не помню такого, – упрямо покачал головой тот.

Сыщик положил на барную стойку сто долларов. У Мехмета чуть крыша не поехала при виде Бенджамина Франклина. Одновременно у турка поднялась самооценка и прояснилась голова.

– Шахин залег на самое дно. Поговаривают, что он как-то связан со смертью того миллионера, чье тело нашли пару дней назад в пяти кварталах отсюда, – сказал Мехмет, пряча купюру в карман.

– Что могло понадобиться миллионеру в здешних местах? – спросил Кевин.