Коленька

Заглядывали в окна домов, которые были расположены почти у земли - люди забывают иногда задергивать шторы. В одном из них мы увидели висящий на стене огромный портрет Троцкого, написанный маслом, уж Тошка в этом разбиралась. Было забавно, потому что в остальном комната, освещенная тусклой лампочкой, выглядела убого. Желтые от старости обои, мебель из 60-х годов прошлого века, на низеньком серванте стоит ряд бюстиков из гипса. Вроде как Ленин и еще какие-то революционные деятели, я их не опознал. На круглом столике, покрытом зеленой скатертью, разбросаны книги, раскрыта толстая тетрадь, лежат карандаши и ручки. Мы стояли и пялились на эту жизнь, как на муху, застывшую в янтаре. Как будто эта комната застряла где-то во времени.

В проеме двери появился невзрачный мужчина средних лет, в полосатых пижамных штанах и белой майке. На голове у него была лысина, которую зачес оставшихся волос набок никак не помогал скрыть. Он прошел к столу, отодвинул стул, сел и развернул перед собой газету. Бумажную газету, которых я не видел с детства. Газета называлась “Правда”. Даже был отчетливо виден заголовок статьи: “ ХХ съезд КПСС. Выступление члена Политбюро Микояна А.И.”

— Ты тоже это видишь? — толкнул я Тошку в бок.

— Ну да, газету читает. Он старый же, чего ему еще делать?

— Ты заголовок видишь? Откуда она у него?

— Ну, может, в библиотеке взял. Чего ты. Я вон брала издание “Мурзилки” за 1978 год, чтобы там иллюстрации скопировать. Для детской книжки.

— Милюкова, воровать не хорошо, — начал я обвинительную речь о плагиате и, подняв глаза вверх, замолк.

Окна этого дома были очень странные. Точнее, не сами окна, а то, что в них было видно. Они светились теплым желтым светом, нигде на потолках не было видно точечных светодиодных светильников. Где-то удалось рассмотреть старинные абажуры из материи, с бахромой. И что самое главное - все окна были деревянные. Ни одного пластикового. На втором этаже распахнулась форточка, оттуда послышались звуки настройки радио, потом зазвучала речь комментатора футбольного матча.

— Хенриксен никак не может собраться. Команда Дании сегодня явно не в форме. Так, так, так… Давайте, ребята, поднажмите! На стадионе Динамо сегодня 54 тысячи зрителей, все болеют за нашу сборную. Симонян. Симонян передает пас Сальникову. Сальников ведет, передача Стрельцову. Стрельцов!!! Стрельцов забивает! Гооол! Гол, товарищи! 4-1 в пользу сборной СССР! Какой счет... Какой счет... Идет 52 минута матча…

Я стоял и не мог отделаться от ощущения, что в этом дворе все неправильно. Что нам здесь нельзя находиться, иначе случится беда. Нужно уходить. Я обернулся и не увидел выхода из коробки двора. Арки, через которую мы вошли, не было. На том месте была стена, в темноте казавшаяся черной.

— Никит, пойдем уже. — Тошкина подруга обняла ее, и они потопали к той самой стенке.

Я уже хотел крикнуть, что все, там выхода нет, но когда они подошли почти к дому, арка появилась снова. Я помотал головой, не поняв, что это было, и побежал за девушками, опасаясь остаться здесь навсегда. Проходя сквозь арку я почувствовал, как за моей спиной словно закрылись гермоворота в метро, дохнуло холодным потоком воздуха. Оглянувшись, я увидел позади только стену в надписях. Никакого прохода не было. Где мы сейчас были? Такое впечатление, что в прошлом. В этом городе бывает так странно и жутко.

Тоня с подругой уже маячила далеко впереди, мы шли через очередной дворик, вдали слышался шум Литейного проспекта. Вечер накрыл город, темнота заползала во все неосвещенные уголки дворов, клубилась в закоулках у подъездов, под ногами хлюпал растаявший лед вперемешку с грязью. Начался мерзкий мелкий дождик. И так мне захотелось домой. В свою уютную комнату, где на шкафу, свернувшись, за картонным ящиком спит Коленька. И чтоб он начал бурчать всякое разное. Даже про дурня и любопытный нос. Но только чтоб дома, в тепле, и мне бы вот на диванчике сейчас очутиться.

За своими мыслями не заметил, как свернул в очередную арку. Низкую, грязную, с такими же грязными по смыслу надписями, освещенную маленькой тусклой лампочкой в запыленном плафоне с решеткой. В стене арки были ниши, как будто там когда-то были двери, но их замуровали. Хотя до сих пор встречаются входы в квартиры прямо из этих арок. Для меня поначалу это было удивительно. И тут я увидел, как в одном из углублений открылась дверь. Свет из щели прорисовал желтую полосу, упавшую на мокрый асфальт. Сама дверь - ничего примечательного. Оббитая железом и покрашенная в уродский коричневый цвет. Правда, давно покрашенная. На двери красовался почтовый ящик гигантских размеров с коряво выведенной белым надписью “Для писем”.

Меня прямо магнитом потянуло взглянуть, что там, за этой дверью? Как там все устроено? Есть ли вход прямо в квартиру или, может, там еще ступеньки какие, вторая дверь? Бочком подобравшись к щели в двери, заглянул, но ничего не увидел. Там было тихо, и я решился толкнуть немного ручку. Если чего, скажу, что хотел закрыть. Чтоб не зашел никто.