Конкурс киллеров

   Рассуждая подобным образом, я невольно замедляла шаг, пока не обнаружила, что с черепашьей скоростью плетусь по дорожке, протоптанной жильцами группы многоэтажек напрямик через кочковатую пустошь. Однако девятиэтажки все же приближались, медленно, но неотвратимо. «Игнатова, 1», – прочитала я на сером боку ближайшего здания. Стоп, а мне-то нужна – или все-таки не нужна? – улица каких-то братьев!

   – Не подскажешь, где тут улица Братьев Игнатовых? – спросила я пробегающую мимо резвую девочку с мороженым.

   – Такой нет, – пискнуло в ответ жизнерадостное дитя.

   – Как – нет? – возмутилась я.

   – Есть улица Игнатова и улица Братьев Захаровых, – любезно пояснила девочка. – Вам какую надо?

   – Братьев, – ответила я.

   – Тогда идите прямо! – Девочка умчалась прочь.

   Проводив ее взглядом, я задумалась. Как это – прямо? На первом доме написано: «Улица Игнатова, 1». Логично предположить, что две другие девятиэтажки являют собой второй и третий номера той же улицы.

   – Не подскажешь, где Игнатова, два? – я поймала за подол трепещущей юбчонки другую юную мамзель, на роликах.

   – Там, – махнула она рукой в направлении все тех же трех зданий.

   Ну, что я говорила? Похоже, братьями тут и не пахнет!

   – А где же улица Братьев Захаровых? – на всякий случай поинтересовалась я у энергично вырывающейся девочки.

   – Там! – и взмах загорелой ручонкой с цыпками в ту же сторону.

   Что за чертовщина?! Желая побыстрее разрешить недоразумение, я резво доскакала до следующего здания и снова застопорилась, пытаясь переварить увиденное: «Братьев Захаровых, 10»! А дальше? А дальше «Игнатова, 2»!

   Я огляделась в поисках предыдущих девяти братьев, но вокруг было чистое поле с вкрапленными в него отдельными элементами строительной площадки. Жилых домов в строящемся микрорайоне Водники было пока только три. Смекнув наконец, что наши градостроители в очередной раз небанально подошли к планировке жилых кварталов, я зашагала к нужному объекту, свернула за угол, вышла к подъезду и обнаружила вблизи него небольшую толпу. Чуть поодаль в пене полевых ромашек мирно застыли машина «Скорой» и спецтранспорт милиции.

   – А что случилось? – поинтересовалась я у бабули, размеренно лузгающей семечки на лавочке с видом на нужный мне подъезд.

   – А Жорка с балкона упал, – охотно пояснила старушка. – Нажрался допьяна и свалился вниз, прямо на пику.

   – Куда?!

   – А на железяку арматурную. Вишь, посередь клумбы торчит?

   Я послушно посмотрела, но никакой клумбы не увидела, очевидно, она существовала пока только в воображении моей собеседницы. На отведенном под будущую клумбу месте валялись обломки досок, лохматые лоскуты рубероида и высилась груда кирпичного крошева, наполовину скрывающая кособокое подобие бетонного обелиска. Из верхней грани корявого куба торчал железный штырь, красный от ржавчины.

   Или не от ржавчины? Внезапно я увидела покрытые брезентом носилки и поняла, что пика испачкана кровью!

   – Кто, вы говорите, упал с балкона? – обернулась я к словоохотливой старушке, чувствуя, что по спине побежали мурашки.

   – А Жорка Клюшкин из десятой квартиры, – ответила бабуся, продолжая с аппетитом щелкать семечки. – С третьего этажа упал, алканавт проклятый, царство ему небесное, да и напоролся, как кур на вертел! Вообще-то пьяные хорошо падают, может, и остался б жив, кабы эти олухи, строители, мусор за собой убрали!

   Не слушая больше говорливую бабушку, я приблизилась к месту трагедии. Почему-то у меня не было сомнений в том, что Георгий Клюшкин вывалился в окно с чьей-то помощью. Это ворон ворону глаз не выклюет, а киллер киллеру – очень даже! У них, наверное, тоже есть конкуренция? И вот результат: вероятно, убийцы не поделили жертву – я имею в виду, меня! Перед моими глазами возникла картинка: два злобных карлика из золотистой «Тойоты», напоив Георгия допьяна, за руки, за ноги волокут его на балкон и со словами «раз, два, взяли!» дружно перебрасывают несчастного через перила…

   – Уберите журналистов! – рявкнул вдруг кто-то у меня над ухом так, что я аж подпрыгнула. – Без комментариев!

   Я вскинула голову и увидела приближающегося ко мне Черного.

   – Мне ваши комментарии без надобности, я и сама могу кое-что рассказать! Я его знаю! – поспешила заявить я, указывая пальцем на закрытые носилки. – Это мой киллер!

   – Ваш кто?! – Черный споткнулся.

   – Вы под ноги смотрите, здесь кругом мусор, – заботливо посоветовала я и тут же прикусила язык. Опять я ментам про мусор, какая бестактность! – Это мой киллер. Не в том смысле мой, что я его наняла, наоборот, это он пытался меня убить.

   – Бедняга! – громко сказал невесть откуда взявшийся Серый, посмотрев почему-то не на меня, а на носилки.

   – Да уж, натерпелась, – подтвердила я, предпочитая отнести сочувственную реплику сыщика на свой счет. – Он несколько попыток сделал, последний раз – нынче ночью. Проник под покровом тьмы в дом и…

   Мужики переглянулись с обидным намеком. Опять! Ну что это такое! Как только увидят меня – сразу переглядываться начинают! Похоже, раз и навсегда записали меня в клинические идиотки!