Константин Бальмонт и поэзия французского языка/Konstantin Balmont et la poésie de langue française

Dans l'aveugle, la grise opacité, il n'est que l'immensité sans normes, sans mesures,
Sans corrélations, — un désert de jours non repérés,
Une pente illimitée, l'incertitude des songes errants:
Manque de voies, même de celles qui mènent au Péché!

Il n'est point de ligne droite, n'importe où l'œil s'égare,

Pas d'arc de l'arc-en-ciel en la division de ses couleurs.
Rien que l'espace, ouvert et un,
Et au long, et au large, — un courant sans rivages.

Est-ce un courant? Est-ce la mer? Qui, nettement, le pourrait discerner?

Chaque vague est une ombre, chaque visage n'est pas!
D'unité stable, point! Et l'ouïe s'efforce en vain, de distinguer
Ne serait-ce qu'une allusion dans le glouglou des bulles qui crèvent!

L'émeute gronde sans but, sans loi.

Tout fond! Où naviguer? Ou en avant? Ou en arrière?
Oh! si seulement, distinctement, s'élevait la barque de Caron!..
Pas de nocher, pas même pour le sûr Enfer…

Traduit par Alexandra de Holstein et René Ghil

За гаем зеленым/Derrière le vert bocage

        За гаем зеленым,
        По срывам и склонам,
Певуче вела ты, тоска.
        Но видно, что дважды
        Для жалящей жажды
Не дышит прохладой река.

        Здесь некогда юным

        Я был Гамаюном,
В свирельности ласковых слов.
        Но юность — лишь эхо
        Далекого смеха,
Лишь отзвук далеких шагов.

        Зеленого гая

        Листва молодая
Роняет с зарею росу.
        И юность — лишь лодка,
        Уплывшая ходко,
Ведя по воде полосу.

        За гаем зеленым,

        Со смехом и звоном,
Промчались в ночи бубенцы.
        Горячая тройка
        Уносится бойко
Во все мировые концы.

        Derrière le vert bocage,
        Par monts et vallons
Chantante, tristesse! tu me menais.
        Mais l'on doit croire que, deux fois,
        Pour la soif mordante
La rivière n'exhale pas sa fraîcheur.

        Jadis ici, un puéril

        Turbulent j'étais,
Dans la caresse des mots flutés…
        Mais la Jeunesse n'est qu'écho
        D'un rire lointain,
N'est que résonnance de pas qui s'éloignent!

        Du vert bocage

        Le nouveau feuillage
Laisse tomber à l'aurore, la rosée.
        Et la Jeunesse n'est qu'une barque
        Qui partit prestement
En traçant dans l'eau, une raie.

        Derrière le vert bocage,

        Avec rire et tintement
S'envolèrent, durant la nuit, les clochetantes clochettes…
        La troïka ardente
        S'emporte gaiement
Dans tous les bouts du très vaste monde!…

Traduit par Alexandra de Holstein et René Ghil

Страна, которая молчит/Le pays qui se tait