Контрабандист

– Это для нас – мутно. Для жаб вполне нормально. Это нечто вроде повышения сложности. Вот был бы тут один символ, так это просто удача – проявить мастерство и победил. Два символа – одного мастерства недостаточно, всё может пойти прахом в самом начале. Ну а три, или больше – так вообще без шансов. Это, если по-нашему говорить. Но и обратно – если ты везучий, то можешь и рискнуть на тройной удаче.

– Смутно, но понятно. То бишь здесь, – мой палец вычертил дугу перед экраном: – Предложение поучаствовать в некой сомнительной операции?

– Вроде того. – Он развёл руками: – Я от силы десяток, ну – полтора их символов знаю. Так что только примерно понять могу о чём тут речь.

– А всего их сколько? Символов этих?

– Всего более трёх тысяч, но активно используются семь, от силы восемь сотен.

– Что ещё прочитал? – Немного помолчав и покачав головой в знак уважения его познаний, продолжил я: – Более подробно узнать что-либо удалось?

– Сложно, – дёрнул головой Свенн: – Вот это, – палец навёлся на знак в виде клюшки, от середины которой отходила короткая волнистая полоска: – Это означает "тех-кто-живёт-за-гранью-проедая-наши-ресурсы". Ну, или не ресурсы. Еду. Воздух, в общем тех, кто живёт за наш, то есть, их – жабий, счёт. Нас то бишь.

– Нас?

– Ага. Им же должны всё планеты принадлежать, согласно жабьей доктрине.

– А не слипнется?!

– Пока это у нас чуть того, по самую полную, не слиплось, – вздохнул Свенн: – Забудь. В смысле – внимания не обращай. Обычное требование экспансии. Мы от них мало чем отличаемся, разве что плодимся меньше.

– Зато – всегда! – Молчавший всё это время Пол встряхнул флягой: – Не грузитесь. Давайте лучше за размножение выпьем! За бесконтрольное!

– Потом, – подойдя к нему Свенн выдернул флягу из его рук: – Закончим с флешкой – отметим.

– А ещё что разобрать удалось? – Дождавшись, когда фляга займёт место на поясе, спросил я: – Ещё какие символы узнал?

– Рука-к-небу, смерть, или нечто мёртвое. – Принялся он тыкать пальцем в символы: – Ну и всё, пожалуй.

– То есть у нас имеется, – принялся я загибать пальцы: – Сомнительная удача, человечество, рука-к-небу и смерть? И что это значит?

– А я почём знаю, – пожав плечами, Свен склонился над пультом: – Сейчас второй блок активирую.

Экран сморгнул и с него на нас строго взглянул немолодой мужчина в форме Имперского флота.

– Повторяю! – Рявкнул он, наклоняясь к нам: – Здесь силы Синего Флота! Имею предписание о вашей эвакуации! Вы меня слышите?! – Немного выждав и не дождавшись ответа, он откинулся на спинку кресла недовольно поморщившись:

– Проклятые помехи! – Сжав кулак он погрозил им кому-то невидимому: – Связь! И слышать не хочу об этой вспышке! Мне. Нужна. Связь! – Выдохнув и стерев рукавом кителя, выступивший на лбу пот, он вновь наклонился в нашу сторону: – Говорит Синий Флот! Имею приказ о ваше… – изображение пропало в рябину помех, заполнивших экран. Пару раз, когда в пелене помех образовывались разрывы, он появлялся вновь, но вот что он говорил разобрать было просто невозможно.

– Жабья обманка, – отвернулся от экрана Свенн: – Любимый их трюк. Влетают в систему и, на наших частотах, начинают подобное вещать. По началу работало.

– А потом?

– А после безопасники процедуру разработали – ну как понять, кто говорит. Жабы пробовали её освоить, да не смогли. Одно дело кусок чужой трансляции скопировать, и другое, когда наши на сленг перешли. Порой нецензурный, с руганью. Тут, не будучи человеком и, особенно, флотским, понять о чём речь нельзя. А даже если и поймёшь, то не ответить – вариантов много, все не предусмотреть. Ну а жабкам нашим – и подавно. Тут и сленг верный нужен, и понимание темы, и быстрота с ответом.

– Это как?

– Ну… Вот идёшь ты в патруле и тут в систему вваливается мед транспорт. То есть – отметка на дальнем радаре появляется. По характеристикам – вроде как свой, на коды опознавания отвечает и всё как положено. И вот начинает он вопить – мол спасите, помогите, только-только от жаб оторвались, на борту раненые – в общем срочно подойдите для оказания помощи. Ты, конечно же, полным ходом к нему – а там раз и мины. Или – прямо под залп влетаешь.

– И что делать? А вдруг там и вправду свои?

– Вот тут сленг и помогает. Отвечаешь – мол сейчас не могу – якоря затачиваю. С транспорта – ругань. А ты отвечаешь – извини, без вазелина к тебе ни как.

– Бред.

– Он самый. Если там, на транспорте, наши, то они тебе пообещают в зад без всякой смазки и якорь и все, что есть в наличии затолкать, да потом ещё и провернуть пару раз. Или, предложить бросить это занятие и пойти веником помехи разогнать. А жабы только и могут в лучшем случае, подтвердить наличие вазелина на борту, или запись по кругу гонять. Вот как эту, – кивнул он на экран, где появившийся офицер усталым голосом принялся повторять слова о Синем Флоте и эвакуации.

– А если там, ну на транспорте, наши? В стрессе? Морду же набьют.