Контрабандист

Не обманул он и меня – спустя неделю после отлёта с Чайни, мой счёт подрос на семьдесят, с хвостиком, тысяч. При этом, что в графе отправитель, что в назначении платежа, не было ровным счётом ничего.

Ну, хоть тут не обманул, пусть и не чиркнул ни слова сопровождая перевод.

Диспетчерша та, кстати, тоже не подавала признаков жизни. И это при том, что я ей целых два письма написал!

Первое – неделю спустя.

С извинениями – мол прости, хоть и был очарован твоим голосом, но муза, чьи капризы непредсказуемы, вынудила меня уйти в пустоту, где свет звёзд очистит меня от удара конформизма и условностей нашего общества. И далее ещё десяток строк в том же духе и стиле.

М-да…

Писал я это будучи в творческом ударе, коему способствовала небольшая толика алкоголя.

Хорошо-хорошо. Не буду врать.

Не такая уж и не большая. Ну, та толика. Была.

Протрезвев, прочитал.

А прочитав – схватился за голову. Ведь такое можно и так понять, будто какая другая девка, проявив большую сноровку, меня того, увела?

Через пару дней написал ещё раз. И опять с извинениями – мол был нетрезв, картина не шла, вот и…

Не ответила. Ни сразу, ни через месяц. Ну а потом и мне не до романтики стало.

Работа.

Сел на Станцию – груз сдал, деньги получил.

Пока заправляют и обслуживают – перекус, с просмотром фрахтов.

Закончили – пока сыто дремлю – конты да ящики грузят.

Готово? Суперкарго сигнал дал?

Взлёт.

И так по кругу. День за днём.

Какая уж тут романтика – до койки бы доползти.

Таким макаром я истязал себя по пять дней в неделю, только в выходные позволяя себе отоспаться и отъесться. С точки зрения финансов дела шли просто отлично – моя жаба просто раздувалась от радости наблюдая за бегом цифр, толкавших наше благосостояние в гору.

А вот я так доволен не был.

Меня мучал единственный вопрос – зачем?

Ради чего я затеял этот бег, выматывая и истязая себя гонкой к богатству?

Цели-то нет.

Да, мои финансы уже почти вплотную подошли к той границе, перевалив которую я мог позволить себе серьёзную машину. Например, Тип А – средний грузовоз, имевший возможность планетарных посадок.

Но – зачем? Да, буду таскать, а значит зарабатывать больше. Но, проклятое – зачем? К чему стремиться? Если ставить целью противостоять Древнему, то тут в одиночку не справиться. Просто не пробиться к нему будет – не дурак же он, чтобы меня, как в прошлые разы, до своей тушки допускать. Да и прихлопнуть меня, пока я один, легче на порядок.

Вывод?

Нужна команда. А её кормить надо, да и жить где-то.

Организовать свою компанию? Стать Большим Боссом с длинноногой секретаршей?

Не спорю – идея заманчивая. Особенно в плоскости наличия безотказной красотки рядом, но сидеть в офисе, перебирая бумаги? Не… Не моё. Мне простор нужен. Свобода.

Пойти в политику?

Замутить свою партию? Да их тут как собак нерезаных. Одной больше, одной меньше. И не заметят. Впрочем, если грамотно подойти – я же был на экранах? Был.

Уверен – СМИ будут рады такой сенсации и помогут мне тему раскрутить, но… Чёрт. Куда ни кинь – всё время эти «но» вылезают!

Но политика – слишком грязное дело. Даже для меня – не отличающегося особой чистотой помыслов. Вот так, как они, врать с экрана – не смогу.

Сказал – сделал.

Я так привык.

А давать обещания, забывая про свои слова стоит только камере отключиться – извините, не ко мне это.

Значит – придётся выполнять, что наобещаю. А это – уверен на все сто, или даже пятьсот процентов, остальным не понравится. Угу. Точно. Кому такой «правильный» нужен?

Утопят.

Предварительно изваляв в грязи. До чего докопаться – найдут. Не святой я. А даже если и не найдут – придумают. В этом мире сфабриковать обвинение – это как два пальца об… Ну, вы поняли.

Так что и этот вариант отпадает.

М-да… Варианты отпадают, а вот Древний нет. Этот своих планов менять не будет.

Хорошо, что хоть он сам-лично мне ничего сделать не может. Только чужими руками.

А отсюда вывод – между мной, и теми, кого он пришлёт, должно стоять как можно больше людей. Доверенных мне и проверенных. Угу. Тоже мной.

Значит – нужна структура. А к структуре – база и финансы. А на торговце столько я не подниму – тут миллионами ворочать надо.

М-да… Вернулись откуда начали…

Так ничего и не придумав направляюсь в бар. Может кружка-другая хорошего пива поможет?

Бар был почти пуст – утро выходного дня, если жить по местному времени, откуда же клиентам взяться? Все ещё спят, приходя в себя после вчерашнего вечера и копя силы к сегодняшнему.

А вечера здесь да, насыщенные. Даже и без мордобития насыщенные – за порядком следит внушительных габаритов охранник, сейчас дремлющий за своим столиком.

С ним я уже знаком – что на этой Станции, что здесь, в этом баре, я уже почти свой – раз десять тут столовался. Проходя мимо него взмахиваю рукой, приветствуя ветерана и он мне кивает, не раскрывая глаз – точь-в-точь как кот, притворяющийся спящем подле мышиной норы. Бдит. Для него я, тоже бывший ветеран, есть фигура, не представляющая опасности. Не друг, до этого статуса мне ещё расти и расти, но и не враг. Так, гость. Работяга, по его классификации.

Киваю бармену.