Красная Страна

Саллит надеялась, что не приведет. Она надеялась, старый скаут проведет их по огромному кругу обратно в Новый Кельн, и ее мать и отец улыбнутся ей из дверей старого дома. Это было все, чего она хотела. Но они умерли от лихорадки, и здесь, в огромной пустоте было не место мечтам. Она глубоко вздохнула, вытерла нос, убедившись, что не заплачет. В конце концов, это было не честно. Слезы ей не помогали, не так ли?

— Старый добрый Даб Свит. — Голди дернула поводья и цокнула волам. — Слышала, он никогда в жизни не заблудился.

— Значит, не заблудились, — сказала Плачущая Скала.

Свит отвел глаза от приближающегося всадника, чтобы покоситься на нее, сидящую наверху одной из сломанных стен; позади нее садилось солнце, она качала свободной ногой, тот старый флаг был снят с ее головы, и ее волосы, серебристые, все еще с несколькими золотыми полосами, были развернуты по всей длине.

— Когда это ты думала, что я заблудился?

— Когда меня нет рядом, чтобы указать путь.

Он с сожалением ухмыльнулся на это. Лишь пару раз в эту поездку ему требовалось ускользнуть в темноте в ясную ночь, чтобы повозиться со своей астролябией и взять правильное направление. Он выиграл в карты ее у ушедшего на пенсию капитана, и она доказала свою чертовскую полезность за эти годы. Иногда быть на равнинах, это как на море. Ничего кроме неба, и горизонта, и чертова стонущего груза. Нужна уловка-другая чтобы соответствовать легенде.

Бурый медведь? Он убил его копьем, а не голыми руками, и тот был старый, медлительный и не особо большой. Но это был медведь, и он его убил, ладно. Почему народ не удовлетворится этим? Даб Свит убил медведя! Но нет, им надо нарисовать картину, все невероятней с каждым пересказом — голыми руками, потом спасал женщину, потом там было три медведя — пока он сам не становился лишь разочарованием рядом с ней. Он прислонился спиной к сломанной колонне, сложив руки, и с неприятным, неприятным чувством в животе смотрел, как галопом приближается всадник, без седла, на манер духов.

— Кто сделал меня таким охуенно восхитительным? — пробормотал он. — Уж точно не я.

— Хм, — сказала Плачущая Скала.

— Никогда в жизни у меня не было возвышенных мотивов.

— Ух.

Было время, он слышал истории о Дабе Свите, совал пальцы за ремень и задирал нос, обманывая себя, что такой его жизнь и была. Но годы шли так же трудно, как всегда; у него их оставалось все меньше, а историй было больше, пока они не стали историями о человеке, которого он никогда не встречал, добившемся того, на что он никогда и не мечтал замахнуться. Иногда они вызывали осколки воспоминаний о сумасшедших и отчаянных боях, или о скучных путешествиях в никуда, или об иссушающих поездках в холоде и голоде, и он тряс головой и удивлялся, что за ебаная алхимия превратила эти эпизоды обычной неизбежности в благородные приключения.

— Что получили они? — спросил он. — Кучу историй, чтобы развесить уши. Что получил я? Ничего из того, с чем можно уйти на пенсию, это уж точно. Только изношенное седло, и мешок чужой лжи.

— Ух, — сказала Плачущая Скала, будто это был естественный порядок вещей.

— Не честно. Просто не честно.

— Почему должно быть честно?

Он согласно проворчал. Он больше не старел. Он был старым. Его ноги болели, когда он просыпался, и грудь болела, когда ложился, и холод пробирался вглубь него, и он смотрел на дни позади и видел, насколько их было больше, чем тех, что впереди. У него не было представления, сколько еще ночей он сможет спать под безжалостным небом, но люди все еще смотрели на него с благоговением, словно он был сам великий Иувин. И если б это привело к реальной выгоде, он смог бы утихомирить бурю или уничтожить духов молнией из задницы. У него не было молний, не у него, и иногда после разговора с Маджудом и игры этой роли — все-знает-и-никогда-не-увиливает — лучше, чем сам Иозив Лестек смог бы сыграть, он взбирался на лошадь, и его руки дрожали, в глазах было темно, и он говорил Плачущей Скале:

— Я утратил свою силу, — и она кивала, будто это был естественный порядок вещей.

— Я был кем-то однажды, разве нет? — пробормотал он.

— Ты все еще кто-то, — сказала Плачущая Скала.

— Кто тогда?

Всадник остановился в нескольких шагах неподалеку, хмуро глядя на Свита, и на Плачущую Скалу, и на руины, в которых они ждали, подозрительный, как напуганный олень. Затем он перекинул ногу и соскользнул вниз.

— Даб Свит, — сказал дух.

— Локвей, — сказал Свит. Это должен быть он. Он был из нового типа, с мрачным видом, во всем видел плохое. — Почему здесь не Санджид?

— Ты можешь говорить со мной.

— Я могу, но зачем мне?

Локвей ощетинился, весь гневный и надутый, как всегда бывают молодые. Скорее всего Свит был таким же в молодости. Скорее всего он был хуже, но черт возьми, если все это позирование не утомляло его в настоящем. Он махнул духу рукой.

— Ладно, ладно, мы поговорим.

Он вздохнул, и это неприятное чувство не стало слаще. Он долго планировал это, обсуждал каждую сторону, выбирал путь, но последний шаг был самым важным.

— Говори тогда, — сказал Локвей.