Красная строка. Коллективный сборник №2

Есть люди, которые с самого рождения знают, чем будут заниматься. Нет мучительных поисков, обсуждение этого вопроса с родными, желание попробовать себя в том или в другом деле. Евгения Сафонова с детства сочиняла короткие тексты, в школьные годы писала рассказы и придумывала разные истории. Ни с кем не советуясь, подала заявление и прошла творческий конкурс на сценарное отделение Санкт-Петербургского университета телевидения и кино. Уже во время учёбы переключилась на прозу, слишком тесно ей было в сценарных рамках. Своё творческое мастерство начала оттачивать на дневном отделении Литературного института им. А. М. Горького, продолжила на Высших Литературных курсах при этом же вузе. Печаталась в Литературной газете, журнале «Москва», сборнике ЛИТО «Точки», работала сценаристом телевизионных проектов НТВ. Её тексты оригинальны, порой парадоксальны, отличаются тонким чувствованием, многообразием красок, искренностью, философским осмыслением жизни. Женя с одинаковой увлечённостью писала рассказы, новеллы, короткие зарисовки и миниатюры, умела очень ёмко и образно одной фразой выразить суть явлений и событий. Но её век оказался слишком коротким, она ушла в 33 года, оставив после себя шлейф недосказанности. Тексты, написанные Женей Сафоновой, помогают раскрыть её и заставляют читателя пристальней всмотреться в себя и окружающий мир.

Ветер перемен

Сценарист

Сценарист в серой куртке бродил под моими окнами. Я бросала горшки с цветами ему на голову, чтобы он ушёл. Но он уворачивался от горшков, потом нагибался и поднимал цветы с корнями. Я резала подушку ножницами, большими, огородными, как щупальцы. Перья стряхивала на сценариста. А он улыбался и кричал: Ура! Пошёл снег!

Я кипятила воду в тазу и выливала вниз, но, когда рассеивался пар, я снова встречалась взглядом со сценаристом. Я много плакала и собирала слёзы в колбу, которую бросала сценаристу, он ловил её и демонстративно разбивал. Я звонила в милицию, менты по инерции называли цену, я отвечала: нет, нет, просто вызов. Они бросали трубку. Я написала лезвием на руке его имя.

Я спросила у сценариста:

– Зачем ты здесь?

И он исчез.

Ветер перемен

В метро холодный ветер с мелкими листочками зелёными, свежими, а я зашла с улицы – вся в снежинках, ноги мокрые – столько стоять в сугробе! Человек странный. Мужчина. Возраст не был значителен, раз не распознала. Я только жетон хотела купить, карточку точнее, на несколько поездок. Мужчина странный. Он шёл, семенил. В своём ритме. Он никогда в жизни не останавливался. А я бежала, даже не знаю куда торопилась так. Перешла дорогу ему. И он впервые в жизни на миг остановился. И всё. Всё сбилось, вся его жизнь в одно мгновение перевернулась. А я уже стояла в очереди за билетом. Мужчина подошёл к эскалатору, начал спускаться. И вдруг… от непривычки к новому ритму, всё смешалось, он оступился и кубарем покатился вниз. Все люди изумились, отвернулись, кричали: Не смотрите! Не смотрите!

А потом, я тоже отвернулась, такой ужас видела в глазах других. Когда посмотрела – внизу, где закончился эскалатор, мужчина уже лежал, и рука его от плеча до запястья кровью истекала. И никто даже не знал, что это из-за меня. Что это я ему дорогу в спешке перебежала, ведь я же ничего о нём не знала… А листочки уже на полах осели. Такие ясно-зелёные, какие только в позднюю весну бывают.

Blowup_neva

Мама говорит, что мужчины делятся на тех, с кем мысленно разговариваешь и на тех, с кем мысленно не разговариваешь. Тому, с кем мысленно разговариваю (буду писать это в кавычках):