Кривая линия (СИ)

  Тихо и робко. У меня на секунду будто сердце останавливается. Не то чтобы я запрещал Славке это распространять, но слышать подобное от Миши вот так вдруг - удар под дых. Видимо, она решила с ним поделиться, чтобы как-то оправдать мои резкие приступы грубости и уныния. Молодец, ничего не скажешь.

  - И что? - звучит грубо, как всегда.

  Я не готов сейчас к разговору по душам с человеком, которого вижу второй раз в жизни. И который, похоже, знает обо мне больше, чем я о нём. Я ни с кем особенно не люблю откровенничать, разве что, Гоше доверился как-то - и Славке. Но с ней отдельная история. В конце концов, я почти сирота, и она - единственная, кому не лень регулярно вытаскивать меня из боли и приобщать к миру.

  Миша кладёт руку мне на плечо и слегка сжимает. Я вздрагиваю от его прикосновения. И почему-то всё становится понятно без слов. Напротив нас - Гостинка и оголтелые туристы с огромными рюкзаками, в кепках и с селфи-палками. Американцы, наверное. Хотя почему именно они, что за тупые стереотипы?

  - Дорогу перейдём? - предлагает Миша.

  Его рука незаметно уходит с моего плеча.

  - Там обычно знакомая мне компашка собирается, стихи читают, - он показывает пальцем на небольшую группку молодёжи у алого здания с надписью "Сбербанк". Красивое здание с красивой башенкой - помню, фотографировал его как-то под Новый год. Давно было - тогда ещё с Гошей гуляли.

  - Давай, - соглашаюсь я.

  Мне всё равно, куда идти. И отчего-то становится спокойно.

  Солнце бликует в стеклянных дверях зданий. Мы спускаемся в переход - грязные стены, искусственный жёлтый свет, ларьки с газетами и противной тёткой у прилавка. Переходы напоминают маленький подземный мир, лайтовую версию ада перед апгрейдом. Дёшево и сердито. Скачать полную версию по ссылке в описании. Такое ощущение, что я постоянно живу в этом переходе, а наверх, в лучшую жизнь, выныриваю лишь изредка и там щурюсь от нежданного солнца. Мы поднимаемся, и Миша машет компании рукой. Улыбчивая девушка в шароварах и рубашке подходит к нам.

  - Мишка, привет! Познакомишь?

  У неё длинные косы, чёрные стрелки на веках и помада в блёстках.

  - Паша. Учится на лингвистике. Аня, дизайнер.

  Я пожимаю Ане руку. Миша на фоне Аниной разношёрстной компании выглядит абсурдно.

  - Пишет? - спрашивает Аня.

  - Да вроде нет. Просто я хотел, чтобы он вас послушал. Если можно.

  - Конечно, - Аня продолжает лучезарить.

  Есть в ней что-то неприятное.

  - А сам почитать не хочешь?

  Миша пожимает плечами.

  - Давай! Ты вчера классно читал.

  Тут я вспоминаю, что видел Аню вчера в библиотеке. Она сидела где-то сбоку, и до выступления Миши листала телефон. Что у них за мания такая с этими телефонами?

  Миша смущается. Я ни на йоту не верю в его смущение. Артист. Наверное, привык давно к горам внимания в свой адрес, но всё строит из себя овечку. Синдром самозванца у него, что ли?

  - Ладно, - когда он улыбается, моё раздражение уходит.

  Слишком честная у него улыбка.

  - Прочту что-нибудь из нового, что вчера не успел.

  Миша обнимается ещё с парой девчонок, парни хлопают его по спине. Душа компании, ни много ни мало. Видно, частенько здесь собираются. Помню, в детстве я мечтал о такой, но мне не позволяли даже пойти с ночёвкой к однокласснику. А после знакомства со Славкой в универе нужда в компании вроде бы отпала. И ночёвки мне перестали запрещать, потому что наплевали.

  Миша подходит к микрофону. В свободной худи и чёрных джинсах он умудряется выглядеть художественно. Эстетично, что ли. Как ни странно, его облик гармонирует со стихами.

  - Я бы сошёл с ума, - читает Миша первую строчку.

  Как удивительно преображается его лицо, когда он начинает читать. Будто всё вокруг перестаёт существовать. Будто Миша оказывается там, куда лишь он способен проникнуть. Какой одухотворённый вид! Или притворство?

   - Если бы ты, как сейчас, не держала меня за руку, - продолжает он, закрывая глаза.

  Нежно и мягко. Мягко и нежно. Я смотрю на него - он сейчас другой. Вчера Миша был увлечённым школьником, сегодня он творец слова. Откуда во мне эти изящные формулировки, одному Богу известно. Но теперь мне кажется, что я начинаю его понимать. И что он не артист и не притворщик, а просто разный. Всякий.

  Аня смотрит на него во все глаза. Влюблена, наверное, проносится у меня в голове. Люди, проходящие мимо, останавливаются послушать Мишу. Я перевожу взгляд на его руки, сжимающие микрофон. По три кольца на каждой, и в его случае это не выглядит безвкусным. Миша заканчивает один стих, раздаются хлопки. Начинает другой. Я думаю о том, что он может стоять вот так и час, и два - не замечая времени. Одно перетекает в другое. Миша открывает глаза и смотрит на меня, но я не знаю, что он видит. Возможно, некий видеоряд, проносящийся перед ним и соответствующий его стиху. Пошёл бы я на режиссёрский, снял бы теперь что-нибудь эдакое, в тон Мише. А так я бесполезен.

  Он читает стихов пять и благодарит публику.

  - Ещё! - нетерпеливо требует Аня.

  Миша что-то тихо ей говорит.

  Я молчу.

  - Понравилось? - спрашивает Миша, подходя ко мне. - Опять застыл, - сокрушается он.

  - Очень. Правда, - я ободряюще улыбаюсь.