Кровавый источник

— Как ты помещаешься на этой канапушке? — весело спросил он. — Спишь, свернувшись калачиком?

— Тс-с! — Она вдруг прижала палец к губам, и в ее больших темных глазах засверкали огоньки. — Я открою тебе великую тайну. Только поклянись, что не скажешь об этом никому! Даже Маринке!

— Клянусь!

— У меня есть спальня!

— Врешь!

— А вот и не вру! А вот и не вру! Пойдем — покажу!

Света взяла его за руку и подвела к одному из шкафов, к тому, что стоял углом к остальным. Она дернула на себя дверцу и щелкнула чем-то внутри. Шкаф оказался без задней стенки. Он скрывал лестницу, ведущую на второй этаж.

— Фантастика! Прямо как в старых приключенческих романах!

Она так и повела его наверх, держа за руку.

Спальня тоже была трапециеобразная, но поменьше, чем гостиная. Правда, здесь находилась еще ванная комната с душем.

Широкое ложе с резной спинкой занимало половину комнаты. Оно тянулось от окна к двери. Еще тут стояли два пуфика, столик с косметикой, торшер и на полу — музыкальный центр.

— А ты не верил, — приблизила она к нему свое пылающее лицо.

Это был подходящий момент, чтобы остаться здесь до утра. Обнять, прижать к себе, коснуться губ, шепнуть на ухо: «Ты сводишь меня с ума!» — или что-то в этом роде. Потом — дело техники. Однако не так все просто.

В этот миг он опять услышал рыдания Марины в телефонной трубке. На столике с косметикой лежали стихи Андрея. И еще возникшее в этот вечер счастливое ощущение детства, через которое трудно так сразу перешагнуть, спалить в постели, смыть терпким потом беснующихся тел.

Они посмотрели друг на друга, засмеялись и сломя голову бросились по лестнице вниз…

— Почему ты мне позвонил? — спросила Светлана, когда они вновь оказались на кухне за чашкой кофе.

— Хотел предупредить насчет Кристины. И потом… Ты ничего не слышала про Лондон?

— В смысле?

— Там на днях убили и ограбили нашего курьера.

— Ты думаешь, Стар?

— Не исключено. Завтра, самое позднее — послезавтра, я туда улечу. Может, что-нибудь прояснится.

— Знаешь, а я ведь, кажется, ошиблась с Андреем.

— Как?

— Похоже, это не Стар.

— Такое же предположение утром высказала Кристина.

— Я решила последить за ней, когда поняла, что это не Стар. Глупо, конечно. Мишкольца я отвергла сразу, но я ведь не знала, что Кристина его… жена.

— А как ты поняла, что это не Стар?

Они теперь абсолютно доверяли друг другу, и Кулибина рассказала ему все — и про то, как Стародубцев уговаривал ее поехать в Москву, и про то, как виделась с Андреем за несколько часов до его гибели.

— Ты не заметила, за вами никто не следил?

— Не поверишь — мы были на Красной площади совершенно одни. Ночью. Падал снег. Вокруг ни души. Тишина, а потом бой курантов.

— А в кабаке вы тоже были одни?

— Нет. Там сидел народ. Немного, правда…

— Ты, конечно, никого не запомнила?

— Что ты хочешь? Почти месяц прошел. Ты собираешься в Москву?

— Не знаю. Надо будет обговорить это с шефом, когда он приедет.

— Еще вопросы будут? — улыбнулась она.

— Послушай, а почему ты стояла внизу? Почему сразу не поднялась к Андрею?

Она заерзала на табурете. Видно было, что вопрос Гены ее смутил.

— Понимаешь… Мы не виделись пять лет. Жили в одном городе… — Ей было трудно говорить.

— Все понятно. Не объясняй.

Но Светлану уже понесло:

— Я ни за что не решилась бы на это, но Стародубцев настаивал. Я стояла внизу и курила. Сама не знаю, чего ждала. Меня будто приклеили к этой забитой подъездной двери. Смотрела на единственное светящееся окно и ждала. Вдруг свет погас. «Ну, вот, дождалась! — подумала я тогда. — Он лег спать!» Я сказала себе: докурю сигарету и поднимусь наверх. Но минуты через три дверь подъезда открылась, и я увидела Андрея. Он тоже посмотрел в мою сторону, но не узнал, я пошла за ним.

— А теперь вспомни, пожалуйста, когда ты курила, никто мимо тебя не проходил?

— Ничего себе! — аж присвистнула она. — Было мне тогда дело до кого-нибудь?

Светлана задумалась. Потом вышла в холл. Принесла оттуда зеленую пачку «Данхилла» и закурила.

— Не мешай только, — попросила она. Глубоко затянулась. Закрыла глаза. Не торопясь, выпустила дым в потолок. — Помню старуху с девочкой лет двенадцати. Они явно гуляли перед сном. Обсуждали какой-то очередной сериал. Потом из дома, у которого я стояла, из соседнего подъезда вышел мужик. Странный какой-то, вышел, перекрестился. В таком длинном темном пальто. Впрочем, в таких пол-Москвы ходит. Потом была компашка подвыпивших парней, четверо, кажется. Очень шумные! Они, кстати, заметили светящееся окно в квартире Андрея. «Монах-отшельник, наверно, живет!» — сказал один из них, и тут они стали орать: «Монах! Монах! В задницу — трах!» Я тогда испугалась. Думала, сейчас начнут приставать, но меня-то они как раз не заметили. Кажется, все…

— А когда пошла за ним, сзади никто не шел?

— За мной? Ночью там, конечно, жутковато. Все такое необитаемое. Узкие горбатые переулки… Я бы услышала, если б кто-нибудь шел.

— На всякий случай напиши мне адрес того дома и название кабака, в котором вы сидели.

— Могу еще написать телефон следователя Гришина, который ведет его дело.

— Валяй!