Кстати о любви (СИ)

он возит туристов, опыт есть. Их здесь немного, этих любителей экстрима.

Но все же на жизнь Хамди хватает. И другим, таким, как он.

Он смышленый, нахватался привычек от европейцев и американцев, заглядывающих сюда. И у меня на языке вертится вопрос, который я не

могу не озвучить.

«Ты не думал уехать насовсем?»

«Думал. Пробовал. Вернулся».

Его дом разрушен. Понимание этого вторгается в тот момент, когда мы

въезжаем в город. Дикая пробка. Перекрыта дорога.

«Что там?» - я наполовину высовываюсь из окна нашего джипа. Пыль, жара, снующие среди машин люди. И вижу примелькавшихся за эти

несколько дней военных. Кенийские миротворцы.

«Машину подорвали», - это звучит буднично. Теракты в Сомали – вообще

дело будней.

Шаповалов вскидывается и хватает камеру, намереваясь выскочить из

машины.

«Телефоном снимай», - успеваю крикнуть я. Еще не хватало, чтобы отняли

агрегат.

«Ща будет жир», - веселится Лёха. И нас несет в гущу. Нам – жир. У них –

будни. Закономерное распределение».

Руслана отодвинула в сторону ноутбук и поморщилась.

Нифига не получалось. Слова не складывались и слов же не хватало.

Неуловимо мелькала мысль, что пытается писать в духе «À propos».

Интеллектуал чертов. Второй час ночи, а в Киеве – на час меньше.

Интеллектуал спит. Наверное, спит.

Связи почти нет. Местные мобильные операторы здесь, на юге, едва

работали. Это только в проспектах пишут, что покрытие – 70%. Видимо, все

оставшиеся непокрытые территории приходятся на Джубаленд. Или это

величайший на*б, какой мог получиться именно в этом месте, в это время и

с ними.

Интернет у Сабринах едва ловил. Чаще – не ловил вовсе. Но каждый вечер

они пытались. А ей казалось, что ему это уже надоело. На прошлой неделе

она сунулась в отель, чтобы поймать вай-фай. Там было терпимо. Егор не

смог ответить – наверняка загруз на работе. Или и правда надоело.

Она скучала. До одурения. По стенам ходила – без него. И даже не

подозревала, что так может быть сейчас, когда по своей воле, когда

действительно потому, что сама хотела. Вытащила мобильный и уныло

воззрилась на экран. Ни одной палки, демонстрирующей наличие связи.

Жопа мира.

И все-таки решительно набрала сообщение:

«Вдруг дойдет. Без тебя здесь даже небо красное. Кошмарный цвет».

Кстати о небе

Будильником послужил сигнал входящего смс. Лукин проснулся сразу же, схватил трубку, та традиционно зависла в самый неподходящий момент.

Наконец, сообщение открылось. Он прочитал его несколько раз.

Отбросил телефон в сторону, буркнув что-то неразборчивое под нос, и

снова откинулся на подушку.

Экран не успел погаснуть, когда на нем быстро замелькали буквы

набираемого текста, выстраиваясь в слова.

«Кошмарный цвет. Кошмарный цвет? Кошмарная жизнь! Тебе нравится?!»

Стер.

«Уверена, что не пропустишь обратный самолет?»

Начал заново.

«Дошло к утру. Руслана, я устал общаться с тобой раз в трое суток».

Удалить!!

«Без тебя нигде нет неба. Я скучаю!»

Кстати о скуке

- Ты в онлайне, ты в онлайне, ты в онлайне, - бормотала Руслана, сидя на

диване в ресторане. Одном из трех более или менее приличных в этом

диком портовом городе. Здесь появлялось ощущение, что за дверью на

улице все-таки цивилизация. Три с лишним года назад в Западной Африке

все это не имело значения.

Она ни к кому не была привязана. Все были пофигу. А тут за полторы

недели пофигу стало всё, кроме того, что она не слышит его голоса сутками

напролет. Кроме того, что без него она снова не помнит себя, как когда-то

давно.

- Ты в онлайне, ты в онлайне, ты в онлайне.

Как назло, самой выйти в онлайн оказалось непростой задачей. Но – о

чудо! – осуществимой. Пока им несли их мясо, Хамди оглядывался по

сторонам. Он не очень часто забредал в рестораны. И не любил их. А

Шаповалов потихоньку снимал официантов и интерьер. И несколько, совсем немного, белых людей, которые, как и они, оказались здесь.

Зеленый кружок напротив фамилии Лукин. Руслана улыбнулась и сделала

вызов.

- Алло. Руслана! Алло! – почти сразу услышала она. Услышать – услышала.

Но нифига не увидела. На мгновение мелькнуло его лицо, потом экран

пошел квадратами.

- Егор! Егор, привет! Ты меня слышишь? – затараторила она. – Я сейчас

выключу видео, просто поговорим. Ты слышишь?

- Да, слышу. Как ты?

- Привет! – видеопоток остановлен. Звук выровнялся. – Я ем. Сейчас буду

есть. А ты? Все хорошо?

Да просто замечательно!

- Нормально. Я тоже ем, но не сейчас, - рассмеялся он.

- Мы завтра едем в Босасо. Двадцать восемь часов пути, я пропаду. Но

постараюсь выныривать.

- Угу.

- Что? Алло! Егоор?! Ты слышал?

- Слышал! Алло! Руслана, я слышал.

- Алло-алло! Черрт! Егор! Ал-ло!

Лукин с психом отрубил скайп и уставился в монитор, чувствуя себя

проигравшим.

1:0 в пользу Босасо!

Кстати о Босасо

Если Сомали – это просто плохая идея, то Босасо – это охренительно

хреновая идея.

Жаль, что подобные выводы приходят в голову слишком поздно.

Да и вообще многого жаль.

Когда в горло упирается кончик ножа – или чего там, в темноте не видно –

жаль почти всего. Ее волокли куда-то по узкой глухой незнакомой улице, и

она не знала, куда. Она здесь вообще ничего не знала. Кричать не могла –