Кто вам сказал, что вы живы? Психофилософский роман

Я стоял тихо. Потому что мне, как и трупу, спешить было некуда.

Впрочем, я и был трупом – трупом, который никуда не спешит.

Тут из скорой выскочил водитель – пожилой нервный дядька – и начал орать:

– Давайте отвезем в морг, ну, правда! Чего, жмуриков, что ли, не видели никогда? Погрузим и отвезем, а то здесь дольше проторчим. Носилки нужны?

– На хрена твои носилки? – спросил второй и взял бомжа под мышки. – Подожди-ка!

Он бросил труп, как куль картошки на землю.

Бросил неудачно. Бомж ударился лицом о дерево. Видимо, ударился сильно. По лицу потекла кровь.

Я удивился, что из мертвого человека вытекает кровь…

– Ты чего? – удивился второй санитар.

А первый полез во внутренний карман куртки. Моей куртки.

– Здесь документ есть! – закричал он.

И достал мой паспорт.

– Петров Сергей Сергеевич, – прочитал он. – Молодой совсем, смотри.

«Что я делаю? – подумал я. – Это что дальше будет? Что будет дальше?»

Я схватил бутылку и хлебнул водки. Она почему-то мне казалась спасительным напитком.

Я уже дернулся – забрать паспорт. Куртку, после того как она была на трупе, я все равно не надену. Даже уже рот открыл, чтобы крикнуть: «Эй, отдайте! Это мое!»

Но что-то остановило меня. Не то чтоб мысль там какая, или страх… Или, например, предчувствие. Ни фига подобного!

Просто я закрыл рот и никуда не пошел. Просто закрыл и просто не пошел. И все.

– Какое твое дело: молодой – старый! Здесь «16+» не работает, – усмехнулся пожилой водитель. – Хватай и тащи!

Первый положил мой паспорт в мою куртку. Санитары потащили труп в машину.

Я все-таки подошел. И даже рот открыл.

Но спросил почему-то:

– А вы в какой морг едете?

– В Центральную Градскую. А тебе чего?

– Думал, подвезете меня, если по дороге, – зачем-то соврал я.

Веселый водитель расхохотался:

– И не страшно тебе, пацану, с трупом рядом сидеть?

Взревела сирена.

Недовольные вороны с карканьем разлетелись в разные стороны.

Мой труп уезжал от меня.

Хорошо звучит, правда?

Почему я не остановил этот бред?

Семен Витальевич любит повторять: «Необходимо всегда продумывать последствия ваших действий. Запомните эту формулировку».

Я запомнил.

Мой труп уезжал от меня.

И я совершенно не думал о последствиях своих действий.

_______________________________________________

Утро было прекрасное.

Да и разве может быть иным утро, которое начинается рядом с любимым человеком?

День обещал быть прекрасным.

Да и разве может быть иным день, когда рядом с тобой любимый человек?

Сто лет никто не подавал мне завтрак. Двести лет. Ощущение такое, что мне вообще никто никогда не подавал завтрак.

А тут я сидел себе за столом, и Ирма ставила мне кофе, мазала маслом серый хлеб – он действительно вкусней черного – и даже почистила мне яйцо, что было совсем уж невероятно.

– Женщина должна ухаживать за мужчиной, – сообщила мне Ирма. – Это ее естественная потребность. Спасибо, что помогаешь мне ее удовлетворить.

Я улыбнулся:

– Ты говоришь, как идеальная женщина. Мечта поэта.

– Мечта звукорежиссера. – Она поцеловала меня в щеку. – Это ты – моя мечта. Сбывшаяся моя мечта.

День надо ожидать – вот что я вам скажу. Ожидать надо наступление нового дня.

А то привыкли: день, за ним еще один, потом еще и еще…

А день надо ожидать, как ждут приятной встречи. Верить, что он будет хорошим. Счастливым. Светлым.

День поверит вашим ожиданиям и придет таким, каким вы его ждали.

А если день не ждут, то он, нежданный, обижается и проскакивает незамеченным: не хотели меня замечать, ну и пожалуйста. На себя и пеняйте.

– Тут никто не позабыл, что его любят? – спросил я только для того, чтобы Ирма отвернулась от плиты и посмотрела на меня влюбленными глазами.

Ирма отвернулась от плиты и посмотрела на меня влюбленными глазами.

_______________________________________________

Я вышел в какое-то поле.

Стояла ночь. Глубокая ночь. Я понял, почему так говорят: стояла ночь. Про день так не говорят, а про ночь – да.

И она действительно стояла – неподвижная и страшная.

Откуда взялось поле в городе?

Я не знал, откуда взялось поле в городе.

Но оно тоже стояло. Неподвижное и страшное. Такое же реальное, как ночь. И такое же черное. И такое же бескрайнее.

Откуда взялось черное бескрайнее поле в городе, не имело никакого значения.

Я шел через поле.

Шел через поле один, потому что – глубокая черная ночь, которая стояла.

Я шел через поле абсолютно один, зачем-то отхлебывая по капле из бутылки, хотя пить мне уже совсем не хотелось.

Но водка чего-то не заканчивалась никак. А выкидывать ее было жаль.

Я сроднился с этой бутылкой. Она ведь была свидетельницей того, как я умирал.

Я шел через стоя́щее поле и орал:

– Так всем вам и надо! – орал я. – Я исчез из вашей жизни! Пошли вы все! Все вы пошли на…

Я поскользнулся и упал.

– Мальчик? – спросил я сам себя жалостливым тоном, выпендриваясь и изображая неизвестно кого. – А тебе не жалко родителей? Учителей? Друзей? Любимую девочку? Ты жестокий какой, мальчик! Ай-ай-ай…

Я вскочил и заорал:

– Нет у меня никого! Пошли вы все! Все пошли на!..

Я стоял посреди поля и орал. Это было классно!