Кулинар

– Как вырядилась! – смеялся он, кивая на нее. – Наверное, считает, что черное – гвоздь сезона. В этом она ошибается. Светка никогда не отличалась вкусом. В детстве все девочки более-менее одеваются одинаково… Но я встречал ее уже в зрелую пору, когда хоть какие-то эстетические представления должны вроде сформироваться. Вечно она была жалкой, смешной девицей с длинным лицом и дряблыми щеками. Да-да, есть люди, которые стареют уже в детстве, и с этим ничего не поделаешь!

Он вздохнул с притворным сожалением.

– Она совсем невкусна, ты не находишь? Кожа и кости. И еще это убогое платье! Где она его купила? – Александр снова разразился глумливым хохотом. – Какой модельер посоветовал ей его напялить? Кружева, ха-ха, ты только посмотри! Они открывают все провислости ее кожи! Нет, если ты уж преподавалка, то одевайся соответственно, нечего народ смешить! Это будет самый неаппетитный корж! Но ей подойдет клюквенный крем. Что такое клюква в твоем представлении? – взглянул он на Нелли. – В моем – это темно-красная ягода посреди хилого леса. Это всегда осень, что-то увядающее, парализованное ожиданием скорой смерти. Ах нет, я недооценил интуицию этой «клюквы», – с фальшивым восхищением показал он глазами на Трофимову. – Она оделась так, словно чувствовала важность и окраску момента. Из нее бы получился замечательный корж к «Наполеону», к mille feuilles, как говорят французы.

Александр приподнял голову Трофимовой за подбородок.

– И красок не пожалела. Надеялась реанимировать свою увядшую морду! Ну ничего, я сбрызну ее ликером, она придет в чувство, чуть размякнет, и тогда я покрою ее всю – впалую грудь, тощий живот, плоскую рожу – клюквенным кремом. Она у меня зацветет. Несмотря на макияж, ей не хватает красок! – Его глаза пылали садистским азартом. – Это похлеще боди-арта. Это особое искусство! А пока мне надо заняться кремом. Для сестренки я приготовил особый крем. – Он хитро улыбался. – И она, – кивнул он на Трофимову, – и ты хотите непременно попробовать его. Я вас понимаю, вы горите нетерпением! Но вам назначена иная почетная участь. Вы не сможете попробовать крем из портулака, даже моя обожаемая сестра не сможет этого сделать. Она лишь способна будет уловить тонкий освежающий аромат этого замечательного изделия на своей коже. Но найдутся гурманы – они оценят, они поймут, они склонят головы!

С этими словами Александр артистично развернулся на пятках и пошел прочь.

* * *

Чинарский добрался до стола гораздо быстрее: не прошло и полутора часов. Но вот дальше было не так просто. Продолжая скакать, нужно было сдвинуть с места стол, а он уже выдохся. Да еще этот всепроникающий запах бензина! Кажется, он влез не только в легкие, а достал до самой печенки. Плюс затылок, от напряжения заломивший еще больше.

Он вспомнил о ноже, лежавшем в кармане пальто. Сам он, конечно, его не достанет, но вот если бы придвинуться к Антонову… Кисти рук у него были свободны. Только вот как этому мудаку все объяснить?

Чинарский принялся мычать, одновременно показывая головой на карман. «Нож, – вопил он, – нож, дурень!»

Антонов только расширял глаза и почему-то кивал. Может, понял? А если нет? Чинарский в очередной раз попытался освободить рот от пластыря. Тот сидел, словно на суперцементе.

Тут Чинарский заметил, что плечо Антонова, который был выше его, находится почти на одном уровне с его головой. Можно содрать пластырь об его джинсовку. Прыг-скок, прыг-скок. Минут через двадцать Чинарский прижался щекой к плечу художника. У того из глаз потекли слезы. Он подумал, что Чинарский приполз к нему проститься перед смертью. Он тоже наклонял голову, мешая Чинарскому снимать пластырь.

– Мудила! – заорал Чинарский, которому наконец удалось отодрать краешек пластыря. – Кретин! Ты что, помирать собрался?

– Му-му, – ответил художник.

– Слушай сюда, му-му. – Чинарский объяснил, что он собирается сделать. – Понял меня?

– Му-му.

– Отлично.

Вскоре длинная рука Антонова шарила в кармане Чинарского, который тяжело дышал после очередных скачков. Чинарский чувствовал, как у художника дрожат руки, и он молил только о том, чтобы тот не выронил нож.

Антонов нож схватил и начал вытаскивать руку из кармана.

– Не торопись, – поучал его Чинарский, – отдохни немного. Там сбоку есть кнопочка, которая выбрасывает лезвие. Только держи крепче – пружина сильная, может выбить из рук.

– Му-му, – ответил Антонов.

– Ну, давай, му-му, с богом.

Щелкнула пружина, лезвие выскочило из рукоятки.

– Хорошо. Теперь держи нож острием вниз, я сам к нему подберусь.

Прыг-скок, прыг-скок. Чинарский нащупал лезвие и подвел под него веревку, которая стягивала запястья. Освободить их оказалось не так-то трудно. Плечи и предплечья тоже были привязаны к стулу. Впрочем, веревка уже дала слабину. Чинарский пошевелил руками, чувствуя все большую свободу.

– Давай сюда. – Он осторожно взял нож из рук Антонова и принялся перепиливать шнур у себя за спиной.