Культ смерти избранных

— Ясно что, нас ждут, — бурчала я, — принять хотят в теплые дружеские объятия. Вручить в наши, как заливал Олег, изящные нежнокожие руки гематитовый череп. Отсыпать на прощанье нам пару мешков тех самых алмазов, которые по версии Светика хрустят сейчас под ногами. И по красной ковровой дорожке проводить по домам вязать носки Паладинам.

— Мда, Рин, ты умеешь вселять оптимизм, — усмехнулась Рита. — Хотите прикол, девчонки? Там уже никого нет.

— У меня сейчас мозг закипит! — едва не взвыла Света. — В каком смысле никого нет?

— В прямом. Пусто. И куда делись, без понятия.

— Короче, девчонки, — у меня кончилось терпение, — хватит уже трепаться, сейчас быстро забираем череп и сваливаем из этого дурацкого хрустящего храма.

— Карин, притормози, — не согласилась Света, — нельзя забывать об осторожности. Не могли же три сотни кого-то там чуть ли не сквозь землю провалиться…

— Ну почему же, — хихикнула Рита, — чисто теоретически это вполне осуществимо.

— Нет, ну правда, — продолжала Света, — будем действовать осторожно. Подберемся поближе, а там уже по ситуации посмотрим. Лады?

Возражений не последовало.

Впереди, как блондинистая модификация GPS-навигатора, шла Рита. Потом Света, я же замыкала шествие.

— Мы уже близко, — прошептала Рита минут через пятнадцать.

Стало светлее. Показался выход из туннеля в зал, в котором, по всей видимости, горели факелы.

— Вопрос на засыпку, — шепотом пробурчала я, — если тут никого нет, то кто зажег факелы?

— Так, может, они того, вечные, — предположила Света. — Бывают же такие, в которых огонь всегда горит.

— Ни фига они не вечные, — с позиции знатока возразила я, — они самые что ни на есть обыкновенные.

— Ну чего вы до факелов докопались? Подумаешь, пришел какой-нибудь добрый белобородый старичок и зажег их, — нервно хихикнула Рита.

— Ага, — мрачно усмехнулась я, — а точнее, три сотни самых что ни на есть добрых белобородых старичков, которым просто больше нечем заняться, кроме как зажигать факелы в храме богини смерти. Так сказать, плановый выезд местного дома престарелых по памятным местам.

— Карин, ты чего нервничаешь-то? — поинтересовалась Света.

— С чего ты взяла, что я нервничаю? — насупилась я.

— Мы же не первый день знакомы, — она улыбнулась. — Ты когда нервничаешь, всегда начинаешь ехидничать. Своеобразное проявление самозащиты.

— Просто неуютно мне очень, ведь талисман меня теперь об опасности не предупредит, — честно ответила я. — Да и жутковато как-то осознавать себя на много метров под землей.

Мы уже были совсем близко к выходу. Я осторожно выглянула в зал. Он оказался действительно огромным. Массивные каменные, словно отполированные колоны подпирали потолок. Факелы закреплялись именно на них, потому в зале и было сравнительно светло. В противоположном конце виднелся черный прямоугольник выхода в другой туннель. А прямо посреди зала на высоком постаменте возвышалась статуя. И ни души вокруг.

— Ну и где этот череп, Рит? — спросила я, первая проходя в зал.

— Да здесь где-то, давайте у статуи посмотрим, — предложила она, — все равно тут больше негде.

Мы подошли поближе.

— Маменьки мои, жуть какая, — выдохнула Рита, разглядывая статую.

Статуя действительно выглядела страшновато. Она была сделана из угольно-черного отливающего от огня красными бликами камня. Высотой практически до потолка, где-то метра три, если приблизительно. Причем, основную высоту создавал ступенчатый постамент.

Мы поднялись по ступеням прямо к статуе. Черная каменная девушка оказалась одного со мной роста. Жуткая, но все равно красивая. Да и выполнена была с потрясающим мастерством. Неведомый скульптор вполне реалистично изобразил волнистые пряди длинных волос, складки потрясающего платья и даже тончайшую вышивку на нем, грациозную осанку незнакомки, изящные выпрямленные руки с тонкими пальцами… Она словно что-то протягивала кому-то, будто бы невидимый бесценный дар. Казалась, что девушка живая, просто вдруг замерла на мгновение. Скорее всего, с ласковой задумчиво-грустной улыбкой. Хотя отсутствие головы как-то не очень позволяло представить ее лицо.

— Мда, всадник без головы нервно курит в сторонке. Интересно, ее сразу такой сделали или уже потом обезглавили? — задумчиво пробормотала Света. — Судя по наличию волос, голова все-таки изначально существовала.

— Все может быть. — Рита опасливо огляделась по сторонам. — Но, как говорится, искусство вечно, а жизнь коротка, так что хватаем череп и сваливаем.