Le Grec

L'hélicoptère avait fait trois fois le tour de l'île au ralenti, s'immobilisant parfois quand le patron en donnait l'ordre. Certes, l'endroit n'était qu'un rocher, le plus grand d'un groupe de trois, mais enchâssé dans les eaux les plus scintillantes de la mer Egée, transparentes au point de donner l'impression qu'elles n'avaient pas d'épaisseur bien qu'elles fussent très profondes dès qu'on s'éloignait du rivage. L'île avait vaguement la forme d'un fer à cheval dont les deux extrémités se trouvaient à deux mille cinq cents mètres l'une de l'autre. Elle était propriété d'État et le gouvernement grec s'était fait tirer l'oreille avant de la lui céder pour deux cent mille dollars et la promesse de participer au financement d'une usine de ciment dans le Péloponèse.

« Elle a un nom? demanda la Menelas au moment où l'hélicoptère touchait le sol…

— Serpentella. »

S.S. sauta prestement de l'appareil et s'éloigna de quelques mètres…

« Viens voir! »

Olympe le suivit, mal à l'aise sur ses talons hauts qui s'accrochaient dans la rocaille et les éboulis.

« Tu vois cette touffe d'herbe? La maison partira de là… »

Il prit un pas de charge pendant vingt secondes et força la voix pour se faire entendre…

« … jusque-là! Ça te paraît assez grand? »

Elle hocha la tête sans conviction. Le Grec poursuivit. Visiblement, il y était déjà.

« Ton appartement sera ici… Et ton studio d'enregistrement, là! »

Il bondissait d'une pierre à l'autre, élevant des fondations d'un coup de talon, marquant l'emplacement des murs par de grands gestes des bras.

« Et la piscine, je vais te montrer!… »

Il partit en courant en direction de la mer incroyablement limpide. La Menelas se déchaussa et s'assit sur un gros caillou à l'ombre duquel poussait un maigre bouquet de fenouil. A deux cents mètres de là, Jeff était descendu de sa carlingue et avait allumé une cigarette. Après le bruit des rotors, le silence était devenu assourdissant. Pour le rompre, pour « l'essayer » plutôt, la Menelas, curieusement, eut envie de chanter. Elle poussa un contre-ut profond qui monta droit vers le ciel, porté légèrement par l'air cristallin et pur. Quand le son mourut, elle en perçut un autre, plus ténu, plus soyeux, qui venait de l'endroit où était posé son pied gauche. Avec horreur, elle aperçut deux choses qui la glacèrent : un serpent qui s'enfuyait dans la rocaille et un scorpion noir de cinq centimètres de long qui avançait en direction de son talon. Elle poussa un hurlement strident qui dut s'entendre à des kilomètres.

« Olympe! », hurla le Grec en écho. Il se rua de son côté, imité par Jeff qui arrivait en sprintant. Ils trouvèrent la Menelas blanche comme un linge, tremblant de tous ses membres.

« Tu as été piquée?… Dis?… Où ça?… Où ça?…

— Salaud! gémit-elle… Tu le savais!…

— Jeff! Allez chercher la trousse!… Olympe, montre-moi l'endroit!

— Jamais plus!… Jamais plus, tu entends!…

— Montre!

— Fous-moi la paix! se révolta-t-elle… J'ai failli crever à cause de toi!

— Failli?… » D'un coup de talon, Socrate écrasa le scorpion qui essayait de trouver un abri… Près de l'emplacement où il le broyait, il en vit un autre entrer dans une anfractuosité de la pierre. Il le laissa filer, ne voulant pas effrayer Olympe davantage. Elle hoqueta :

« Et le serpent!… »

Il comprit qu'elle avait eu peur, simplement. Il prit une grosse voix joviale :

« Voyons!… Dans huit jours, il n'y aura plus un seul insecte sur l'île! Ni de serpents!… On va venir arroser tout ça de vingt tonnes d'insecticide!

— Allons-nous-en! »

Il vit qu'elle frissonnait. Ce n'était pas le moment de la raisonner. Le lendemain, ils devaient partir pour les Caraïbes où le Pégase II les avaient précédés. Plus tard, il lui expliquerait que, si l'île s'appelait Serpentella, ce n'était probablement pas parce qu'on y trouvait des papillons. Il la prit affectueusement par les épaules… Elle se dégagea comme si lui-même eut été une vipère. Vexé, il laissa retomber son bras et cria à Jeff qui arrivait avec une trousse de premiers secours :

« Pas la peine! Tout va bien! »

Entre ses dents serrées, elle lui jeta :

« Ah! tu crois que tout va bien! Compte sur moi pour te prouver le contraire! »

Slim Scobb remontait de la cave, les bras chargés de bouteilles de bière. En arrivant sur les dernières marches, il se heurta à sa femme qui descendait l'escalier à sa rencontre. Elle était en peignoir et tenait un biberon à la main :

« Slim!… Il y a un type qui veut te voir.

— Qu'est-ce qu'il veut?

— Il l'a pas dit.

— Remonte. J'arrive. »