Le Grec

Mortimer fut à deux doigts de s'évanouir : en lui disant son mépris du sexe faible, avait-il voulu lui faire part d'une attirance quelconque pour les hommes? Mais alors, tout était possible! Il masqua son émotion et gazouilla, sur un ton naturel et gourmand :

« Êtes-vous friand de pornographie? »

Fast le dévisagea d'un œil perplexe…

« Comment ça?

— Des photos par exemple…

— Vous en avez?

— Oui, quelques-unes.

— Marrantes?

— Vous voulez les voir?

— Allez les chercher.

— Ne quittez pas… Je veux dire… je reviens! »

Mortimer s'absenta dix minutes et réapparut, tenant à bout de bras une grosse valise en cuir rigide. Fébrilement, il sortit un trousseau de clef d'une poche, en détacha une et la fit pénétrer dans l'une des formidables serrures. Il recommença l'opération. Fast sourit :

« Dites donc, on ne risque pas de les forcer!

— C'est à cause de maman vous comprenez…

— Mortimer, quel âge avez-vous?

— Moi?… Entre quarante et cinquante.

— Et vous avez toujours peur de maman! Ben merde!

— Que voulez-vous, la duchesse est si fragile, si loin de notre génération, si étrangère à ces choses-là…

— Il faudrait pas la prendre pour une conne!… La duchesse, elle a dû se branler comme tout le monde!

— Oh!… Fast!

— Et alors? Ça ne vous est jamais venu à l'esprit?

— Fast, voyons, maman!… Pourquoi me choquer?

— Montrez-moi ça! »

De la valise enfin ouverte dévala une cascade de magazines érotiques, modèles internationaux, photos au Danemark, revente en France. Avec surprise, Fast s'aperçut que la plupart des revues affichaient des sexes masculins et des plastiques viriles dans des postures levant toute équivoque sur les affinités du duc de Sunderland. Il posa les yeux sur Mortimer qui gardait la tête basse…

« Eh bien, mon vieux!… »

Écrasé par la gêne, en proie à une tension violente, Mortimer restait accroupi sur la moquette, sans rien dire… Brusquement, sans que rien ne l'eût laissé prévoir, il se rua sur Fast et cacha sa tête sur ses genoux…

« Oh! Fast!… Oh! Fast!…

— Mortimer! Ça va pas, non!

— Oh! Fast!… Je vous aime! »

Fast tenta de se dégager, mais n'y parvint pas. Écrasé par la masse de Mortimer qui se roulait par terre en s'accrochant à lui, il chercha à basculer sur le côté pour échapper à cette ridicule étreinte. Maintenant Mortimer pleurait!

« Fast!… Je vous en supplie!… Oh! mon Dieu, je vous aime!… »

Coincé sous le corps énorme, Fast grinça des dents en sentant la lourde tête de Mortimer se nicher contre la sienne et chercher goulûment ses lèvres. Il allait se dégager quand une voix le cloua au sol :

« Salauds! »

Lena! Elle avait ouvert la porte du salon et se tenait debout dans le chambranle, figée, pâle, accusatrice. Mortimer et Fast n'osaient plus faire un mouvement, étalés sur un véritable tapis de photos pornographiques.

« Nous n'avons plus rien à nous dire, Mortimer. Sur-le-champ, je vais faire mes valises. »

Le bruit de ses pas s'éloigna. Fast se releva d'un bond et apostropha Mortimer avec mépris :

« Crétin, va! »

En deux pas, il fut sur les armées du duc de Wellington qu'il se mit à faire voltiger à coups de pied. Mortimer se traîna à genoux :

« Non, Fast! Non! Pas ça! Les collections de papa!…

— Tiens, connard, voilà ce que j'en fais des collections de papa! »

Du talon, il écrasait des bataillons entiers dont les membres de métal roulaient sous les meubles précieux. Mortimer se remit à sangloter, geignant en une litanie rauque et interminable :

« Oh! Fast! Comme vous êtes méchant!… Comme vous êtes méchant!… »

William estimait que le profit est une bonne chose tant qu'il n'endort pas les réflexes vitaux. Un homme riche et repu relâche son attention. Sa puissance même le met à la merci de ses ennemis. Or, William était plus que riche. Mais il avait toujours au creux du cœur une sensation de faim qui tenait ses sens en éveil et lui indiquait en permanence d'où venaient les menaces. Il en voyait partout. Sans qu'il sût pourquoi, il se sentait responsable de la sécurité des autres. Un jour, la patrie était en danger. Une autre fois, sa famille, ou ses amis, ou ses biens. Quand les autres dormaient, il gardait l'œil aux aguets en une veille épuisante, pestant contre leur légèreté et leur inconscience.

Quand il avait provoqué cette réunion, il savait qu'il était le dernier rempart de leurs intérêts communs. Sans lui, Baltimore passait haut la main et les plongeait dans la misère, bradant leurs conquêtes dans un premier temps pour abandonner, dans un second, leurs femmes à l'envahisseur. Et encore, avait-il fallu, pour avoir leur acquiescement, qu'il use d'une métaphore, que le mot « meurtre » ne soit pas prononcé! Pauvres poules mouillées! L'interphone cliqueta :

« M. Bert est là…

— Qu'il monte! »