Леди и война. Пепел моего сердца

   Наверное, когда-нибудь потом Меррон научится быть равнодушной, и просто делать то, что должна, но произойдет это не скоро. И Меррон с трудом заставляла себя смотреть девчонке в глаза. У той не было сил даже на то, чтобы плакать, когда ее резали, да и вряд ли она в родильной горячке понимала, что происходит. А ребенок умер. И задолго до появления Меррон.

   Девочка - на ее руках.

   На этот раз чуда не случилось, и Меррон чувствовала себя виноватой. А повитуха, сменив обличье, помогала наряжать покойницу. Ровный голос ее, выводящий строки отходной песни, звучал в ушах Меррон до самого дома. Хотелось кричать. Плакать. Сделать что-нибудь.

   Что?

   Например, вымыться, растереться жестким полотенцем докрасна. Одеться. Налить смородинового вина из запасов Летиции. Забраться в пустое кресло перед пустым же камином.

   Всех не спасти.

   В другой раз получится... возможно. Утешение? Или понимание, что другого раза не избежать? Сколько их еще будет, девочек, девушек, женщин? Уморенных своими же.

   Когда в дверь постучали, Меррон обрадовалась: кто бы ни пришел, он отвлечет от мрачных мыслей. За дверью ждал не посыльный, не поздний пациент, но Тарлак.

   - Вечера доброго, - сказал он. - Отвратно выглядишь. Напиваешься?

   - Отдыхаю.

   - Пригласишь?

   Меррон пожала плечами и открыла дверь. Возможно, это было неразумно с ее стороны, но вдвоем лучше, чем одной. В гостиной Терлак долго осматривался. Ну да... вязаные салфеточки. И вместо картин - вышивки в рамках. Картина тоже есть, исполненная акварелью, неумелая, но очаровательная - подарок племянницы. Статуэтки вот Летиция с собой забрала...

   - Тебе ничего не хотелось бы тут поменять? - Терлак принял кружку с вином. Бокалы Меррон так и не купила.

   - Нет.

   - То есть нравится вся эта... обывательщина?

   Что плохого? Тетя тоже любила всякие штучки, у нее как-то получалось с ними ладить, создавать уют. А Меррон не умеет. И остается - беречь созданный кем-то.

   - Поездка была неудачной? - Терлак уселся в кресло, закинул ногу за ногу, и сделался до отвращения похож на Малкольма.

   ...в одном из тех прежних снов Малкольм умер.

   - Вроде того.

   О чем с ним разговаривать? О светлом будущем? Или переменах в мире? Всеобщем счастье, которое непременно наступит, если убить всех, кто этому счастью мешает. Тетя никому не мешала...

   Тогда за что ее?

   - Слушай, ты всегда такой неразговорчивый? - Терлак не собирался отставать. - Вроде нормальный парень. Неглупый...

   ...спасибо на добром слове. В последние годы так вовсе поумнел.

   - ...а ведешь себя как...

   - Как кто?

   - Как один из этих, зашоренных, которым ничего не надо! Это им наплевать, что происходит вокруг! Мир меняется! Народ поднимает головы против угнетателей! И скоро вспыхнет пламя революции.

   - Прольются реки крови, - вино было кислым и явно перебродило. Будет забавно, если завтра Меррон придется саму себя лечить. День на нужнике избавит от тоски и лишних мыслей, глядишь, истерия тоже прекратится. Чем не новое слово в медицине?

   - Конечно. Нельзя построить новое, не разрушив старое! До основания! Чтобы избавиться от болезней нынешнего мира. Но ты не согласен?

   - Нет.

   - Хорошо, - Терлак допил вино и налил себе еще. - Замечательно. Знаешь почему? Потому что в мире, который мы построим, любой будет иметь право высказать свое мнение, каким бы оно ни было. Наша газета "Голос свободы" выходит раз в две недели. Напиши статью. Обратись ко всем и будешь услышан.

   Терлак оставил первый номер "Голоса", напечатанный на сероватой рыхлой бумаге.

   Воззвания.

   Размышления.

   Новости из столицы. Постановления Народного Собрания.

   ...об ограничении торговли.

   ...об изъятии излишков зерна, молока и мяса с целью перераспределения.

   ...о нормировании потребления отдельных групп товаров и карточной системе учета.

   ...обязательной регистрации...

   ...о мерах борьбы с расхитителями народной собственности и личностями, чья деятельность подрывает устои общества.

   ...о повышении налогов...

   Отложив газету, Меррон поднялась в свою комнату. Писать? О чем? Она ничего не понимает в торговле, общественных устоях и налогах. В политике тоже.

   Да и... неужели в их новом мире не будет больных?

   Вспомнилась вдруг та девочка с тающим взглядом. И Меррон все-таки взялась за перо. Она не знала, выйдет ли у нее связно изложить собственные путанные мысли, да и сомневалась, покажет ли результат экзерсисов Терлаку, но молчание было невыносимо.

   Легла она под утро.

   А проснувшись, села переписывать и править. Сокращать. Изменять.

   Спустя неделю Меррон все же решилась отдать статью Терлаку, который взял за обыкновение навещать "друга Марти" раз в несколько дней. И затаив дыхание, она ждала вердикта. А Терлак читал, медленно, точно мстил за собственное ожидание.

   - Хорошо пишешь. Эмоционально, - сказал он, возвращая листы на стол. - Только... не обижайся, Марти, но кому это интересно? Повитухи, роженицы... ну да, проблема. Только мелкая. Обывательская.

   Он ничего не понял. И значит, у Меррон плохо получилось объяснить.

   - Писать надо о том, что интересно людям! О революции!