Легенда о рикошетнике (СИ)

   Я смотрел на удаляющуюся планету, словно прощался с ней навсегда.

   ...третья игла вышла из паховой аорты, и я начал тонуть в потоках крови. Недолго. Робот запечатал разрез, насытил анестетиком нервы, вырубил цепь доставки информации о страданиях тела к мозгу и погрузил в нирвану...

   ///

   Взрыв вспыхнул на ночной стороне Плутона. Купол окропил разреженную атмосферу планеты брызгами плазмы.

   Я видел глазами квика, как стираются из памяти компьютеров любые упоминания обо мне, и желал этого забвения. Мог я просто устать быть мишенью? Рикошетник на пенсии, что может быть нелепее. Так ведь, Стил?

   Проклятие примерзло к губам. Это был перелет не по внутренним линиям к Марсу и Земле. Голубоглазая тварь утопила меня в заморозке для длительных полетов. Зачем я все-таки ей понадобился? И почему до сих пор жив?

#

Глава двадцать восьмая

4-3. Долгий путь к истине

   Тьма космоса...

   Это миф. В космосе много света. Его только надо увидеть.

   Если глаза видят тьму, то это не значит ничего. Вернее означает лишь одно - ты слеп.

   Ты можешь распознать лишь знакомые образы. Но представить, что мир не зациклен на тебе, а живет вне твоего представления о нем - это выше человеческих сил.

   Неподготовленный ум не сможет постичь неизведанное, если не будет вооружен иным инструментом, отличным от разума.

   Каково это видеть не ощущаемое и осознавать непознаваемое?

   Внешний мир - это всего лишь проекция того, что происходит внутри мозга. И только когда лезвие реальности проходит сквозь нейроны, причиняя фантомную боль, ты начинаешь думать: здесь что-то не так. Что ты когда-то ошибся, принимая за знаки вероятного будущего не те сигналы. Они шли не извне, а находились внутри, прикрытые тупостью и неспособностью смириться с правдой: все, что ты нафантазировал о мире не значит ничего. Это лишь слепок твоих ошибок, а не истина. Потому что истины как таковой нет. Есть лишь мир вне постулатов, придуманных распаленным воображением. Движущийся, поскольку он не может не двигаться: вселенная расширяется, а время течет, сочится каплями из абсолютного ничто и капает на темечко ничтожеству, которое возомнило себя центром мира. Твоя вселенная замкнута в мирке, скрытом под броней черепа, сквозь которую не пробиться иным смыслам, кроме тех, что навязаны с детства и выдуманы тобой. В центре скорлупы "я", отгороженной, отрезанной от мироздания. Покрытой спасительной пеной мыслей о величии и глубине человека, которые для Универсума мелки и ничтожны.

   Если бы космос не был так безбрежен...

   ***

   Насколько надо верить везению, чтобы найти иголку в стоге сена? Если между соломинками в стоге миллионы километров?

   Мы наткнулись на заброшенный маяк, выключенный и практически мертвый. Наш летучий голландец выиграл несколько месяцев поисков. На маяке были запасы продовольствия и немного топлива. Деться мне было некуда, я был пленником, каторжанином и еще черт знает кем, согласно местной табели о рангах. Но что потеряла и что ищет здесь Стил?

   Информация, которую передавал маяк по закрытому каналу, была бессмысленным набором цифр... Или координатами мест, которые, быть может, существовали на самом деле. Я прогнал данные через квик. Ответом была тишина. Откопал старую навигационную программу и прогнал снова. В этих точках пространства ничего не было. Я восстановил бортовой журнал маяка и в нем обнаружил аномалию в данных. Сотни кораблей прошли в направлении пустоты двадцать лет назад. И все они были приписаны к войскам корпорации "К.И.Л.". Приблизительно в это же время пропали мои родители, которые путешествовали с беженцами из внутренних миров. Я хотел надеяться, что родители до сих пор живы. Но, вглядываясь в бескрайность космоса, понимал - их шансы выжить были ничтожны. Слишком мало здесь ресурсов и свет Солнца тускл и мертв.

   Стил вела себя странно. После разморозки прошло уже две недели и она меня не тревожила. Пока мы не поймали слабый сигнал SOS.

   ***

   Корабль переселенцев был похож на вывернутую наизнанку тушу кита. Но трупов нигде не было. Того ужаса, который я испытал в Комплексе земного лифта, мне хватило на всю жизнь. Здесь обошлось без жертв. Или кто-то постарался замести следы после атаки.

   Бывшая контрабандистка, а ныне моя персональная надсмотрщица, вспомнила свое мусорное прошлое на Деймосе и с упоением тащила на борт все, что было плохо привязано, приколочено и приварено. Постепенно трюм, в котором находилось мое бренное тело, превратился в филиал помойки. Мой саркофаг был буквально погребен под тоннами хлама. Мне это было выгодно. Если про меня забыли - очень хорошо. Самое время попытаться склонить квика на свою сторону.

   ***

   - Расскажи, что узнал о Стил.

   - Ты в курсе, что ее зовут не Стил?

   - Конечно, но это не важно. Я чувствую, скоро грядут некие события. Хотелось бы знать кто мне будет противостоять и смогу ли я найти союзников.