Летняя ночь для двух одиноких сердец

– Удивлен?

– Что?

– Думал, что я купаюсь в богатстве?

– Честно – да.

– Так многие думают, – он улыбнулся и без лишней фамильярности повел меня в библиотеку. – Когда-то этот район был другим. Лучше. Всей улицей встречали праздники, провожали усопших, помогали несчастным. Были сплоченными и дружными. Как и многие после войны. Как жаль… жаль, что сейчас все иначе. Поколение из поколения – меняется. Я – старею и ворчу. Обычный ход вещей.

– Ход времени велит нам смотреть друг на друга как на зверей, – поддержал разговор я.

– Хорошо вы, Алексей, подметили. Разучились мы уважать самих себя, не говоря уже о других.

Для библиотеки была отведена небольшая комнатка. От книг – по большой части старых, потрепанных временем – глаза разбегались. Пыльные полки прогибались.

– Моя гордость!

– Впечатляет.

– Сколько себя помню – столько и собираю книги. Конечно, не все прочитаны. Времени уже не хватит. Сейчас вот зрение подводит. Внучка иногда читает – и то праздник.

– У вас книги разбиты по категориям, – заметил я.

– Да. Только не так бездушно, как в магазинах. Смотрите сюда: «Любимые книги Жульен», «Для внучки», «Лучшие книги 70-х». И так далее.

– Классно придумали.

– Спасибо, – он схватил очки с журнального столика, на котором светил абажур. – Пора перейти к делу. И так долго рассусоливал.

Геннадий направился к разделу: «Лучшее из мира фантастики за последнее столетие». Раздел был внушительным. Девять полок.

– Если память не врет, ищем книгу «Боги или демоны?». Имя автора не помню. Вы верхние пять полок, я – нижние, оставшиеся.

– Вы уверены в названии? – удивился я.

– Уверен, что в названии есть слова «боги» и «демоны».

– Как-то не вяжется.

– Конечно. Конечно. Вы ведь, Алеша, не знаете, почему главной героине грозит смерть от рук собственного отца, живущего в другом мире?

– Не знаю.

– Поэтому засомневались. На досуге прочитаете и все поймете. Главное найти. Вы ищете?

– Да. Может, расскажете?

– Ненавижу, когда мне пересказывают книги. Не говоря уже о чем-то большем. Даже не просите.

Поиски снова зашли в тупик. Мы смотрели в четыре глаза по несколько раз на одни и те же книги – и не видели.

Книги не было.

– Куда же я поставил ее? – ворчал Геннадий и суетливо подбегал то к одному разделу, то к другому. Я хвостиком за ним. – Вот же память стариковская! Скоро не вспомню, как зовут жену.

Искали долго. Больше часа. За это время, чтобы старик так сильно не переживал (а переживал, словно подвел сотню людей), я пытался вести светскую беседу, как мог, как умел. Вопросы у меня не клеились, зато он был мастаком по этой части. Он спрашивал, я – рассказывал. По-честному.

– Вы – хороший молодой человек, – подытожил Геннадий, погруженный в поиски, как мне казалось, несуществующей книги.

– Но это не совсем… правда. Хороший – сейчас. А завтра – я не уверен.

– Думаете, мне нечего стыдиться и горевать за прожитую жизнь? Думаете, почему старики так плохо спят по ночам? – и тут он закрыл глаза. Шевелил губами беззвучно. – Точно. Она в сейфе.

– В сейфе?

– Да, да. Как я мог забыть!

Сейф – это громко было сказано: обычный деревянный прямоугольный ящик, спрятанный под столом. Там хранились рукописи, исписанные синей пастой. Несколько книг в твердом переплете. И одна – обернутая в новогоднюю обертку.

– Вот она! – театрально обрадовался старик и так же театрально протянул ее мне. – Она – ваша. Наслаждайтесь.

– Вы… вы уверены?

– Да-да. Нынче, под Рождество, я хотел эту книгу подарить внучке. Ей уже двадцать. Совсем взрослая. Забыла старика. Так и не приехала, поэтому книга и пролежала в сейфе столько времени. Славу Богу, нашлась!

– Не будем проверять?

– Не обижайте меня, Алексей. Не настолько я еще развалина. – Молчание. – А теперь вам пора уходить, а мне пора отдыхать.

– Да, простите. Когда вам принести книгу?

– Не спешите. Тем более вы узнаете имя автора и тогда… Но не будем забегать вперед.

Он проводил меня до кованых ворот забора, где нас поджидал охранник, и ушел, оставив меня в сомнениях.

А что это было?

Это реально?

Почему все так театрально?

Как-то не так…

Домой я бежал. Не было усталости. Только бесконечно блуждающие вопросы мешали насладиться предвкушением от разгадки секрета незнакомки.

* * *

Терпения хватило раздеться, вымыть руки, налить горячий кофе и усесться в мягкое кресло.

Помедлил минуту.

Волновался. Как ребенок.

Разорвал золотистого цвета бумагу, и обнажилась книга с серым тканевым переплетом, сверху золотым тиснением написано: «Роза Миронова», ниже – «Дьяволы и Боги». Под названием романа был вшит черно-белый крохотный рисунок, на котором изображена спящая на кровати девочка, укутанная в одеяло, а над ней витают сновидения, где она среди одуванчиков бежит прямо к церкви.

Роза?

Миронова?

Отложил книгу. Руки дрожали. Подтянул к себе ноутбук. В интернете – ни одного упоминания о писателе фантастики Розе Мироновой. Ни одной книги, соответственно, ни одного отзыва. Даже предсказуемо.

Черт!

Выругался забористым матом, если что. В книгах не люблю мат.