Летофрения

ее терзало и крутило,
ее бросало и рвало,
о границы больно било,
в бессознанье волокло;

она ходила и курила,

она звонила наугад,
из себя вся выходила
и входила невпопад;

смеялась на пустом экране,

стучала в зеркала зеркал,
кричала в жесткие диваны
и решетила наповал;

потом решительно постигла —

другая, но уже не та…
прядь последнюю состригла,
и осталась лишь фата.

в ночь с 9 на 10 июля 2015

Москва

«Если бы ты был музыкой, тебя бы написал Моцарт…»

Если бы ты был музыкой, тебя бы написал Моцарт…
Давай так и останемся с тобой незнакомцами —
Пусть между нами всегда будут ветер и розы,
И нас каждого отольют в собственной бронзе.

Имена наши не станут друг другу созвучными,

Мы по отдельности куда легче будем изучены:
Определены и миру понятны: ты – музыка, я – поэзия;
Мы по отдельности можем быть даже полезнее.

Светлее, просторнее и намного любезнее,

И посмеемся однажды над нами обузданной бездною,
Поднимем бокалы хрустальные – ничем не запятнаны,
Соприкоснувшись, как две окружности,
                                                       лишь по касательной.

Успокоимся в своей эфемерной цельности…

Но только мне не спастись одной без тебя в Его
                                                                          вечности!
Без нас – породнившихся однажды друг с другом
                                                                        и с хаосом:
Все потерявших. И живущих теперь по одному адресу.

18 июня 2016

Москва

«Это так стильно лежать спиной…»

Это так стильно лежать спиной
тонкой змейкой в ажурной петлице,
воскресно-влажной быть и рукой
ласкать его усохшее сердце.

4 августа 2015

Сан-Ремо

«Он расстегивал в темноте…»

Он расстегивал в темноте,
холодными пальцами трогал,
молча и быстро скользил везде,
пробовал, безжалостно комкал.
Она кусала исступленно в кровь,
познавая боли искусство,
пока он вдохновенно пронзал насквозь
ее обнаженные чувства.

5 мая 2014

Москва

«Мне страшно, когда ты слишком живой…»

живому

Мне страшно, когда ты слишком живой,
так отчаянно ищешь маршруты,
когда близко в глаза, а к небу спиной,
и дышать пространством уюта.

Когда я становлюсь причиной тебя, —

твоих глаз, твоих книг, твоей жажды;
когда мы растем, подменяя меня,
добела обнажая фасады.

Когда солнце смеется на твоем лице

и ты так невозможно веришь,
что бывает в начале и бывает в конце,
есть дверь, есть я, есть за дверью.

И у самой девственности границ

ты живешь, убежденный временем;
ах, зачем на полях этих страниц
ты расписался моим новым именем?!

Мне страшно, когда ты слишком живой,

я берегу и все тише зыблюсь,
мне страшно, когда слишком ты мой,
вдруг там поймут, что мною ошиблись.

26 июня 2015

Москва

Сан-Ремо