Лиловые бабочки (СИ)

Я полулежала на Илье, который кормил меня виноградом, придирчиво рассматривая каждую ягодку. Поистине идиллическая картина, если не брать в расчёт, что он садист и маньяк.

– Витя и Тарас.

– Ты очень внимательный, Илюш, – всосала в себя очередную ягоду я. – Да... Начать надо с Тараса... Как земля его носит... Сволочь. Мразь. Бесит.

– Хочешь, я прямо сегодня уеду в Москву.

– Нет, – закапризничала я. – Подожди... Хочу не одного. А букетом. Хотя бы троих.

– Ясно... А третья кто? Бывшая редакторша?

– Третий, – уверенно произнесла я. – Не третья, а третий. Видишь ли, милый... Ты караешь девушек. Тогда я возьму на себя парней. Неверных, похотливых, плюющих на чужие моральные принципы. Всех тех, кто когда-то...

– Я тебя понимаю, – задумчиво произнес Илья и снова вложил мне в рот продолговатую ягодку. – Но, моя дорогая кровожадная зайка, чем больше народу уложить спать одновременно, тем больше подсказок для полиции. Так легче нас найти.

– Да блин, – огорчилась я. – Жаль. Как, к слову, ты красиво завуалировал: «Уложить спать»... Эстетика. Забота. Я поняла, почему ты делаешь коллажи. Когда много – это опаснее? Проще поодиночке?

– Намного. Частично поэтому. Ну и...

– Хочешь только меня, а расплачиваются мои копии?

– Верно, дорогая.

– Я вот думаю... – мечтательно сказала я. – Как круто, наверное, сразу после создания прекрасного снимка будет заняться любовью. Наверняка эмоции шарашат фантастические.

– О да... Невероятная эйфория, – признал Илья.

– Ох... Это горячо, – облизнулась я. – Невероятно... Из продажной дешёвки создаётся шедевр. Волшебное превращение. И главное, это всё часть огромного полотна. А ведь оно ещё не закончено, верно?

– Умница, – похвалил меня Илья. – Это большая работа, не спорю.

– Но я же буду в центре композиции? – надула я губки.

– Кусенька, я же миллиард раз тебе объяснял, что ты не бабочка-проститутка. Тебе в этом коллаже не место. Я тебя пальцем не трону, клянусь.

– А мог бы и тронуть, – обиделась я. – Но только чуть-чуть... А моим мальчикам место в общем полотне найдется или мне создавать новую картину с нуля?

– А как ты думаешь? – вскинул бровь Илья.

– Думаю, нет, они портят твою уникальную эстетику и концепцию. Равно как и снимки тех двух тварей, что посмели подкатить ко мне.

– Детка, ты ужасно сообразительна. Меня это сильно возбуждает, если честно.

– Ты так и не показал мне снимки, – напомнила я.

– А ты мне что за это? Покажешь что-нибудь? – сально улыбнулся Илья.

– А я похожа на проститутку? – возмутилась я. – Мы на бартер перешли? Интересно...

– Покажу просто так. Иди ко мне поближе, Кусенька...

Илья отставил тарелку в сторону и принялся распароливать телефон, а потом разблокировал одну из папок.

– Какой пароль? – мурлыкнула я, обнимая журналиста. – Покажи...

– Э, нет, милая, – усмехнулся Илья, отводя руку с мобилой в сторону.

– У меня 1234, – на полном серьёзе заявила я, швыряя свой телефон на грудь журналиста. – Могу в настройках твой палец прописать. Хочешь?

– Хочу, – признался Илья, снимая блокировку с моего телефона. – Я рад, что ты мне доверяешь. Ах ты ж... Ты что, скринила мои страницы в соцсетях?

– Не смотри!!! – испуганно заистерила-завизжала я. – Отдай! Я забыла!!! Совсем забыла! Это... Личное...

– Ой, какая ж ты лапочка... – ворковал Илья, клещами вцепившись в мой телефон. – Я... Не ожидал... Вуайеристка ты чёртова. О-о-о... исподтишка снимала, ничего себе… А это мои фоточки с городских мероприятий из интернета... Зайчик, а у тебя вообще другие фотографии есть, кроме моих? Ах, да, вот же: показания счётчика. Показания счётчика и снимки трупов. П...здец... Я... я... я... Снова я... А ты у меня, значит, зацикленная... Ох... Ну как можно...

Я сжался в комочек и всхлипнула.

– А Игоря ты не снимала, – задумчиво протянул Илья. – Забавно.

– Он меня снимал, – жалобно протянул я. – Много снимал. А мне снимки с его персоной были не нужны, пойми…

– Понимаю, – довольно облизывался Илья. – Так… музыка… ну я понял. Ты скачала все мои плейлисты из «ВК». Понравилось, кстати? Что молчишь? А, ну да… Ты опять застеснялась, стесняшка-обаяшка… О-о-о-о… а какие заметки… какие подробные и грязные описания… Кусь. Ну серьёзно? Ты правда хочешь всё это со мной попробовать?

– Верни телефон, – жалко скулила я. – Это моё… Мне так стыдно… Стыдно…

– А мне понравилось, – вернул телефон Илья, произведя необходимые настройки на быструю разблокировку для себя как второго владельца. – Это не стыдно. Но… блин… что-то я подзавёлся. Горячо пишешь, зараза. Кусенька, иди-ка ты ко мне, хватит стесняться. Думаю, уже в самый раз познакомиться поближе, как считаешь?

Я злобно расхохоталась и перекатилась на бок:

– Как же ты за…бал. Слушай, я думала, ты топишь за эстетику. Ну какая, на х...й, эстетика большой и чистойлюбвис больной ногой? Тем более, первый раз? Иди ты в жопу. Не пойдет. И вообще, чем больше ожидание, тем вкуснее торт. Или ты что, ни разу пост не держал, не в курсе, что это?

– Рус, вот сейчас ты решила прийти так не вовремя, блин, – с досадой цокнул Илья и устало облокотился на спинку дивана. – Такую эстетику поломала…