Литературная Газета 6361 ( № 9 2012)

Беседовала Марина КУДИМОВА

Игорь ВОЛГИН

* * *

Времени всё истончается нить,

как ты ни нукай.

Надо бы что-нибудь сочинить

перед разлукой.

Может быть, в прозе

излить свою желчь -

в чёрта ли, в Бога ль -

и, написавши, немедленно сжечь,

плача, как Гоголь.

И расточится мой дивный талант

в замяти росской,

и не почтит меня жлоб-аспирант

вежливой сноской.

И умиленье мой тихий отвал

вызовет в детях,

ибо не слишком я их доставал,

канувший в нетях,

где неизбывных грехов моих рать

мама лишь видит[?]

Как бы мне к жизни своей подобрать

сносный эпитет?

Может, и вправду забацать стишок

с рифмой-подлюгой,

может быть, выпить на посошок

с давней подругой?

Глядь, на исходе осеннего дня

в Первопрестольной

други-поэты помянут меня

с грустью пристойной.

И завиляет обрубком хвоста

пёс мой подлиза.

И, похмелившись, отверзнет уста

бедная Лиза.

Февраль, 2011

* * *

Не хочу я больше быть учёным -

это званье мне не по плечу.

Ни о чём бесплотно-отвлечённом

толковать ни с кем я не хочу.

Что за радость рваться в эмпиреи

и в другие горние края,

если наши праотцы - евреи

написали Книгу Бытия.

Если можно славить без зазренья

днём и ночью Божью благодать,

ибо зренье выше умозренья -

чтобы век мне воли не видать!

Водку ли ты пьёшь или какаво,

но, покуда веки не смежил,

надо жить не мудрствуя лукаво -

гадом буду (чтобы я так жил!)

Был я умный, врал напропалую,

но моё устало ДНК.

Дай тебя я лучше поцелую

на исходе летнего денька.

В мире пусто, страшно, ледниково,

но, как он не стоящего благ,

ты не отвергай меня такого -

кто никто и звать кого никак.

Даже если в приступе маразма

за того, кем славен Роттердам -

за светильник разума - Эразма

я и гроша медного не дам.

Май, 2011

* * *

Я - мыслящий тростник.

Я бурями колеблем.

Я сам себе двойник,

зелёным ставший стеблем.

Я мыслю, как Сократ, -

без края, без границы,

и надо мной парят

немыслимые птицы.

И смотрят на восток

невиданные маки.

Но ум мой одинок,

как Дева в зодиаке.

Не мучь меня, отзынь,

всяк помысел греховный:

растительная жизнь

духовнее духовной!

Лети, мой автозак,

с Ленгор на Моховую.

Я мыслю кое-как

и так же существую.

Я - мыслящий тростник,

не лик на биеннале.

Смешон мой жалкий ник

в полуживом журнале.

Ах, если б наобум -

к везунчикам, везуньям,

пока мой слабый ум

не помрачён безумьем.

Пока средь камыша,

в ком проку никакого,

дрожит моя душа,

нежна и тростникова.

[?]За лесополосой -

ни церкви, ни мечети.

Там смерть стоит с косой,

похожей на мачете.

Стыдлива до поры,

от похоти косая,

враждебные миры

собой соприкасая.

Не затевай сыр-бор

в надежде объясниться:

тебя не зрит в упор

неистовая жница.

Но, прущая с рожна,

бесстыжая как выстрел,