Литературная Газета 6361 ( № 9 2012)

она не столь страшна,

раз ты её помыслил.

Коль в утреннюю тишь,

не поменяв пластинку,

ты вновь и вновь дудишь,

как лох, в свою тростинку.

И плещется волна,

зелёная от ила.

И мысль разрешена,

и всё не так уж хило,

коль Бог толпу светил,

привеченных богами,

вращаться попустил

над нами, тростниками.

Май, 2011

* * *

Что-то физики в почёте,

Что-то лирики в загоне[?]

                           Б. Слуцкий

Что-то физики в загоне,

метафизики в почёте.

Нынче Омы и Маркони -

в каждом гноме-звездочёте.

Нам астральные кликуши

поважней, чем Нильсы Боры,

что не могут наши души

разглядеть в свои приборы.

Наши эльфы-практиканты

посильней, чем "Фауст" Гёте,

и они, пожалуй, Данте

не уступят ни иоты.

Брак, развод и курс валюты

нам предскажут ворожеи,

а не эти институты,

что сидят у нас на шее.

И пускай друг другу факсы

посылают Максы Планки,

нам бы знать, как наши баксы

помещать в какие банки.

И оставь свою повадку

факты брать из Интернета,

ибо знает правду-матку

только тень отца Гамлета.

Значит, на интеллигентов

зря жалели мы патронов,

ибо нету дивидендов

с ихних синхрофазотронов.

Слушать нам какого хрена

этих жалких сибаритов.

Отдадим себя смиренно

в руки магов и спиритов.

И хоть всюду безнадёжье,

из Урюпинска и Пензы

нас по блату в Царство Божье

перекинут экстрасенсы.

Май, 2011

* * *

Что там гремело за станцией Лось

ночью сегодня?

Видимо, снова не задалось

лето Господне.

Видимо, сроки подходят уже

крайние вроде.

Что, человек, у тебя на душе,

то и в природе.

[?]Там, за  рекою, дымят лопухи,

меркнут Стожары.

Скоро столицу за наши грехи

выжгут пожары.

С кем обручён этот огненный век,

кто сей избранник -

то ли Нерон, то ли вещий Олег,

то ли торфяник.

Что же нам делать спасения для,

порознь и свально,

если горит под ногами земля,

то есть - буквально.

Если не выручит даже и газ

из преисподней,

ибо опять отступилось от нас

лето Господне.

1 июля 2011

* * *

Восходит красная луна

над чудью, нелюдью и мерью.

Прощай, великая страна,

ушедшая, не хлопнув дверью.

Мы вновь свободою горим

В предвестье радостных событий.

Прощай, немытый Третий Рим -

уже четвёртому не быти.

Гуд-бай, отвязная мечта!

Но, как историю ни меряй,

нет горше участи, чем та -

жить на развалинах империй.

Восходит красная луна

над укороченною сушей.

Прощай, нелепая страна, -

мы жертвы собственных бездуший.

Прости нам этот сон и бред,

что мы, лишённые прописки,

не поглядели даже вслед:

ты уходила по-английски.

Твой путь и светел, и кровав.

И, словно древние этруски,

мы канем в вечности - без прав

хотя б отпеть тебя по-русски.

Сентябрь, 2011

* * *

Хотел родить стихотворенье.

Но - не везло.

Так что же: к чёрту вдохновенье -

правь ремесло.