Лицо врага: Дверь (СИ)

Весна в этом году выдалась грязная и дождливая. Военная стража патрулировала улицы медленно и лениво, иногда не выходя на них вообще. В здании университета было почти так же холодно, как зимой. Мирите куталась во всё, во что могла, тоскливо смотрела в окна и впервые радовалась, что выходить отсюда ей не стоит.

Правда, она не была уверенна, что всё ещё может испытывать радость.

Тёмное небо за мокрыми окнами почти полностью отражало её состояние. Она всё ещё работала над амулетами, много и однообразно. Защитные, взрывающиеся, скрывающие, захватывающие в клетку, выпивающие силы, проклинающие человека или место, дающие сил, накопители магии… всё одно. Всё одно. Их забирали, приходили, оставляли еду и иногда одежду, уходили. Уже не пытались ни заговорить, ни облапать, ни поругаться, ни посетовать на нелёгкую жизнь, ни выведать её отношение к Звессе. Молчали.

Отчаялись.

До Мирите доходили слухи, что во главе одного из отрядов теперь Айнаре. Он списывал у неё домашку когда-то, он у всех списывал напропалую, но у неё больше всех. Она ещё ему нравилась. Что, если встретится, так же будет лапать и достанет грязными намёками? Раньше она думала, что хотелось бы иметь там кого-то знакомого, но теперь ей было всё равно. Или, может, немного грустно. Она сама не разобралась и разбираться не хотела. Айнаре был редкостным раздолбаем. Прогуливал, почти ничего не делал в срок, много ныл, постоянно просил конспекты и списать. Это — и лидер? Было бы смешно, если бы она помнила, как смеяться. Ей могло быть только противно и тоскливо.

Мирите сама уже не понимала, жива ли она. Вокруг неё была только пустота и разруха. Отчаянье. Огромный омут отчаянья, который уже затянул и её, им всех вокруг, лишал возможности думать, видеть и чувствовать, заставил забывать, что такое эмоции и желания, лишал души смысла, а тела — ощущения, хоронил заживо у себя на дне.

Мирите уже знала, что победы не будет. Надо лишь сражаться до последнего и умереть достойно.

Разве что… разве что король Звессы вот собирался в поездку по столицам захваченных стран. Её личная война лет так с… четырнадцати? По крайней мере, уже тогда юная девочка Мирите впервые захотела его убить, просто так ещё, без личной мести, просто за то, что он делал с её пусть и не родиной, но до боли любимой страной.

Король собирался.

Мирите — тоже.

========== Мирите идёт убивать короля Звессы ==========

Для визита на королевский военный совет Мирите надела лучшее платье. Достала звесские документы, положила их в лучшую сумочку. Надела свои лучшие сапожки. Подпоясалась, заколола пояс красивой большой брошью.

Самодельной.

Вышла из университета и направилась к реке.

У моста, конечно же, дежурила звесская военная полиция. По новым правилам лийцам запрещалось посещать старый город. Жителям Парлаувья — пересекать реку.

Мирите спокойно достала звесские документы.

Спокойно. Главное — спокойно.

Солдат, проверявший документы, сказал, что она очень красивая.

Улыбнуться на комплимент.

На мосту она остановилась посмотреть, как несёт свои воды Лаува. Красиво. Спокойно. Как будто ничего не происходит. Как будто Мирите видит её не в последний раз в своей жизни.

Как будто Мирите видит её не в последний раз в своей жизни.

В порту стояли звесские военные корабли.

Мирите дошла до дворца. Подошла к охранникам у дверей. Улыбнулась им. Вскинула руки — и на стене остались два чёрных пятна. На земле две горсти пепла.

Теперь — бежать.

Почему-то — не переставая улыбаться.

Охрана, охрана, охрана — всего лишь люди. Всего лишь горсти пепла. Они не маги, им нечего ей противопоставить.

Как стали горстями пепла преподаватели и студенты её университета. Как множество, множество партизан. Как множество, множество лийцев.

У дверей в зал совещаний — бывший зал совещаний короля Лие — охрана из магов.

Но они не успевают среагировать. Просто — не успевают.

Мирите врывается в зал. Не ждёт, когда в неё полетят плетения — внутри охраны как раз почему-то много. Не ждёт, касается пальцами цветка на броши на поясе.

И — ничего не происходит.

Она швыряется последними плетениями в своей жизни — и ей требуется мгновение, чтобы понять, что они не последние.

Король Звессы, высокий и очень холодный на портретах, сейчас в своём страхе кажется очень жалким. Он пытается пробраться к окну, он пробирается, он прыгает — и Мирите принимает единственно верное решение — она срывает брошь с пояса и кидает вслед, и вслед же летит огненный шар.

И теперь брошь срабатывает.

Взрыв покрывает набережную, вскипает вода в реке — наверное, пострадали ещё люди, но ей плевать, они ведь не лийцы. В разбитом окне почти осязаемо клубится энергия смерти.

Она отбивается от шокированной охраны и генералов короля. Она не знает, сколько это занимает времени. Она черпает энергию, силы и магию из чужой смерти, из смерти людей за окном, она купается во тьме. Она убивает всех. Она падает на колени на окровавленный пол, у неё сломаны рёбра, у неё сломаны пальцы, её платье превратилось в окровавленные тряпки — бурое на сожжённом красном — и по всему телу ожоги.