Любовь Дикого (СИ)

Мрачнеет. Взглядом по мне проходится.

— Будто ты, блядь, рядом маячил. Всю душу из нее выматывал. О тебе уродце, блять, думала.

Лебедев откидывается на спинку кресла. Прикрывает глаза. А потом снова на меня смотрит. Прямо припечатывает.

— Сука, прибить бы тебя, — цедит. — Ей же через время и правда лучше становилось. Свадьба уже прошла. Она даже улыбаться начала. Выдохнула. Мы собирались на море поехать. Билеты купил. А потом…

Его лицо каменеет.

— Возвращаюсь с работы, а Катя, — тут его голос срывается. — Она на диване лежит. Без сознания. Вся в крови. Пульт на полу. А на экране твое ебало. Репортаж про ту бойню полным ходом.

Глотку сдавливает.

Пиздец.

Перед глазами сизый туман.

— Трогаю ее, а она холодная, — продолжает Лебедев. — Бледная вся. Едва дышит.

Здесь будто мне самому прилетает под дых.

— Сам не помню, как скорую вызывал. Потом знакомых врачей на ноги поднял. Всех вызвонил. Несколько дней Катя между жизнью и смертью была. В реанимации.

Он замолкает.

— Дальше, — бросаю глухо.

— Почти год ушел на реабилитацию, — добавляет Лебедев.

Кровь по вискам будто молотом.

Горло точно в тисках.

— Что то был за репортаж? — спрашиваю. — Кто снял?

— А не похуй? — рявкает он. — Ты ее добил. Ясно? Ты. Сам. Нихуя бы не было, если бы ты за берега не вышел. Скотина ты. Должен был Катю беречь. Охранять, а по итогу…

Усмехается.

— Вот опять, блять, заявился, — прикладывает отрывисто. — Чтобы ей нервы трепать. Уебок. Свалил бы ты на хуй. На глаза ей не лез.

Крыть нечем.

А вообще, нет. Есть.

Лебедев рядом с Катей. Всегда. Оберегает, блять.

— А на хер ты ее сестру выебал? — спрашиваю. — И не раз. Да? Сука.

Молчит. Но по роже видно — яростью давится.

— Такой любящий, — хмыкаю. — Заботливый, блядь. Пиздец. А полгода эту сучку ебешь.

За пачкой сигарет тянусь.

— И нашел же кого.

Щелкаю зажигалкой.

— Сестру, блять. Стоп. Или тебя это и прет? Она же по тебе охуеть как тащится. Трахаешь ее — и видишь Катю.

Так и молчит сучара.

Но по его перекошенной роже вижу. Все четко в цель попало.

— Что? — оскаливаюсь. — Теперь тебе самому твоя правда не нравится?

— Теперь — иди на хуй, — бросает.

Закуриваю.

А Лебедев рывком поднимается с кресла. Уебывает из моей квартиры, пока делаю очередную затяжку.

Нихуя сигареты не помогают.

Встаю. Иду к бару. Беру первую подвернувшуюся бутылку. Покрепче. Прикладываюсь к горлышку.

Глоток за глотком. Нихера отпускает.

Достаю телефон. Набираю Каримова.

Привык сам за рулем быть. Но сегодня другой случай.

— Водитель нужен, — говорю. — Сейчас.

— Понял, — бросает Рамиль. — Отправлю.

Выхожу на улицу. Морозный воздух почти не ощущается. Ничего не ощущается. Меня к ней тянет. К моей Кате.

Видеть ее нужно. Чувствовать. Запах вдыхать.

Водитель приезжает быстро. Вскоре подъезжаем к дому. Вокруг дохуя охраны. Лебедев же все усилил. Так просто не пройти.

Ловлю взгляд водителя. Отрицательно качаю головой.

“Силовой” вариант сегодня не пройдет. Достаточно наворотил, чтобы еще больше добавить. Надо нормально зайти.

— Отдай охране приказ, — бросаю, набрав Лебедева. — Пусть не мешают мне пройти внутрь.

— Чего? — цедит. — Ты совсем охуел?

— Я зайду, — чеканю. — При любом раскладе. Ты же понимаешь. И… не трону ее. Но пусть твои люди меня сами пропустят.

Молчит.

— Давай без шума, — говорю. — Ты же знаешь. Не остановлюсь.

Убираю телефон.

Выхожу из тачки.

Охрана не делает ни единой попытки меня тормознуть. Держаться в стороне. Так что поднимаюсь на крыльцо, стучу.

Она открывает не сразу. Распахивает дверь и выглядит как будто сонной. Но увидев меня на пороге, меняется в лице. В момент напрягается. Вся струной вытягивается.

Пробует захлопнуть дверь.

— Нет, — говорю. — Не так быстро, Катя.

Ногу ставлю так, что закрыться ей не удается. Надавливаю. Вынуждаю ее отступить назад.

Она обнимает себя руками. Отшатывается.

— Уходи, — бросает сухо.

Нет. Только не сегодня.

16

Катя смотрит на меня. Напряженная. Взвинченная.

— Никуда я не уйду, — говорю ровно.

Шагаю через порог. Закрываю дверь, толкнув ногой. Не оборачиваюсь. Не хочу терять из виду ее глаза. Зеленые. Встревоженные. Невозможные.

Она молчит. А потом, чуть тряхнув головой, разворачивается. Так и вижу во взгляде отрывистое “да и черт с тобой”.

Застываю, наблюдая за ней.

Такая хрупкая. Тонкая. Будто резная вся. Походка у нее расслабленная. Текучая. Она прямо плывет прочь от меня. Только в плечах ощущается зажим.

И мои пальцы сами собой тянутся вперед. Сжимаются. Но сгребают только воздух. Пусто вокруг. А внутри блядь взрыв.

Катя уходит из коридора по полу темному коридору. В глубину дома. Туда, где маячит свет.

Иду за ней. Каждый жест ловлю. Глазами жру.

Серое вязаное платье облепляет ее фигуру. Колени закрывает. Но стройные икры видно. Взгляд цепляется за щиколотки. Изящные ступни.

Какого хера она тут расхаживает босая?

— Ты бы обулась, — бросаю.

Катя оборачивается. Смотрит через плечо. Полуголое. Блядское платье сползает вниз, оголяя руку. Вид охуеть.

Она ничего не отвечает. Дальше идет. Бедрами рассекает. Ебать. Задница ходит точно поршни “Феррари”. Сука. Тянет магнитом.

Ладони обжигает. Дикая жажда дотронуться. Смять. Всю ее. Везде.