Ловец Чудес

Я отбросил ее, словно сломанную куклу, вжался в необъятный древесный ствол и закрыл руками рот, чтобы подавить рвущийся из горла крик. А спустя мгновение с ужасом осознал, что, глядя на изувеченное тело юной девушки, чувствую себя непередаваемо хорошо. Ни разу с момента перерождения мне не было так тепло, спокойно и радостно. Во мне кипела жизнь, отнятая у Деборы. Ее кровь разбудила мертвое сердце и – о стыд! – плоть. Высасывая из нее кровь, я испытал небывалое возбуждение.

Я облизал окровавленные губы и прикрыл глаза, смакуя ее вкус.

Инстинкт подсказал мне: от тела нужно избавиться. Мое сознание больше не воспринимало его как Дебору, я четко отделил ее живую часть от мертвой. Ничуть не сомневаясь, я подхватил остывающий труп и тенью скользнул вперед, вглубь заброшенной части Хайгейтского кладбища. Но чем больше проходило времени, чем сильнее остывала чужая кровь в моих жилах, тем ужаснее я себя чувствовал. Эйфория схлынула, подобно океанскому отливу, и явила мне уродливое дно моей проклятой сути. Я запнулся и едва не уронил внезапно потяжелевшее тело. От мысли, что я могу увидеть мертвые глаза Деборы, мне стало дурно.

Что я наделал?!

Мы нашли пристанище в одном из старых склепов. Я сдернул проржавевший замок и занес тело Деборы внутрь. Мысль положить ее в чужой каменный саркофаг показалась мне кощунственной. Она должна была прожить долгую жизнь, должна была бороться за свою независимость и выводить из себя отца. Но я обрек ее на забвение.

Меня стошнило в угол. Моя утроба исторгала потоки крови, а я держался за влажную стену склепа, чтобы не упасть. Арчи Аддамс, тот, кто скрывается под его личиной, был кем угодно – вором, лжецом, попрошайкой, – но не убийцей. Но эта ночь открыла правду: я не только убил Дебору Миллз, но и, похоже, вовсе не любил ее. Вместо того чтобы выть от горя, я думал лишь о том, как скрыть следы преступления. Я заигрался в скромного букиниста. Личину нужно было сбросить давным-давно, но мне так хотелось верить в придуманную Орденом легенду! Мальчишка, окруженный друзьями и влюбленный в самую странную и красивую девушку в Лондоне.

В реальности такого со мной просто не могло произойти. Под лоском выдуманной жизни все еще скрывался запуганный злой ребенок из самого грязного и бедного уголка Европы. Я был заперт там, в комнате без окон, один на один с прохудившимся матрасом и криками, раздающимися из-за стены.

Я выгреб из саркофага кости и сложил справа от входа. Чутье подсказывало, что вот-вот займется рассвет. Осторожно подняв Дебору, я положил ее в саркофаг и, с трудом сдерживая слезы, придал ее телу приличный вид: поправил волосы, слипшиеся от крови, повернул голову так, чтобы не было видно отвратительной раны. Затем, повинуясь всепоглощающему чувству вины, я залез в тесный каменный мешок и лег рядом с ней. Ее профиль выглядел как гротескная маска, на лице так и застыл страх, но я твердо решил провести эту ночь, нашу последнюю ночь, рядом с ней, чтобы отдать дань уважения женщине, которую погубил.

Я накрыл нас тяжелой плитой – и в саркофаге стало темно. Может, правильнее было бы выйти из укрытия и позволить солнцу себя испепелить, но все, что я делал до этого момента, – отчаянно боролся за жизнь, точнее нежизнь. И расстаться с ней в мои планы не входило.

В конце концов, самое страшное со мной произошло двадцать четыре года назад – я родился.

Восстал я с твердой решимостью и холодным рассудком.

Даже не взглянув на одеревеневшее тело Деборы, я выбрался из саркофага и покинул склеп, надежно присыпав вход листвой и мелким мусором. Никто не догадается искать ее здесь, а если какой-то умник и решится прочесать все склепы в этой части кладбища, меня найти ему не удастся.

Подробности нападения стерлись из памяти. Я постарался убедить себя, что все случилось не со мной, а с Арчи Аддамсом, букинистом-неудачником из Лондона. Это он оказался настолько глуп, что согласился на сделку с Коллекционером, которая привела его к бесславному концу. Отныне мистер Аддамс похоронен вместе с возлюбленной, которую убил. А меня теперь зовут… Пусть будет что-то неброское и простое, например…

Александр Мюллер, да, то что надо. Александр Мюллер, выходец из Прибалтики. Моя мать была немкой, а отец пропал еще до моего рождения. От матери я унаследовал фамилию и знание немецкого языка, но имя сокращаю на славянский манер – не Алекс, а Саша.

Прекрасно, Саша Мюллер, еще одна легенда родилась буквально из воздуха.