Лучшие стихи

Мимо долгой,

бессонной

Кремлевской стены.

Сквозь безмолвье

                       ушедших в легенду

                                                полков

и большую усталость

последней войны…

Память, память,

                     за собою позови

в те далекие,

промчавшиеся дни.

Ты друзей моих ушедших

                                  оживи,

а друзьям живущим

молодость верни.

Память, память,

ты же можешь!

                    Ты должна

на мгновенье

эти стрелки повернуть.

Я хочу не просто вспомнить

                                      имена.

Я хочу своим друзьям

                             в глаза взглянуть.

Посмотреть в глаза

и глаз не отвести.

Уставать,

            шагать

                     и снова уставать…

Дай мне воли

до конца тебя

                  нести.

Дай мне силы

ничего

         не забывать.

4. Труд

Пока в пространстве

                            кружится планета,

на ней,

пропахшей солнцем,

никогда

не будет дня,

                 чтоб не было

                                   рассвета,

не будет дня,

                 чтоб не было

                                   труда!..

Так было

в нашей жизни быстротечной:

пришел

           в победном реве

                                 медных труб,

взамен войны —

Великой и Отечественной —

Великий

и Отечественный

труд!..

Вся жизнь

              как будто начиналась снова

в бессонной чехарде

                           ночей и дней.

И это было легче ненамного,

чем на войне.

А иногда —

                трудней…

Великий труд,

                   когда забот по горло.

Огромный труд

                     всему наперекор…

Работа шла

не просто для прокорма.

А в общем-то,

                   какой там был

                                      прокорм!

Кусок сырого

                  глинистого хлеба.

Вода

      из безымянного ручья.

И печи обгорелые —

до неба

торчащие

             над призраком жилья.

Такая память

                 нас везде догонит.

Не веришь,

так пойди перепроверь:

два дома неразрушенных —

                                      на город!

Один мужик —

                     на восемь деревень!..

Расскажешь ли,

                    как, отпахав,

                                    отсеяв,

споткнулись мы

о новую беду

и как слезами

                  поливали землю

в том —

выжженном —

сорок шестом

                  году!

Как мышцы затвердевшие

                                   немели

и отдыха

не виделось вдали…

Мы выдержали.

Сдюжили.

Сумели.

В который раз

                   себя

                         превозмогли…

Свою страну,

                 свою судьбу врачуя,

мы

не копили силы про запас.

И не спасло нас

                     никакое чудо.

А что спасло?

Да только он и спас —

Великий и Отечественный.

Только!

Помноженный на тысячи.

Один…

Пусть медленно,

пусть невозможно долго,

но праздник наш

                       поднялся из руин!

Поднялся праздник

и расправил

                плечи.

Разросся,

подпирая облака…

Что ж,

завтра будет проще?

Будет легче?

Наоборот:

сложней

           наверняка!..

Уже сейчас —

совсем не для забавы —

заводим мы

               незряшный разговор:

какая магистраль

                       нас ждет

                                  за БАМом?

Где он лежит —

грядущий Самотлор?..

…Распахнуты сердца.

Открыты лица.

Тайга стоит

                уже в заре по грудь.

Стартует утро.

Царствует и длится

Великий труд.

                   Отечественный труд!

На стройках,

                 на полях

                             и на дорогах,

в столичном гуле,

в деревнях глухих,

на самых мудрых

                       синхрофазотронах

и в самых немудреных

                              мастерских!

Не надо

снисходительной гримасы

по поводу

«не той величины».

Ведь есть не только

                          БАМы и «КамАЗы» —

есть неизбывный

общий труд

страны!

Где без обид

                 несут свои заботы,

вершат

         свои нелегкие дела

обычные совхозы

и заводы,

которым нет ни славы,

                              ни числа.

Не слишком-то надеясь на везенье,

живет страна,

мечтая и терпя.

Слесарит,

            инженерит,

                           пашет землю.

И верит в жизнь.

И создает

             себя!

Труд

правит

миром!

Он пьянит,

               как брага!

Он объявляет:

                   все иль ничего!

А без него

любое знамя —

тряпка!

Любое слово без него —

мертво!

Великий

           от великого усилья,

вознесший над страной

                               крыло свое.

Отечественный!

Ибо в нем —

                  Россия

и сестры

равноправные

ее!..

Пока в пространстве

                            кружится планета,

на ней —

пропахшей солнцем —

никогда

не будет дня,

                 чтоб не было

                                   рассвета!

Не будет дня,

                 чтоб не было

                                   труда!

5. Нелирическое отступление о дорогах

Все когда-нибудь

                       делают шаг

                                       за порог.

Жизнь у всех —

на дорогах бренных…

А мечтаю я

               о пятилетке дорог.

Не абстрактных.

Вполне конкретных…

Вы прислушайтесь:

души людские

                   томя,

в черноземах

                 и в глинистой жиже

стонут в голос,

воют,

ревут ревмя

на конкретных дорогах

                               машины!

Даже если какая беда пришла,

то доехать

              в средине марта

от села одного

                   до другого села —

ни рессор не хватит,

ни мата!..

Понимаю,

              что очень огромна страна,

допускаю,

             что мы не боги.

Знаю:

в слове «до-ро-га»

                        звенит цена, —

дорогие нынче

дороги!..

Ладно, дорого…

Что ж,

        нагрузили – вези.

Песни пой,

себе в утешенье…

Ну а хлеб,

             лежащий

                         в целинной грязи!

Он —

дешевле?!

А далекие рейсы,

                      будто на приз?!

(«Доберется!..

Авось не утонет»)?!

Разве долгий подвиг —

                               шоферский риск —

ничего

не стоит?!.

А колдобины

                 на ежедневном пути

(чуть расслабишься —

треснет шея)?!.

А сама невозможность

                              проехать,

                                          пройти?!

Разве это —

дешевле?

Не хочу, торопясь,

                        предвещать закон,

сгоряча

городить напраслину.

Но в Державе такой,

                           в Государстве таком

бездорожье —

уже безнравственно!

Это – факт!

И дело не в чьей-то

                          молве.

Я

намеренно не стихаю…

(Не ищите поэзии

в данной главе!

Не считайте ее

                    стихами!..)

Не стихи

пишу —

хриплым криком

кричу.

Не себе

          прошу —

для Отчизны

хочу.

Для нее —

              океанами стиснутой,

драгоценной,

одной,

единственной!

Для которой мы трудимся

                                   столько лет,

для которой

поем и печалимся…

Недоступного нет,

                        невозможного нет,

если только миром

навалимся!

Если только – с сердцем,

                                   с умом,

                                            с душой…

И Дорога наша

                    сквозь время,

та,

которая пишется

                       с буквы большой,

станет

к нашим потомкам

добрее!..

Всей наивностью

                       этих спешащих строк,

всею ширью Земли,

всею далью

я мечтаю

            о пятилетке дорог, —

самой трудной мечтой

мечтаю…

За такое

           можно отдать и жизнь,

если это приблизит

сроки…

А сегодня, по-моему,

                           коммунизм

есть

Советская власть

плюс дороги!

6. Война

Было Училище.

Форма – на вырост.

Стрельбы с утра.

                      Строевая – зазря…

Полугодичный

                    ускоренный выпуск.

И на петлице —

два кубаря…

Шел эшелон

                по протяжной

                                   России,

шел на войну

                  сквозь мельканье берез.

«Мы разобьем их!..»

«Мы их осилим!..»