М. Берг. Чашка кофе. (Четыре истории)

…Он присел на корточки и, поставив задний короб на камень, освободился от лямок. И вдруг потерял равновесие, бухнулся на колени, ткнувшись выброшенными вперёд руками в землю: передний короб, свалив своего носильщика, свалился и сам, деранув соскользнувшими ремнями по живому. Максуд выругался. Встал, со стоном разогнул спину, ощущая, как зажгло натёртые плетёной упряжью плечи и шею. Поморщился: «Надо бы заново обмотать лямки каким-нибудь тряпьём…» Тут же стянул через голову пропотевшую рубаху и развесил на кусте сохнуть. Разделся не оттого, что жарко – к жаре он привычен, – а оттого, что выступавшая из стёртой кожи сукровица приклеивала одежду прямо к ранам, и ткань потом отрывалась от тела едва ли не с мясом.

Вывалив в яму содержимое плетёных коробов – жёлтые, крошащиеся от ударов куски, Максуд тщательно выгреб прилипшие ко дну и стенкам крупинки, которых набралось с горсть, и бросил туда же. Столько сил затрачивалось на рейс, что даже щепоть груза приобретала свою ценность. Не для тех, кто через несколько дней придёт забирать накопившееся в яме, а для него, Максуда, – для его израненных плеч, ноющей спины и сбитых ног.

«Немногим больше половины, – подумал он, посчитав отметки на склоне ямы. – Ну, хорошо хоть не уменьшилось… Да-а… Если Кактус не почувствует себя лучше, то придётся искать кого-то на его место».

Маскировать яму не имело смысла – вокруг полным-полно следов, которых не скрыть. Ну да ладно, хранилище расположено в стороне от входа на Тропу и достаточно далеко от обжитых мест – воровать некому, авось пронесёт. Сюда вообще редко кто заглядывает, кроме перевозчиков, да и те предпочитают не отдаляться от побережья и своих плотов. За всё время, что существует хранилище, на его содержимое покушались раза три. А после того как Максуд нанял Кактуса – вообще ни разу: одним своим видом тот напрочь отпугивал любителей лёгкой наживы. Да и не только их. И это несмотря на то, что местный люд ко многому привычен…

Максуд вытер об себя ладони. Вздохнул, покосившись на затянутое серо-жёлтой пеленой небо: до сумерек далеко – успеет сделать как минимум ещё рейс. Два – если поторопится. Вчера он, раззява, умудрился попасть ногой в нору мускусной крысы и повредил лодыжку. Потерял время, пока перетягивал обрывком мешковины опухший сустав. Максуд посмотрел на забинтованную ногу и снова вздохнул: хочешь не хочешь, а сегодня придётся нагонять.

Но сделать короткую передышку всё же необходимо. Лечь на спину и постараться расслабить одеревеневшие, ноющие мышцы. Не забыть хорошенько помассировать икры: к вечеру их часто сводит, и только регулярный массаж снимает напряжение и худо-бедно предотвращает приступы. Вдобавок ко всему, от постоянных нагрузок жутко болит спина – но это уже пустяки…

***

Максуд лежал на спине и глядел в небо. Грязно-жёлтое, словно пропитавшееся потом, гноем, болью и проклятиями обитающих под ним людей, оно сводило с ума. Максуд прикрыл глаза.

Башка была тяжёлой и мутной. И мысли были такими же: мутные и тяжёлые, ворочались они, словно камни, перемалывая в своих жерновах очередной кусок бытия, растянувшийся недожёванной жвачкой между утренними и вечерними сумерками. А на душе и вовсе лежала такая глыба, что задавила намертво все желания, кроме одного: сдохнуть, оборвав этот тягомотный сон, который язык не поворачивается назвать жизнью, и оборвать так, чтобы не просыпаться больше – никогда.

«Мечтаешь легко отделаться? Раскатал губу!»

Самому положить конец этой жизни – воспользоваться, так сказать, «правом голоса» (ходят же байки о «свободе воли») – пустой номер. Пытались. И неоднократно. Так ведь никак не выходит: держит что-то, не пускает, связывает руки, до истерики доводя! Наверное, это всё он же, создатель этого мира, человеколюбец, добродей несчастный, поставил запрет – чтобы ни одна тварь не смела улизнуть. «Свобода воли»! Ха-ха!

И он, Максуд, тоже однажды пытался покончить с собой: заточил камнем подобранный на берегу ржавый обломок, поднёс руку к кривому лезвию и – остановился. Глядел, как пульсирует голубая жилка на трясущемся предплечье. Глядел до тех пор, пока не понял, что плачет…

Максуд сглотнул распирающий горло ком и открыл глаза. Пора. Он поднялся с земли, обошёл яму и попил из припрятанного под кустом ведра, набирая тёплую воду в горсть. Плеснул немного себе на лицо и вытер подолом рубахи.

«Вот и отдохнул…»

Затем вернулся к месту разгрузки и снова облачился в свои постылые вериги: один короб – на спину, а второй, поменьше, – на грудь. Усмехнулся пришедшей в голову мысли: «Мир постоянно находится в движении – непрерывном, вечном. Необходимость ли это, рок или проклятье, но всё живое и неживое вынуждено подчиняться этому закону. Вот и моя малая лепта: вверх по склону – к накопителю, потом вниз – к хранилищу. День за днём, день за днём…»

***