Макароны по-флотски

А в строевой части в это время сидят и головы ломают – куда парню проездные на отпуск выписывать? Из какого военкомата призывался – тут всё понятно, вот он, городишко, самый юг, граница, да, а где кишлак-то? Положено же до самого дома... С ног сбились, лысины дымятся: вот досюда – самолётом, дальше вот сюда – автобусом, а дальше – чёрт его знает. Вернее, шайтан. Ну нет такого кишлака, хоть ты лопни, ни в каких списках нет. Ни в каком районе. Даже на самой подробной карте, какую нашли. «Атлас автомобильных дорог» называется. Вызвали парня, приходит он туда, ему и говорят:

– Кишлак твой – он где вообще, а? Как точно название? Может, записали неправильно?

Оказалось, что нет, всё верно записали. Но кишлака такого в списках тю-тю. Что за бред?

– Пальцем сможешь показать?

Какой там «показать», когда он карту впервые в жизни видит. Ещё раз переспросили название плюс названия соседних населённых пунктов, которые размером побольше, и вот тут чей-то внимательный взгляд и упал чуть южнее государственной границы.

Охнули, переглянулись, сказали парню, чтоб обратно на лодку топал, а сами на полусогнутых скачками к командованию: не в СССР он, кишлак тот!!! В Афганистане! Вот, смотрите, район вот, всё сходится. Афганец он! Натуральный! Чистокровный! Несоветский человек! Пуштун! И в то же время – старшина на атомоходе, отличник боевой и политической подготовки, допущенный к сов.секретной технике и к самостоятельному несению вахты в отсеке… Есть от чего за башку схватиться. То ли те весёлые военкоматовские ребята в своих изысканиях сдуру через границу в Афган забрели, то ли парень со своей отарой слишком далеко от кишлака в нашу территорию углубился… Почему граница не на замке – это, как говорил классик, другой разговор, в другом месте и с другими людьми.

Консилиум собрали – у-у-у! Как быть? Что делать? Все ж полетят со своих кресел вверх тормашками с продырявленными задницами. Шутка ли – живой моджахед на ракетном подводном крейсере стратегического назначения. И никого не волнует, что хорошо служит. Так вдуют – мама, держись.

Думали и придумали. Снова вызвали парня и каким-то макаром разъяснили ему ситуацию. Парень удивился: да, говорит, афганец я. Ну. А чё такого? Раз афганец, то мне что – нельзя великой стране послужить? Абыдна, э-э. Мне, типа, у вас тут нравится… Они там чуть не попадали все.

– Ты давай вот всё бросай и в отпуск езжай. К себе в кишлак. И не возвращайся, понял?

– Пачэму?

– ПАТАМУ!!!

Ну, он плечами пожал – «якшы, карашо». Собрал чемоданчик, душевно попрощался и уехал. И все вздохнули с облегчением. Потому как не вернётся старшина из отпуска – и якши. И пускай его тамошние весёлые военкоматовские орлы по угрюмым горам и зелёным долинам обратно ищут, ноги стаптывают. В затылках своих пускай чешут. Он от них призывался? От них. Вот и пусть корячатся. Ф-фу-у-у-ух…

И назначили в отсек другого старшину. С типично рязанской физиономией. Вот и весь сказ.

Если я тут чего и приврал, то самую малость. И вообще: все претензии не ко мне, а к моему рассказчику. А он капитан первого ранга, у него репутация безупречная, кто хочешь подтвердит.

КОНТРАБАНДНЫЙ ТОВАР

Жара ж несусветная. Как и положено в Африке. Дышать нечем, несмотря на то, что море рядом. Ни ветерка. Палуба раскалённая. Аппетита нет ни у кого.

Африканский порт назывался Бизерта. Малый ракетный кораблик проекта 1234 куковал здесь уже трое суток. Проторчав положенное время в незабвенной «пятой точке» Средиземного моря, после недельного отдыха он должен был уходить домой в славный Город-Герой. От жары все были просто обалдевшие. На берег сойти запросто, да только что там делать? Душный, пропахший потом и бензином, ужасный город «развивающейся страны третьего мира»… Валюта есть, а покупать ничего не хочется – товары сплошь дрянь какая-то. Спать, и то надоело.

– Братцы, готовьтесь, – сказал начальник РТС. – Кэпу ШТ дали со штаба флота.

Вот он, сволочь, всегда так. Скажет, что ШТ пришла, а что там в той ШТ – молчит, стервь. И руками разводит. Доведёт он нас, точно. Мы ему во второй раз устроим. Две недели назад сигаретные фильтры в раствор фенолфталеина обмакнули. Полпачки «Золотого пляжа». Химик у нас талантливый. Фенолфталеин (кто не в курсе) – действующее начало знаменитого пургена. Реакция организма – более чем специфическая. Уже через пять минут. Старт крылатой ракеты видели когда-нибудь? Вот так и наш начальник РТС стартовал. Так что химик у нас – голова, золотые медали в бурсе просто так не дают. Бережём мы его, поскольку, как сказал старпом, «наука умеет много гитик». Начальник РТС после того случая по ошибке объявил войну доктору – за пурген – и коварно откусил ему кусачками змеюк на обоих погонах, оставив одни рюмки. Откусил прямо накануне неожиданного посещения нас адмиралом, о котором знал только он сам да командир.

– Товарищи офицеры, сегодня после обеда получена шифртелеграмма со штаба флота, – это перед ужином, в кают-компании.

Народ напрягся.