Читаем Мастера русского стихотворного перевода. Том 1 полностью

Мастера русского стихотворного перевода. Том 1

Александр Васильевич Дружинин , Александр Востоков , Александр Сергеевич Пушкин , Александр Федорович Воейков , Николай Иванович Греков

Ты мне велишь пылать душою;Отдай же мне любови дниИ мой закат соединиС моею утренней зарею!Я бросил Вакховы края,Эрота ветреное племя;От них безжалостное времяУводит за руку меня.Кто удержать его посмеет?Нет! Покоряюся ему, —И жить нерадостно тому,Кто жить по летам не умеет.Оставим юношам вино,Затеи, игры, заблужденья!Мы только два живем мгновенья:Пусть будет мудрости одно!Иль навсегда вы убежали,Беспечность, радость, от меня?В вас находил отраду яВ моей доверчивой печали.Ах! дважды ждет кончина нас:Забыть любовь, не быть любимым, —Вот смерть с мученьем нестерпимым!Окончить дни — отрадный час!Так я оплакивал изменуМятежных, юношеских днейИ жизни невозвратной ценуКак будто чувствовал живей.Тогда с небес своих нежданноНа глас мой дружба низошла:Она душе непостояннойОтрадна, как любовь, была.Прельщенный гостьею моеюИ светом озарен ея,Пошел за ней; но плакал я,Что мог идти я лишь за нею.

1822

Шарль-Юбер Мильвуа

184. Падение листьев

С дерев на поздний злак полейЛисты поблеклые опали,Дубравы без теней стояли,Молчал пустынный соловей.Недугом и тоской томимый,Тех мест страдалец молодойВ последний раз стране родимойВверял печальный голос свей.«Простите, холмы и долины,Прости, шумливая река,Я слышу весть моей кончиныВ паденьи каждого листка.О роковое прорицанье!Я не забыл твой страшный глас:„Узришь ты рощей увяданье,Но их узришь в последний раз.Трепещет кипарис священный!Уже над головой твоей,Суровой смерти обреченной,Склонил он сень своих ветвей.Твой краткий век — был сон лукавый:Увянешь ты во цвете дней,Скорей, чем лист твоей дубравы,Скорей, чем злак твоих полей“.Сбылось! своим дыханьем хладнымБолезнь подула на меня,И сном неясным, безотраднымПромчалась молодость моя.Шуми, валися, лист минутный,Шуми, вались с родных ветвей,Засыпь, сокрой мой холм приютныйОт взоров матери моей.Но если дева, мне драгая,Под покрывалом, в тишине,Как призрак из-за древ мелькая,На грустный холм придет ко мне,И плакать простодушно будетИ робко вымолвит: люблю! —Пусть легкий шорох твой пробудитТень благодарную мою…»Сказал — и тихо удалился,Наутро юноша погас;Но холм заветный в тихий часОт нежной матери не скрылся:Напрасен был страдальца глас!И часто зрелась там у древаМать безутешная в слезах;А с милой лаской на устахТуда не приходила дева.

1823