Мертвые мухи зла

Мама и отчим уже дома. Счастливые, умиротворенные — наверное, Эрмитаж пролил на них обильный елей сладостного познания. Я по себе знаю: когда узнаешь новое — вырастают крылья. Судя по всему, у Трифоновича они проросли.

— Послушай, Сережа! — радостно начинает он, едва я пересекаю порог комнаты. — Мы видели огромную! Совершенно невероятную картину! Вот, представь себе: какое-то мрачное помещение. Часовня, церковь? На креслах стоит открытый гроб. В нем — человек с отрубленной головой — видно, что голова просто приставлена к туловищу. Сбоку стоит еще один и мрачно смотрит на покойника…

— Это Кромвель и казненный Карл Первый, я помню. И что?

— А в чем смысл? Ну — живой. Ну — рядом покойник. Тьфу и все! Ты, я вижу, не согласен. Докажи тогда, что я не прав!

Усмехаюсь — скорее от скуки, нежели от превосходства. Трифонович начитан, мыслит — зачастую неординарно, но в чем-то природа обделила его. Он все воспринимает непосредственно, как ребенок. Ладно…

— Предположим, что в гробу лежит Троцкий, а рядом стоит…

Он срывается со стула и мчится к дверям. Выглядывает, запирает на два оборота и машет руками.

— Ты… ты спятил, вот что! Я совсем не о том!

— Неправда, отчим. О том…

Мама сжалась, вспыхнула и стала… Ужасно некрасивой. Господи, если ты есть… Для чего ты швырнул нас в эту страшную жизнь…

— Что думает палач о своей жертве? Не тот, что в подпитии всаживает пулю в затылок безмолвному человеку. А тот, который принял свое, личное решение. И вот один лежит. Другой стоит. Один мертв, у второго какой-то отрезок жизни еще впереди. И мысли, мысли… Правильно ли поступил? Можно ли было иначе? Убежденно? Трусливо? Под влиянием раздражения? А вы говорите…

— Я уже ничего не говорю… — усмехается угрюмо. — Ты опасный человек. Твоя судьба непредсказуема. Скорее всего, она будет трагичной. Если… Если только ты не изменишь себя. А палач… Поверь, он ни о чем не думает.

Бесполезно продолжать разговор, бессмысленно мечтать о будущем, и (это самое главное) школа НКВД вряд ли изменит меня. Я научусь скрывать свои мысли, стану молчаливым и замкнутым. Иначе не выжить. Вопрос: зачем это все? Зачем мне заниматься делом, которое все больше и больше чуждо мне. Я ведь уже понимаю, что такое карающий меч диктатуры…

В соседней комнате тихо. Осторожно приоткрываю дверь. Мама и отчим спят сном праведников. Трифонович просунул руку под мамину шею, мама прижалась к любимому второму мужу, на ее лице… Как это в романсе? «Восторг любви нас ждет с тобою…» Ладно. Это не мое дело. Они любят друг друга, и это уже счастье. Это ведь так редко бывает…

Запираю дверь, извлекаю печальную повесть.