Мертвые мухи зла

Что мне терять? Даже если они оба продадут меня на Литейный, 4, - я сдохну, но не назову конвойного. Хотя… Глупый порыв. Я его не знаю. Тане же… Всего четырнадцать. Что они ей сделают? Ничего. Она явно не ведала, что творила. Одна девочка попросила другую. И что? И вообще: заканчивается одна тысяча девятьсот сороковой. Ночью я подслушал (невольно, невольно, видит Бог!) рассказ отчима: Ежов Николай Иванович, ежовый нарком НКВД расстрелян в какой-то странной тюрьме под Москвой в бывшем доме отдыха или имении каком-то? Партия утверждает, что были допущены ошибки — это и в газетах есть. Да ничего никто никому не сделает! И я рассказываю о Лене…

Ах, наука жизни… Я с очевидностью постигаю, что есть предел всему. Отчим затравленно молчит, мама выбежала из комнаты. Подействовало…

— Ладно. Забыли, — говорит отчим. — Ты правильно сделал. Незачем всем смотреть на твое потерянное лицо. Вопросы, сплетни, плохой конец. И прости меня… — протягивает руку — это первый раз так, по-мужски. Отвечаю пожатием. Эх, Трифонович… Ты не железный. Это Феликс был железным и от всех своих требовал того же…

А папа… Истлевает в чужой военной форме ради величия своей родины. А можно ли достичь величия… таким способом?

Но об этом, наверное, надо у товарища Сталина спросить?

Ночью Званцев. Он словно мой родной брат или близкий друг. Я все время требую от себя ответа: «за» или «против»? Пусть бог убьет (как говаривала нянька), если, читая все это, я ему не сочувствую, не переживаю. За него. Но ведь это понятно: он — живой, страстный, рвущийся к неведомой жизни, а противостоят ему — знаки ненависти и злобы. За что любить мне аббревиатуру «ВЛКСМ»? Да пошла она… Я смотрел фильм: она — производственница, с ребенком. Ее любви добиваются два мужественных производственника. А бывший муж — с усиками сутенера — гадит и старается ребенка отобрать. И так выходит, что вся страна, весь народ пытается помочь матери-одиночке, дабы соединилась она побыстрее с кем-нибудь из своих избранников. Сладостно и тошнотворно…

А за соседними дверьми живет «уровень связи» со своим Моней. И чтобы выжить — этот «уровень» угробит кого угодно. А Кувондык? Да он чудом еще не выслан с конвоем в свой солнечный Узбекистан!

А еще бередит душу — назойливо и безрадостно — странная мысль: вот, приду я в НКВД с благой целью — истребить мерзавцев, установить справедливость. Как прекрасно… Да вот только — возможно ли? Человек ведь не переменился, совсем. Некогда Пушкин жаловался на власть, а Бенкендорф отвечал ему: «Нас в России, Александр Сергеевич, всего триста человек! Но верьте: каждый готов утереть слезу несправедливости, прийти на помощь! Я так ценю вас, Александр Сергеевич!» Шеф жандармов, лукавый царедворец… Интересно, а сколько нас? Меня плюс моих будущих товарищей? Тоже триста? Вряд ли… На одном Литейном не меньше тысячи. А по всей стране? Что же касается слез…

О, мы призваны проливать их. Правда — вражеские.

Лукавство все. Оставим упованья…

И я углубляюсь в чтение…