Миф о женщине

Сколько нужно ещё написать,
Нет, не строк, не мелодий, а жизней,
Чтобы с ними взметнуть к небесам
Крик души молчаливо-капризный?

В ночь могу два листа настрочить —

Этих строк крик банальность разрубит.
А потом просыпаюсь в ночи
И боюсь, что их больше не будет.

Но сияют колков янтари

И чернил чуть размытых сапфиры —
Мы как прежде в душе бунтари,
Покидаем ночные квартиры.

И пусть реже из них мы бежим

В городскую неопределённость,
Но уходим к тем, кем дорожим,
Кто так искренно, честно влюблён в нас.

Или просто бежим в никуда

От обыденных серых реалий,
Но за них всё готовы отдать,
Не ища славы или регалий.

Значит, лишь в непокорных стихах

Каждый может порвать круг порочный.
Значит, струнам вовек не стихать,
Отбивая такт плавный и точный.

Сколько нужно ещё надорвать

Тонких нервов – не струн и не связок,
Чтобы снова упали в кровать
Сны – источник иллюзий и масок?

Значит, нет мне покоя и здесь,

Здесь, в измятой от мыслей постели?
Я проснусь, а вокруг – всё, как есть,
Только гроздья мелодий поспели.

Снова брызжут в мозгу соком нот,

Снова строки заколосились…
Снова в строфы их кто-то сомнёт,
Вновь – о жизни, любви и России…

Пусть порой я на рифмы плюю,

Предпочтение сну отдавая,
Но, мечтая о жизни в раю,
Никогда не достичь в жизни рая.

Лишь по новой войти в хрупкий сад,

В сад стихов, где все строки, как судьи…
Сколько нужно ещё написать
Жизней, душ, откровений и судеб?

И пускай эти строки плохи,

И пусть буду я вовсе непризнан,
Всё равно – будут вечны стихи
О стране, о любви и о жизни!

Секундомер

Секундомер ещё не начал счёт,
И микрофона прямо в горло дуло
Направлено – мгновенье, и щелчок,
Нет, выстрел, и свистит не нота – пуля.

Мне канонад аккордов не стерпеть,

Мне режет пальцы серая тональность,
И с грифа модуляция стереть
Ту серость не смогла, как ни старалась.

Туман в глазах, и всё вокруг поблёкло,

И снова ночь ударилась о стёкла,
И не смешалась горечь с ней пока рябин,
И строй аккордов непоколебим.

И пальцем я из струн выклёвывал

Безжалостно и неуклонно соло,
Захлёбываясь, звук выплёвывал,
И новую волну рождал мой голос.

И пусть утонет в волнах звуковых

Что из души и памяти я вырвал.
Что било мне под сердце и под дых,
Цунами нот снесло, девятый смыл вал.

Я, шторм пройдя, опять пойду на риск.

И снова в горло микрофона дуло,
И горизонт ещё кристально чист —
Попытка с одного закончить дубля.

Но голос мой, что в ночь, как вьюга выл,

Цунами нот и серая тональность —
Всё для того, чтоб в волнах звуковых
Тонули вы, и нерв вдруг застонал в вас.

Ремесло