Милость Господня

Земля у подножия холма вспучивается. Показывается огромная, как котел, голова, облепленная чернотой, затем кряжистый торс, в нитях дерна, поперек себя шире, короткие толстые ноги в прожилках корней.

Существо, темное от нутряной влаги земли, останавливается.

Раздается скрипучий голос:

– Поднимите мне веки…

Веки у него двумя железными полосами свисают до подбородка. Охранники, стараясь держаться сбоку, сдвигают их вверх. Зеленовато-желтым сиянием, вспыхивают глубоко посаженные глаза.

– Не-е-ет!.. – кричит один из связанных мужиков.

Другой пытается отвернуться, но замирает на месте.

Секунда, и оба превращаются в неподвижные манекены – гладкие, немного поблескивающие, как будто из цельного пластика.

И в это мгновение Марика начинает петь.

Собственно, она не поет, а проговаривает фразы размеренным певучим речитативом, в котором звуки, гласные в особенности, растягиваются, как бы образуя музыкальные интервалы. И потому воспринимается это именно будто песня, где звучание создает смысл, превосходящий слова. Тем более что и слов временами не разобрать: это не выстроенный, осмысленный текст, где содержание развертывается последовательно и взаимосвязно. Скорее молитвенные глоссолалии, которые следует ощущать и сразу в целом, и каждое созвучие по отдельности.

Она говорит:

– Есть черная кровь земли – и это моя животворящая кровь, которая струится во мне, делая меня причастной ко всему сущему… Есть темно-зеленая кровь растений – и это тоже моя животворящая кровь, пребывающая во мне как знак единства со всеми пьющими солнце… Есть ядовитая тягучая кровь насекомых – и все равно это моя животворящая кровь, яд этот не умертвляет, но исцеляет… И есть красная вечноживущая кровь человека – она пылает во мне по изначальной природе своей… Нет никакой себялюбивой отдельности: всё есть всё, и всё незримо соединено со всем… Священное древо Иггдрасиль, Великий Ясень, объемлющий собою Вселенную, уходит одним корнем на небо, в Асгард, в обитель богов, другим – в Мировую Бездну, где расположен Источник мудрости, третьим – в Хельхейм, холодный и туманный мир, куда попадают умершие… Так же и благодать, рожденная им, тянется от сердца к сердцу… Нет ей преграды… И тот, кто по злобе поднимет руку на цветок или на человека, или на травы озерные, или на букашек, ползающих по ним, – поднимет руку свою на весь мир, и сожжен будет огнем, жизнь его испарится, прах будет развеян во мраке лет… Я же войду в огонь, и он меня вознесет…

Так Марика говорит. И присутствует в ее речи какая-то завораживающая мелодия. Она словно находит в душе каждого тайные струны и безошибочно их нащупывает, и трогает, оживляя, своими чуткими пальцами, и они понемногу начинают звучать – громче, все громче! – в унисон со множеством других, близких им струн, образуя все вместе хорал невиданной красоты, мерцающий каждым звуком, вздымающийся от земли до неба.

– Я не одна из вас, – выпевает Марика. – И я не отдельно от вас, слушающих меня… Я – это вы, я – это всё, чем вы были, и чем хотели бы быть, и всё, чем вы еще будете… И вы – это я, множество есть единство, а единство есть душа множества… Вы создали меня, как земля создает растения, как растения распускают цветы, источающие аромат, как деревья приносят плоды на ветвях своих, и каждый плод есть выражение их торжествующего естества… И не мне вы внемлете здесь, на холме, и не меня слышите, отрекаясь от себя прежних навек, но только Его, Кто говорит с вами гласом моим, – Его, всевечного, всеприсутствующего и всеобъемлющего… Он – ваша кровь, ваша душа, ваша жизнь, ваше счастье, ваше страдание… Уходят годы, распадаются времена, столетия тонут во тьме, образуемой ими самими, но истина, возвещенная Им, остается божественно неизменной… Я войду в огонь, а она будет сиять… Голос мой, будто ветер в поле, иссякнет, но вы будете слышать его… Род придет, и род уйдет, как сухие колосья… створожится молоко… истлеют кости… останутся от костров жизни черные головни… И падут великие города… и стенать будут те, кто пребывает сейчас во злате и ослеплении… и взойдут сорные травы… и побредут по дорогам молящие о прощении… И нетронутым будет лишь Белое Царство Его… непорочное… открытое для всех страждущих…

Она говорит вроде негромко, но голос ее разносится по всему полю. И слышен он, как Иван догадывается, не физическим слухом, не волнами теплого воздуха, а чем-то другим – может быть, сердцем, может быть, колебаниями души. Звучит не извне, а внутри, не как чужое, навязанное, а как родное, свое. Как то, во что верил всегда – всегда знал, чувствовал, к чему интуитивно стремился, но выраженное с невероятной искренностью и чистотой.