Минус четыре по Цельсию (СИ)

- Только не сегодня, - качает головой Аня. – Если бы я не увидела вас рядом…

Утром, собираясь к Нинель, я просто закрутил волосы в конский хвост, собрав его на затылке. Кто ж знал, что Нинель сделает тоже самое, и наше сходство станет совсем уж явным. Даже для неискушенного наблюдателя.

- Вы скрывали это столько лет… - она поднимает брови.

- И продолжаем. Прости, - развожу руками, - это не только моя тайна.

- Но это… Правда?

- Да…

- И Вахавна реально твоя…

- Да…

- Вау… Ничего себе!

- Как есть.

Она откидывается на сидении и смотрит прямо перед собой.

- Я всегда думала… - произносит она. – Мы все думали, что ее отношение к тебе… Это поздняя страсть немолодой женщины к красивому мальчику… Прости…

- Вот и продолжайте так думать, - усмехаюсь я. – Очень хорошая версия. Главное – безопасная…

 

========== Фарфоровый самурай (Минус четыре по Цельсию, продолжение…), Эпизод 1 ==========

 

Комментарий к Фарфоровый самурай (Минус четыре по Цельсию, продолжение…), Эпизод 1

Незаконченные вещи выкладывать не люблю. Но. В нынешней жизни, когда наши и ваши правители, похоже, совсем посходили с ума и в грош не ставят наши жизни, кто его знает, что будет завтра. Так что, пускай будет. Часть первая второй книги почти окончена. И вот ее первый эпизод…

Фарфоровый самурай (Зеркальное отражение – 2)

(Минус четыре по Цельсию, продолжение…)

 

Флешбек. 20** год, Шанхай, Зимние олимпийские игры.

 

Рев трибун пульсирует в унисон со стуком моего сердца. Удар… Пауза… Удар… Пауза… Яркий свет софитов отражается от гладкой поверхности льда, сверкая мириадами бриллиантовых пылинок. Влажный, холодный воздух окутывает меня, проникая сквозь тонкую ткань костюма и вызывая невольную дрожь. Минус четыре градуса… Я почему-то вспомнил, что температура искусственного льда всегда минус четыре градуса по Цельсию. Не так, чтобы и очень холодно. Значит дрожу я не потому что замерз. А потому что мне… Страшно?

- Не нервничай, - она сжимает мои руки в своих ладонях.

От нее исходит тепло и неповторимый, пьянящий аромат. Ее голос завораживает и успокаивает. Ее взгляд побуждает к подвигам и свершениям… Возможно кого-то, но не меня…

- Я в порядке…

- Ты уже все всем доказал, - произносит она спокойно, словно уговаривая меня. – Так что просто сделай то, что умеешь лучше всех…

- Конечно, - киваю.

- Давай…

Она отпускает мои запястья. На миг наши глаза встречаются. Но я тут же отвожу взгляд и смотрю вверх, на трибуны. Где в пестром разнообразии лиц, незнакомых, чужих, хочу увидеть ту единственную, ради которой дышу и живу…

Она берет меня за плечи и настойчиво разворачивает лицом к арене.

- Леша Жигудин забрал твою красавицу к себе в комментаторскую будку, - шепчет Нинель мне на ухо. – Оттуда лучше видно… Так что, если хочешь, катай сегодня только для нее.

Я чувствую ее ладонь у себя между лопаток.

И физически ощущаю, как тремор в мышцах и холод на коже уходят, уступая место теплу и спокойствию.

- Representing the Russian Olympic Committee…

Немного поворачиваю голову, так чтобы краем глаза увидеть рукав ее пальто и распущенные по плечам белокурые локоны.

- Спасибо, мама! – говорю я громко, чтобы меня наверняка услышали.

- Sergey Lanskoy!..

Легкий толчок в спину, и я, рассекая лед, несусь в центр арены под ослепляющий блеск прожекторов и оглушающий рев болельщиков…

 

Часть первая

Такарабунэ – корабль сокровищ

 

Двумя годами ранее…

 

- Выбирай…

Макс кладет передо мной большую офисную папку, плотно заполненную прозрачными файлами. Раскрываю. В каждом файле – фотографии, много фотографий, и совсем мало текста. Выглядит все немного архаично.

- Что ж у вас тут все так… несовременно, - морщу нос я. – Человечество давно изобрело айпад и интернет, не слышали?

- Это у нас рэтро-стайл, - ухмыляется Макс. – Сам же понимаешь, с кем приходится работать…

Он многозначительно поводит бровью.

- Ну да, ну да… - обреченно киваю я.

Наобум переворачиваю несколько страниц. Лица. Красивые. Улыбающиеся. По большей части незнакомые. Хотя…

- О, а эту я где-то видел, - тыкаю пальцем в фото эффектной загорелой брюнетки, томно глядящей в даль щедро подведенными тушью и обрамленными искусственными ресницами глазами.

Макс мельком смотрит мне через плечо.

- А, это Катя Дворжецкая, телеведущая. Не узнал? Утренние шоу на первом канале, «С добрым утром, Москва» все такое?

- Я не смотрю телевизор, - пожимаю плечами я.

- Нравится?

Максим смотрит по-деловому, в его словах и интонациях ни тени насмешки.

Достаю из файла отпечатанный на принтере мелким шрифтом листок с интересующей меня информацией. Читаю. Понимаю, что не то…

- Может быть и нравится, - усмехаюсь я, - но прости меня, сто восемьдесят сантиметров роста и шестьдесят килограммов веса я просто не потяну…

Максим согласно кивает.

- Логично. Это скорее для Лешки Петрова вариант. Или для Марьянова…

- Да, знаешь ли, - с сожалением собираю фото красавицы Кати и возвращаю их обратно в файл, - мне бы кого-нибудь помельче да полегче…

- Ну ты смотри, смотри…