Мой мальчик

– Извини, – сказал Маркус, – но я тебя не понимаю.

– Я в школе дружил с парнем, который был где-то на голову выше меня. Просто огромный. Во втором классе старшей школы он уже был метр восемьдесят пять.

– У нас нет вторых классов.

– Ну, как он там у вас называется. В восьмом классе.

– Ну и что?

– Я бы никогда не попросил его о помощи, если бы моя мама была в депрессии. С ним мы разговаривали о футболе, шпионских фильмах, и все. Представляешь, обсуждаем мы, например, ну, не знаю, должен ли Питер Осгуд [56] играть за сборную Англии, а тут я и говорю: «Слушай, Фил, может, ты поговоришь с моей мамой, а то она все время плачет». Он бы подумал, что я рехнулся. Ему же было всего двенадцать лет. Что бы он сказал моей маме? «Здравствуйте, миссис Лайтман, может быть, вам следует принимать успокоительное?»

– Я не знаю, кто такой Питер Осгуд. Я не разбираюсь в футболе.

– Маркус, не будь таким тупым! Я говорю, что – да, я твой друг. Не дядя, не папа и не старший брат. Я могу тебе рассказать, кто такой Курт Кобейн, и посоветовать, какие купить кроссовки, и все. Понятно?

– Да.

– Хорошо.

Но по дороге домой Маркус вспоминал конец разговора, каким тоном Уилл сказал «Понятно?» – так, что стало ясно, что разговор окончен, – и задумался, говорят ли так обычно друзья. Наверное, не говорят. Он слышал, что так говорят учителя и родители, но не друзья, не важно, какого они роста.