Море штормит

— Ох и спорить привык! — рассердился Борис. — Чего же тогда, скажи, по десять раз на день стихи нам читаешь? Да все выбираешь похлеще, позвонче.

— Верно! Чтоб звали в атаку. — Сергей достал из кармана небольшую книжонку в коричневом переплете. Примирительно улыбнулся: — Добро, по рукам! Хай будэ «Ураган», только бы мотор заводился. Ты лучше послушай, какие бывают стихи.

Не хочу я гнить, как ива,
На болотных кочках где-то.
Я хочу сгореть от молний,
Словно дуб в разгаре лета!

— Сам сочинил?

— Скажешь тоже, — усмехнулся Сергей. — Шандор Петефи.

— Что-то не припомню.

— Надо бы знать, матрос Шестаков. Великий поэт Венгрии!

— А за искусство, между прочим, ты в бригаде отвечаешь. Вот бы и разъяснил при случае, как в прошлый раз о Рублеве.

— Погоди, доберемся! И Шандора Петефи еще почитаем, и Дмитрия Кедрина… Нам без поэзии нельзя!

Увлекшись, он даже не заметил, как из коричневого томика стихов, которым он взмахивал при каждом слове, выпала небольшая закладка. Подхваченная ветром, она, словно перышко, скользнула с площадки вниз. Борис видел, как этот белый кусочек бумаги исчез среди камней.

— Книгу хоть не урони, — прервал он Сергея. — Закладка уже на отметке «ноль».

— Где?!

— Вон там… — опешил Борис. — Н-на камнях…

Сергей стремительно спустился вниз и стал искать закладку. Ничего не понимая, Борис поспешил ему на помощь.

— Есть! — Сергей наконец разыскал под камнями белую полоску. Осторожно сдул с нее пыль. — Это ж для меня… Ладно… Тебе как другу скажу. Ты говоришь, закладка. А ведь это — документ. Давно, еще в Петровске, переснял я надпись одну. Который год она уже при мне. А вот разобрать до сих пор не могу!

— А ну-ка, дай глянуть. — Борис взял листок и тут же присвистнул. — И верно, попробуй разбери: «Пам. сат. О. и А. Р.». Кроссворд! Чайнворд-загадка!

— Эх, прочитать бы! — вздохнул Сергей. — Может, в этих десяти буквах столько сказано, что и не представить сейчас. На портрете ведь надпись была. На том самом…

— А ты бы, Серега, специалистам показал. Есть такие мастаки — хоть что расшифруют.

— Показывали уже.

— Ну и что?

— Да почти ничего. Установили, что сделана надпись острием ножа или кинжала. Сталь заграничной, не нашей марки. Вот и весь ответ. Выучил наизусть.

— Ты меня, конечно, прости, — Борис взъерошил пятерней и без того стоящие торчком волосы, — но про портрет давно уже толком нужно ребятам рассказать. В одиночку, Серега, не дело. Короче, давай на будущее — без секретов. Как в кубрике было. Идет?

Тут Борис вынул из-за пазухи сложенный вдвое листок и протянул его Сергею. Это была заявка московскому отделению «Книга — почтой». Монтажник Борис Егорович Шестаков просил выслать ему в Железногорск новейший самоучитель испанского языка и в подлиннике книгу «Дон-Кихот Ламанчский» Мигеля Сервантеса.

— Ты это серьезно?

— Еще как! Язык в самый раз пригодится, когда буду опыт передавать. А что? В Индию, в Гвинею нашего брата запросто уже посылают. И до других стран черед дойдет. Представляешь, как все там ахнут, когда я им вдруг выдам на чистейшем испанском: «Здорово, камарады!». Ну и так далее, сам понимаешь…

— Не скоро ты в Испанию попадешь, — мрачновато сказал Сергей. — Туда брат, дорога закрыта.

— Эх ты. — Борис, не сдержав улыбки, тряхнул его за плечи. — А известно ли тебе, Пушкин из третьей бригады, что на острове Куба тоже говорят по-испански?

— Вот это придумал! — восхитился Сергей. — Только чего ж в одиночку? Может, оно сподручней вдвоем?

— Вдвоем, похоже, что лучше… — медленно проговорил Борис и кивнул Сергею: — Гляди.

По тропинке, петлявшей меж серых холмов щебня, далеко внизу шли двое: Юрий Полуэктов (его Сергей сразу узнал по пестрому исландскому свитеру и лихо сдвинутому набекрень берету) и табельщица с бетонного Тамара Снегова — на всей стройке только у нее такие золотистые, цвета поздней осени волосы. Рука Полуэктова лежала на плече девушки. Они брели не торопясь, весело разговаривая о чем-то. Сергею показалось, что он даже слышит их смех.

— А я-то думал, ты железобетонный… — взглянув на него, удивленно произнес Борис. — Выходит, ошибся. Толька Юсупов зря тогда опровергал…

— Еще не известно, кто из нас ошибся, — отозвался Сергей.

КОРОТКОЕ СЛОВО «ПОИСК»

Резко ударяя по матовым клавишам, Зина отстучала.

— Ну вот. Теперь посмотрите.

Нарожный взял листки. Жадно принялся читать.

За окном уже дымился рассвет. Заголубело над крышами небо. На стенках кабинета потускнели тени.

Зина с тревогой следила за выражением лица Нарожного. Какой странный все-таки человек. Не дав ей опомниться — «Расспросы потом!» — потащил домой к Колесникову, заставил того рассказывать о себе, о битве в Петровском порту. Настоял, чтобы Зина немедленно села за очерк. Пока писала, не выходил из редакции. Тоже что-то строчил в тетради с синим переплетом. И вот теперь она ждет его оценки, как решения самого строгого судьи. И волнуется, как девчонка. Что, если опять написала без искорки, без огня?