Москва

11 | 01025 Под снегом город сам не свой
                 И, как подранок-лошадь в пене.
                 Упав с разбегу на колени,
                 Скользит по жесткой мостовой.
                 И тут бессилен постовой.

                 Но смертью пахнущий мазут —
                 На перехвате ли сезона —
                 Нежней последнего резона,
                 Который даром не возьмут.
                 А, может, я не прав – возьмут
                 И снова обратят в мазут.

                 И тает снег еще живьем,
                 И пташка под печалью ветхой
                 Шумит, шумит на скользкой ветке
                 В пальтишке легоньком своем
                 О чем-то очень о своем.
                 О чем она? – еще живьем!

ФРАНЦИСК

11 | 01026 Ликуй же, безутешник, птицеслов!
                 Какая сеть воздвигла эти страсти,
                 Как небеса? Какое ремесло
                 Ту нить ввело в ушко игольной власти,
                 Не отмывая мертвого родства,
                 Покуда
                 Над пропастью души и естества
                 Нависли мы, оставленники чуда.

11 | 01027 Когда душа худеет ходко,
                 Сухие бездны вороша,
                 Стихи – любезная находка!
                 И водка Пушкин хороша.

                 Но водка требует доводки,
                 Доводка – требует гроша.
                 Вот так всегда, коснись до водки!
                 А стих он проще: сгреб и – ша!

11 | 01028 Висит безутешная пташка.
                 Но этот бичующий глаз! —
                 Для слез сформированный раньше,
                 Чем каменноугольный пласт.

                 О, как от родства отвертеться
                 С зажиточной мглой величин?
                 О, как бы щекой притереться
                 К мохнатой обувке причин!

Я ВИНОВАТ

I

11 | 01029 Пошевелишь плечом —
                 Не выйти нипочем!
                 День до головки чеснока усушен.
                 А я-то тут при чем?
                 А я… а я… О, черт!
                 Я виноват уж тем, что хочется мне кушать!

II

11 | 01030 Что если поверить в привычку и гарь? —
                 Ведь тело горит наподобие пробки.
                 Жизнь-то – чужая! – открыл портсигар,
                 Побыл, покурил и обратно захлопнул.

                 Все соплякам казалось: чур-чур нас!
                 Хоть половинку, если не всю душу
                 Спасу. А оказалось – в самый раз:
                 Я виноват уж тем, что хочется мне кушать.

11 | 01031 Я спал в саду и был носим,
                 Как шорох, над пустой деревней
                 Словно бесцветный керосин,
                 Столбами вспыхнули деревья,

                 Прихватывая край небес,
                 Сухой, куда поток воздушный
                 Затягивал соседний лес
                 И леса дальнего верхушки.

                 А я качался на весах,
                 Словно лоскутик праха мелкий,
                 Глядясь в такой похожий страх,
                 И просыпался на скамейке.