Музыка для себя

Подкидыш никудышных муз
И прочей нуди,
Я скукой день-деньской томлюсь
В Литинституте.

И замыслов невпроворот,

И строчек вздорных.
А за окном асфальт метет
Упорный дворник.

Сутулый, тощий, испитой,

Угрюм он, болен.
Но шут с ним и с его бедой —
Я дурью полон.

…Когда бы знать, что он лишен

Других доходов,
Что от журналов отлучен
Отцом народов,

С того и проза тех времен

Вдруг стала тусклой…
Зато просторный двор метен
Литинститутский.

…Всю жизнь гляделся я в себя,

А в ближних — мало,
И все равно его судьба
Меня достала.

Такой или сякой поэт,

Я, кроме смеха,
На склоне века, склоне лет —
Уборщик снега.

Кого от нашего житья

Возьмут завидки?
Он от чахотки сник, а я —
От щитовидки.

…Тащу отверженность, не гнусь,

Не бью поклонов,
Но перед вами повинюсь,
Андрей Платонов!

И сорок лет спустя молю:

В своем зените:
Простите молодость мою,
За все простите —

За спесь и черствость, и сполна

Еще за скуку,
С какой глядел я из окна
На вашу муку.

ЩИТОВИДКА

Я считал себя гордым, стойким,
Неудачам глядел в глаза.
Врач сказал:
— Нету вас — есть только
Щитовидная железа.

Все метания и мытарства,

И рифмованное нытье,
На которое вы горазды,
Не от вас они — от нее.

Я-то думал:

Томленье духа,
Вера, совесть и стыд, и честь…
Оказалось — лишь род недуга,
Интенсивный обмен веществ.

Никакого переизбытка

Благородных и высших чувств,
Лишь ничтожная щитовидка
Барахлит —
                 и теперь лечусь.

Все от химии —

                       не от бога —
И земля, и вода, и снедь,
И свобода, и несвобода,
И, наверное, даже — смерть.

Вот и загнан, как мерин в мыле

Вопрошаю в свои полета:
— Я венец творения
                                или
Нуклеиновая кислота?!

ЖЕНЩИНЫ

Мужчины себя потеряли,
Но в женщинах крепче заряд:
Невестами и матерями
За нас, как деревни, стоят.

Мужчины себя уронили,

На то была бездна причин.
А женщины — те и доныне
Рожают и нежат мужчин.

Давно вся надежда и вера

На них, нешироких в кости;
До лучшего времени века
Надеются нас донести.

И носят, рожают и нянчат,

Как корни, из тьмы гонят ввысь,
И скорбно по-бабьему плачут,
Что помыслы их не сбылись.

ПОЛЬЗА ВПЕЧАТЛЕНИЙ