Музыка времени

Брошенный букет в полупустом трамвае, такой парадный и роскошный, выглядел так одиноко, что мне стало его, так же жаль, как и красивую даму. На следующей остановке вошли молодые влюбленные, отлипшие друг от друга только для того, чтобы войти в трамвай, чтобы тут же слиться опять, крепко обнявшись. Юноша ни на секунду не оставлял девушку, крепко держался за нее, как за спасательный круг, и беспрерывно целовал ее лоб, щеки, выбившиеся из-под шапочки волосы, и шапочку тоже. Они не видели ничего вокруг себя, только друг друга. Девушка в черных легенсах шагнула немножко в сторону и укололась розой. «Ай, смотри, какой забытый букет!!!» – воскликнула она. Они растерянно осмотрели вагон, их вопрошающий взгляд остановился на мне. «Это ваш?» – юноша соизмерял расстояние от меня до букета, размышляя и взвешивая, насколько велика вероятность принадлежности букета именно мне.

«Нет-нет! – улыбнулась я. – Эти цветы не мои. Может, букет ожидает именно ВАС?!» Юноша взял розы, но девушка его остановила. «Не надо, – почти прошептала она. – Это ЧУЖИЕ ЦВЕТЫ».

Я вышла, а они поехали дальше. Я представила, как бедный букет роз добрался до кольца трамвая, где его веником вымели в мусорный пакет.

Осторожность и даже какой-то суеверный страх девушки, не брать чужое: счастье или несчастье, она же об этом не знала, но чувствовала, что не надо трогать эту грустную роскошь. У женщин молодых, очень молодых, зрелых и перезрелых ИНТУИЦИЯ как живая душа тоненькая, трепетная, всегда с тобой, как ангел хранитель.

Звук открываемой пробки

Такой светлый солнечный день. Сегодня 25 июня 2015 года. День грозил пролиться ливнем, но какой-то волшебный поток унес тяжелые облака и освободил синее небо. Бесконечно брюзжит мужчина на соседней лавочке. Монотонным голосом, без точек и запятых проклинает постылую жизнь. Звук открываемой пробки «б-у-у-к» возвращает меня из-за облачных высот. Сосед предлагает мне выпить. Я поднялась и тихонько отправилась в путь. Две старушенции вразвалочку, опираясь на палки, медленно плывут по тропе. Жарко, плюс 27. Жирная синица грузно шевельнула ветку. Нежно зеленая крона ореха вылупила 3 плода. Продираясь сквозь трехметровые травы, получая ожоги крапивы, думала, что это фантазии детства, а это реалии зрелости. Всегда лукавить, и с самой собой – что это? Это детский страх разоблачения и наказания. Страх наказания вот, что в жизни обывателя дамокловым мечом висит над головой, над поступками и даже мыслями. Может и есть где-то свобода. Что это свобода? Субстанция свободы извращена моим внутренним я.

Я подняла 50 копеек лежавшие на сером, неровном, потрескавшемся асфальте, стороной «орел», что я делаю всегда, когда монетка лежит «орлом», всю свою жизнь. Если «орлом» надо брать, смешно!!! В детстве говорили, принесет счастье. Монетка блестящая почти сверкающая. Часть асфальта провалилась и отломилась от целого массивного куска, я наступила на нее, и раздался «б-у-у-к», звук открываемой пробки. Раскачиваясь на этом кусочке асфальта, я остановилась и отдалась вихрям мыслей. Они потоком хлынули из меня как водопад. Бесконечные заботы, дела, долги и смятения поглотили меня настолько, что думать и решать я уже не могла. С удивлением обнаружила, что молитва «Господи, спаси и сохрани мя!» произносимая бесконечное количество раз, облегчает душу. Для атеиста – парадокс, а для верящего во Вселенский разум? «Пусть на экзаменах моему лентяю придет озарение, он ленивый, но не глупый, ленивый, но талантливый, хотя говорят: талант без труда ничто… Как хочется, чтобы он сдал хорошо и взялся за ум, наконец. Хоть бы посуду мыл за собой, хоть бы еду уже начал подогревать, не говоря уже готовить, уже ведь 16 лет. Приговаривая мысленно и иногда даже чуть-чуть вслух (подумают, что сбрендила) я давила асфальт, а он отзывался «б-у-у-к, б-у-у-к, б-у-у-к». Такой инструмент музыкальный есть ханг, когда слушаешь не только космическое эхо его мелодии, но и звук прикосновения руки, это очень мне напоминает этот «б-у-у-к» асфальтового обломка.

Прыгая на одной ноге и пытаясь открыть дверь ключом, не уронить сумки с продуктами, ридикюль с косметичкой и документами, полураскрытый зонтик и не пустить по ноге давно стучавшуюся «водичку», я пыталась не расплескать перехлестывающую через край ярость. Дверь распахнулась, Олег подхватил мои сумки: «Мам, я сдал отлично, посуду помыл, а вот гляди, курицу запек с корицей и яблоками!». Улетел на кухню и бесконечно тараторя, выгружал хлеб, сыр, йогурт. «Вот молодец, помидоры купила! Сейчас сделаю такую вещь из помидор…, пальчики оближешь, меня Лизка научила!».

Я, конечно, остолбенела. Надо молиться, молиться надо…. Нет, это 50 копеек «орлом». Боже мой, просто день, когда мне везет…. Какая узкая у Олега спина и неширокие плечи, хотя рост 185, такой тонкий, нежный, самовлюбленный, еще все раны впереди…