Мы уходим последними… Записки пиротехника

Мы оба прекрасно понимаем, что снаряды, мины и бомбы гореть не могут. То есть могут, конечно, но тогда уже заявителям гораздо нужнее «Скорая помощь», чем помощь пиротехника. Кроме этого, так же великолепно помним, что не раз и не два уже «клиенты» пытались взять нас на испуг, расписывая всякие были и небылицы про снаряды. Конечно, и нам тут нужно иметь своеобразное чутье, чтобы не опоздать на действительно «горящее» дело.

– Гоголешвили здесь?

– Ждет.

– Тогда я поехал.

– Давай.

Изнывающий от ожидания Боря только невозмутимо спрашивает:

– Куда?

– Южное шоссе. Направо.

Гоголешвили крутит направо.

На огромном пустыре между Автовом и Средней Рогаткой по обеим сторонам от шоссе есть таинственные заборы. За заборами как дополнительная защита от нескромных глаз стена буйной свежей зелени. За ней – чистенькие приземистые здания и переплетение утепленных изгибающихся трубопроводов. Диссонансом во всей этой привлекательности – гнусный запах.

Мы хорошо знаем Южное, поэтому решаем уверенно:

– Здесь.

И убеждаемся, что были абсолютно правы. У входа висит маленькая табличка: «Очистные сооружения Ленмясокомбината им. С. М. Кирова».

– Въезжай.

За воротами уже ждут. Ждут – даже по нашим представлениям – со слишком большим нетерпением. Короткие фразы. Не очень связные объяснения. Мы поняли только, что предмет их тревоги «висит» и «горит».

Один из элементов очистных сооружений – огромные прямоугольные котлованы. В них отстаиваются идущие с комбината нечистоты. Потом месиво разрабатывается экскаваторами и вывозится на поля в качестве удобрений.

– Так где же ваш снаряд?

– Вон, – показали нам на сиротливо стоящий у самого края котлована экскаватор с нелепо задранной стрелой. – В ковше…

– Да… – сочувственно протянул Гоголешвили, – ну и увозитесь вы, товарищ старший лейтенант, в этой грязи…

Я с сожалением посмотрел на свои только что сшитые брюки и пошел к котловану.

Ковш, почувствовав дополнительную тяжесть, норовисто качнулся из стороны в сторону и сварливо заскрипел. Стараясь не потерять равновесия и не угодить в жижу, я стал медленно разворачивать снаряд головной частью к себе.

Оказалось, что у этого «кабанчика» давным-давно нет клыков. Ударившись пятнадцать лет назад о негостеприимную ленинградскую землю, снаряд потерял свою главную чувствительную деталь – взрыватель. «Горит»! – весело покосился я на стоящих далеко внизу хозяев. – Паникеры несчастные…» Достал нож и стал потихонечку очищать «голову» снаряда от налипшей на нее грязи. Надо было убедиться, что там не осталось кусочков детонирующего устройства.

И вдруг брызнули искры.

– Прыгай! – услыхал я истошный крик снизу.

А куда прыгать? Вперед? Там трехметровое озеро нечистот. Слева и справа – тоже. Назад? На стрелу, тросы, блоки и крюки? Костей не соберешь. А он лежит как ни в чем не бывало и пышет колючими, блестящими искрами…

Я нагнулся и, уже не заботясь о чистоте брюк, начал лихорадочно забрасывать его грязью.

Уже потом, сидя в блаженной расслабленности на дне медленно раскачивающеюся ковша, я вяло восстанавливал ход всего случившегося. Внутрь многих немецких снарядов вкладывалась специальная фосфорная шашка. Пятнадцать лет назад при ударе снаряда о землю она обнажилась, но не подействовала, поскольку снаряд зарылся глубоко в землю, куда не попадает кислород. В ковше эта стальная сигара, естественно, задымила, но перепуганный экскаваторщик так ее тряхнул, что она снова покрылась грязью. А я еще раз потревожил ее покой и чуть-чуть за это не поплатился.

…Хорошо замазанный снаряд мы положили в ящик и засыпали толстым слоем плотного мокрого песка.

Вечером я позвонил Маркову.

– Как ты там? – нетерпеливо спросил он.

– Людям верить надо, уважаемый Серафим Алексеевич, – наставительно сказал я.

– Неужели правда горел?

– Горел… И брюки мои сгорели…

* * *

Было очень неприятно возвращаться домой в совершенно испорченных брюках.

* * *

Это случилось летом в одном из самых красивых мест Ленинграда. Возможно, слишком смело назвать самым красивым местом… отделение милиции. Но вокруг него склонились такие величавые, добродушные в миролюбии своем и мощи своей деревья, что казалось, здесь не должно быть ничего, кроме медленной изящной музыки и стихов, выразительных и обязательно певучих. Музыка действительно там была: где-то неподалеку духовой оркестр развлекал отдыхающих ленинградцев штраусовскими вальсами. Я слышал их через окна отделения и иногда ловил себя на том, что работаю чуть-чуть в ритме вальса: «и… раз-два-три, и… раз-два-три…»

В маленькой комнатушке, за просторным помещением дежурного по отделению, обычно, по-видимому, чистили оружие. Большой самодельный стол сплошь был покрыт толстым несмываемым слоем технического жира, на полу стояли жестяная банка и коробка с лохмотьями чистой ветоши. А в центре стола – перетянутый бечевой сверток. Это – для меня.

– Говорят, бомбу нам какую-то подложили. Правда или нет? – любопытствует молоденький помощник дежурного.

– Бомбу не бомбу… – заминаю я. – Игрушки…

– Оно и видно – игрушки, – обижается милиционер: не хочешь, мол, сказать.