На полпути к себе

Нет, не похож на злодея. Не станет довольный виновник чужого горя старательно избегать смотреть на свою жертву. Не станет. Напротив, будет с самым невинным видом разглядывать, сочувствующе вздыхать, выражать искреннее соболезнование и желать скорейшего выздоровления. Примерно так. По крайней мере, я бы вёл себя в таком духе. Если бы был злодеем… А Мэвин, похоже, тяготится тем, что сделал. Ещё бы! Расположения сестры это ему не вернуло, потому что занемогший принц потребовал от Селии ещё больше времени и нежности… Представляю, как юноша злился, когда понял, что совершил ошибку! Ошибку, которую сам исправить не в состоянии, поскольку… Поскольку не может создавать полноценные чары – только наметить рисунок, а наполнять его Силой должен уже кто-то другой… Любопытно, с чем это связано? С физическим дефектом? Возможно… Да, очень вероятно. Ну-ка, посмотрим внимательнее…

Веки сдвинулись плотнее, закрывая глаза, готовые взглянуть на Третий Уровень.

Всё-таки, я здорово устал за последние дни – эти постоянные накидывания Вуали меня добьют… Рано или поздно. Уже до жжения в носу допрыгался: ещё немного, и придётся беспардонно и беззастенчиво присосаться к магии Мэя… И при этом, незаметно для него самого, иначе… Иначе мы опять поссоримся.

Так, что мы имеем? Ага. Угу. Гы. Или я чего-то не понимаю, или матушка Мэвина понесла своё второе дитя от чародея, который сильно не хотел появления на свет потомства: Кружево по левой стороне тела словно смято. Скомкано. Изжёвано. В общем, деформировано. А задатки были самые, что ни на есть… Любопытственные. Из мальчика мог получиться очень неплохой маг. Универсальный. Не великой Силы, но обширных возможностей. Нити трёхцветные: синий, золотой и белый – отличительные знаки чародея-предметника. Сведущего в очень большом количестве предметов, если вы понимаете, о чём я…

М-да… Жаль. Мэвину никогда не подчинить себе стихии. Как бы он ни мечтал. Ему вообще противопоказано работать с мощной магией – не удержит. Кружево не сможет ни наполнить каркас волшбы Силой, ни поглотить излишки, неизбежно образующиеся при попытке чем-то управлять. Интересно, он сам об этом знает? Очень может быть: те два подобия были воплощены кем-то другим… По эскизу Мэвина и, возможно, под его непосредственным руководством. И женщина, сотворившая столь гениально придуманные чары, погибла. Вот только, из-за чего? Неправильно оценила свои возможности? Скорее всего. А куда же смотрел парень? Полагаю, совсем не туда, куда было нужно…

А что у нас с Дэриеном, кстати? Раз уж я всё равно торчу на Третьем Уровне…

О, дело гораздо проще. Хотя… Как посмотреть. Ну, Герис и напутал! Ничего толком не расплёл, только Оконечные Узлы взлохматил… Редкостная халтура. И как его из Гильдии после этого не исключили? Впрочем, знаю, как: некому было подхватить падающее знамя. Желающих не нашлось. Самоубийц, так сказать. Но что же так расстроило придворного мага, если… Если он не справился с таким простым заданием?

А! О! Э! Знаю. И по времени всё сходится… Лет семь назад. Могу поклясться, примерно в это же время проходила Инициация Дэриена. В это же, да не совсем. ПОСЛЕ того, как Его Магичество посетил свою малолетнюю сводную сестричку. Разумеется, Герис был в расстроенных чувствах, приступая к размыканию Кружева принца. И разомкнул … О-хо-хонюшки.

И что же делать с этой путаницей Нитей? Кто приведёт их хотя бы в подобие порядка? Только не придворный маг! И не потому, что не способен, а потому что… Не сможет. Психологически. Вина перед Ролленой, вкупе с виной перед принцем, придавленные грузом прошедших лет и наблюдаемых страданий молодых людей, это, знаете ли… Похуже кандалов. А тяжёлые цепи на руках и ногах не способствуют ювелирной точности движений. Фрэлл! Что же делать?

И надо ли что-то делать?

Надо ли?…

Не знаю. С одной стороны, принца жалко. Не до слёз, конечно, но близко к тому. Артефакт эльфийский ему не достанется. А с другой стороны, у Дэриена есть много других вещей. Корона, например. Ну, без магических цацок, зато с любимой женщиной! А артефактами пусть… Рианна занимается.

Любопытно, как она?

Мысли обрадовано скользнули с перекрёстка на тропинку, увитую колючими розами самых светлых воспоминаний.

Как ты живёшь, милая?

Музыка, воспользовавшись сменой моего настроения, уверенно ворвалась в сознание. Ворвалась и… Я едва не задохнулся от злости. Где он ЭТО взял?

Мы умираем каждый день и час,

Нам это ощущение не ново.

И, как ни странно, быть убитым словом —

Больнее, чем погибнуть от меча:

За поцелуем простодушной стали

Не прячется обиды трупный яд,

А стрелы, что из нежных губ летят,

Отравлены. Мы это испытали.

Ах ты, гадёныш! Это не предназначено для… Ни для кого! Это – моё! Только моё! А ты… Как ты мог?!

Однажды. Навсегда… Солёный дождь