Начало (сборник рассказов) (ЛП)

Смитсон расспрашивал Дженифер Пауэлл об «особенностях» превращения мужчины в женщину, приставал к другим, допытываясь, на что это похоже — иметь взрослое сознание в теле ребенка...

Частенько по утрам у него у него слипались глаза. На мои недоуменные вопросы, Смитсон сказал, что провел ночь, разговаривая с лордом Томасом Хассаном:

— Мне всегда нравились кони! — ухмыльнулся он.

Отчет про содержателя цирка пришел через неделю после прибытия Смитсона.

— Глуп, как пробка! — презрительно сказал Фил, откинувшись в кресле. — Серьезной угрозы не представляет. Что он сам, что его компаньоны. Мы будем следить за ними, но вряд ли они снова осмелятся мутить воду у Цитадели...

Однажды утром, к концу второй недели, со дня приезда Смитсона, я проснулся от оглушительного стука в дверь:

— Джон!! Это случилось!! Открой дверь!! — донесся сквозь дверь голос моего друга.

Я вскочил, думая, показалось ли мне, что голос звучит немного по-детски... или, скорее, по-женски...

Не угадал.

За дверью красовался мой старый друг, но с парой козлиных рогов... вернее, пока еще рожек, на голове. Черты его лица слегка исказились расплющенным носом, а уши расширились и заострились.

Он почти заблеял, но сумел сдержаться.

— Кажется, однажды ты назвал меня «старым козлом»!!

— Что-то не припоминаю, — с усмешкой соврал я.

— Не помнишь? Ну ладно, юный самец, — теперь я действительно старый козел! И, драконий хвост вам всем куда надо и куда не надо — я этим воспользуюсь!! — он направился в комнату, где мы работали над переводом. — А сейчас старый козел возвращается к осколкам и камням. Увидимся в мастерской!

Не удержав смеха, я начал одеваться.

Как хорошо снова быть вместе!

Перевод — Redgerra.

Предварительная редактура — Ano.

Литературная правка — Дремлющий.

⁵ 20 футов — чуть больше 6 метров.

Жрица Рэйвен Блэкмейн

Год 705 AC, начало июля

Я касаюсь взглядом фитиля, и теплый огонек рождается во мраке. Произнося слова, давно забытые миром, я шагаю вдоль бугристой стены, одним только взглядом даря свет застывшим свечам. Как и тысячи раз до того, я  приближаюсь к алтарю, шепча неподвластные времени, давно забытые миром слова. Медленно, медленно... Каждый жест выверен тысячелетиями. Каждый шаг — судьбой.

Широко раскинув повернутые вверх ладони, я опускаюсь на колени — почтение и подчинение, демонстрирует мое тело силам, властвующим в мире...

Я жрица.

Я поднимаю голову, устремляя взгляд на алтарь. На каменной плите лежит Его символ. Простой деревянный брус, с двумя перекладинами. В нем скрыта сила. Сила не подчиненная ни колдунам, ни магам.

Я — и только я имею право и власть направлять эту силу!

Я жрица!

Едва слышно шепчу я слова, пришедшие сквозь мрак и свет ушедших лет... Пламя свечей мерцает и колеблется, подчиняясь дуновеньям ветра, ветра дующего из ниоткуда, ветра дующего вникуда. Воздух потрескивает, насыщенный незримой силой и мой мех шевелится — как будто невидимая рука проводит ладонью по моим плечам. Я снова склоняю голову...

Он пришел.

— Дитя мое... рад видеть тебя...

Непроизнесенные слова приходят ко мне от сущности, стоящей за алтарем. Лицо его скрыто в тени, но запах... Запах его я узнаю всегда и везде!

— Мой Лорд... Вы пришли на мой зов... — шепчу я с привычной покорностью. Не подобает вести себя высокомерно перед таким могуществом.

И пусть в действительности он вынужден явится... И пусть мы оба знаем это...

Он пришел!

Он улыбается. Всей шкурой чувствую я сияние его улыбки. Как будто невидимая рука гладит мою шерсть, укладывая ее, шерстинка к шерстинке...

— Дитя мое, посмотри на меня...

Я поднимаю взгляд...

— Дочь моя, скажи, зачем ты звала меня?

Миг, равный вечности проходит, и я вспоминаю, кто я, и где я...

— Фермеры Метамора просят вашей милости, мой повелитель, — говорю я, опуская глаза к алтарю. — Погода этой весной очень плоха, дожди заливают поля, а лес наступает на расчищенные участки. От их имени пришла я сегодня. Прошу тебя, мой повелитель, помоги нам!

Он тихо смеется... Серебристый звук — отзвуки ласкового дождя, звон ручейка,  шепот росы...

Я поднимаю взгляд!

Но в глазах Его печаль...

— Дочь моя, ты думаешь — это я послал дожди?..

Я вновь опускаю глаза...

— Лорд мой, воля Твоя направляет на эту землю дожди и солнце, когда считает необходимым...

— Это так, дитя мое... И все же... Не только я властвую в мире этом... Есть силы могущественнее... Есть силы слабее... А есть...

К северу от Цитадели, на границе дубового леса умирает дриада... Один из фермеров расширил свои земли и срубил священный дуб — ее пристанище... Умирая, дриада обратила остаток жизни в месть...